Die Daemmerung

unsereins. So ein grässlicher Irrgarten von Haus — nicht mit unsereinem.«

    Wie vieles, was Barrick bisher von Schlaf gesehen hatte, war Qu'arus' Haus so labyrinthisch wie das Innere eines Seeschneckenhauses, eine Serie weitgehend fensterloser Flure, deren Steinwände teils glatt, teils rauh, aber durchweg feucht waren. Der graue Stein war bemoost, und in manchen Winkeln tropfte Wasser auf den Fußboden, wo es in flachen Rinnen abgeleitet wurde, doch das Moos überzog auch weiße Marmorstatuen von unglaublicher Eleganz, und das Wasser gurgelte neben üppigen Teppichen mit verschlungenen, aber wunderschönen Mustern in strengem Schwarz-Weiß dahin. Das alles sah er nur dank der kleinen, einen Grünschimmer abgebenden Halbkugeln, die im unteren Teil der Wände und teilweise auch in den Flurfußböden saßen und die er zunächst für irgendeine Art Leuchtsteine hielt, dann aber bald als Pilze identifizierte.
    Er holte die Diener, die Qu'arus' Leichnam trugen, im Hauptflur ein. Das Haus war unbehaglich, die fast völlige Stille unheimlich und das Dunkel bedrückend. Ohne die Veränderungen, die die Schläfer irgendwie in ihm bewirkt hatten, hätte er die Nerven verloren — doch es reichte auch so: Schon nach wenigen Augenblicken wollte er nur wieder hinaus. Aber er wusste ja so gut wie nichts über die Stadt da draußen und schon gar nicht, wo er hinmusste. Was hatten die Schläfer gesagt?
    »Es gibt nur eine Möglichkeit, wie du ins Haus des Volkes und zu dem blinden König gelangen kannst, ehe es zu spät ist — du musst Krummlings Straßen finden, die den Weg so vor dir falten werden, dass du zwischen die Mauern der Welt treten kannst. Um das
zu
tun, musst du die Halle in der Stadt Schlaf finden, die seinen Namen trägt.«
    Pick hatte noch nie von einem Ort namens Krummlingshall gehört, aber vielleicht kannte ihn ja jemand von den anderen Dienern. Hoffentlich — Barrick konnte sich nicht vorstellen, die Hausherrin in ihrer Trauer zu stören, um sie nach dem Weg zu fragen.
    Früher wäre er verzagt, doch jetzt spürte er die neue Kraft in seinem verkrüppelten Arm, die schmerzfreie Beweglichkeit. Er dachte:
Alles ist möglich. Ich bin jetzt eine Geschichte, so wie Anglin von den Inseln, und niemand kann vorhersagen, wie diese Geschichte ausgeht — nicht mal diese schlaflosen Ungeheuer ...
    »Kommt mit?« Pick hatte sich von den anderen abgewandt und zog an Barricks Arm. »Wir gehen in den Gesindetrakt. Dort fallt Ihr weniger auf.«
    »Aber warum? Ich dachte, sie wären Sonnländer gewohnt.«
    Pick zog ihn einen spiralförmig gewundenen Gang hinab. »Es ist ... seltsam hier. Anders, als ich erwartet habe.«
    »Der Herr des Hauses ist tot. Was hast du erwartet, ein Freudenfest?«
    Sie schraubten sich abwärts, gingen durch einen Garten voll mit bleichen Pflanzenwedeln, Dutzenden von Gewächsen, die aussahen, als müssten sie auf dem Grund eines Bachs wachsen. Vielleicht lag es ja am Licht der Pilze, aber nichts in diesem Haus schien irgendeine Farbe zu haben.
    »Da hinein«, sagte Pick. Er öffnete eine schwere Holztür und bugsierte Barrick in einen riesigen, niedrigen Raum. Die Luft roch seltsam säuerlich, doch erstmals in dieser Stadt fand sich Barrick in so etwas Ähnlichem wie natürlichem Licht — dem rot-gelben Flackerschein eines großen Feuers. Es brannte in der Mitte einer großen Steinfläche, um die sich etwas herumzog, das aussah wie ein leerer Wallgraben. Auf der so umgrenzten Steinfläche dösten auf Baumstämmen und Steinhaufen mindestens ein Dutzend riesiger, schwarzer Lurche, jeder so groß wie ein Meutehund.
    »Bei den Dreien, sagtest du nicht ›Gesindetrakt‹?«
    Pick zog wieder an seinem Arm. »Wir nutzen das Feuer mit. Die Traumlosen halten nicht viel von Wärme und Licht. Da, seht Ihr?«
    Am anderen Ende des Raums saßen etwa ein Dutzend wie Menschen aussehende Gestalten dicht beisammen im Schattendunkel. Wie Pick trugen auch sie allesamt Kleider aus Lumpen und Flicken, und zum ersten Mal begriff Barrick, dass Pick sich nicht freiwillig so kleidete: Offensichtlich hatte man den menschlichen Dienern Haushaltslappen überlassen, aus denen sie sich Kleidung gefertigt hatten. Trotz der Hitze und des Gestanks im Raum überlief ihn ein kalter Schauer. »Sagtest du nicht, Qu'arus schätze seine Sonnländer?«
    »Er hat sie ja auch geschätzt? Kein anderer Traumloser will sie auch nur im Haus haben.«
    Barrick fuhr zu dem Flickenmann herum. »Ich dachte, du hättest gesagt, es gäbe hier viele