Die Daemmerung

Kriechgang steckend wie eine Erbse in einem Schilfhalm — einem jener Blasrohre, mit denen er und seine Geschwister sich als Kinder beschossen hatten. Die Erde umschloss ihn, aber sie barg ihn auch. Er musste nur immer weiter vorwärts kriechen. Wenn er feststeckte, würde er sich einfach winden, bis er wieder freikam.
    Vorwärts. Nur vorwärts,
sagte er sich.
Sonst gar nichts.
    Wie mussten sich die Götter amüsieren?

    Schweißnass, frierend, die Augen voll Dreck und am ganzen Leib zitternd, kroch Ferras Vansen schließlich in eine kleine Kaverne hinaus, die sich vergleichsweise so geräumig und luftig anfühlte wie der große Tempel von Südmark. Turff kam hinter ihm zum Vorschein, dann Antimon, der sich an das Seil klammerte wie ein Kind an eine Drachenschnur. Sie aßen und ruhten sich aus, ohne etwas zu sagen, und als Vansen wieder stehen konnte, ohne dass seine Knie zitterten, gingen sie weiter.
    Auf dem restlichen Weg kamen nur noch einige wenige Engpässe, nichts im Vergleich zu dem langen, erstickenden Kriechgang. Schließlich, nach ein, zwei Stunden stetigen Aufstiegs, landeten sie in einer Galerie, die eindeutig von den Händen denkender Wesen bearbeitet worden war: Absichtlich stehengelassene Steinpfeiler trugen die Decke, und die langgestreckte, niedrige Serie von Höhlenkammern hatte etwas von einem Bienenstock oder einem Irrgarten. Vansen fragte sich gerade, wer oder was sie geschaffen hatte, als plötzlich ein Schauer von Pfeilen über ihnen gegen den Stein prasselte. Vansen und Antimon warfen sich hin, wobei der Mönch so heftig am Seil ruckte, dass es dem Drag die Beine wegriss und er umfiel wie ein Kinderspielzeug.
    Die Angreifer schossen sich rasch auf ihr Ziel ein: Die Pfeile schlugen jetzt in nächster Nähe gegen den Fels. Ein Steinsplitter riss Vansen die Wange auf. Turff, der neben Antimon kauerte, begann in seiner gutturalen Sprache auf den unsichtbaren Feind einzuschreien.
    »Sagt mir, was er ruft?«, befahl Vansen.
    »Ich verstehe nicht alles.« Antimon horchte, als die anderen etwas zurückschrien. Turff rief wieder etwas, jetzt mit einer seltsamen Verzweiflung in der Stimme. »Unser Drag sagt, wir kommen in Frieden, um mit der dunklen Frau zu sprechen«, erklärte Antimon leise. »Aber die anderen — es sind ebenfalls Drags — sagen irgendetwas wegen des Seils an seinem Bein. Ich glaube, sie trauen ihm nicht — sie denken, wir zwingen ihn, für uns zu lügen.«
    »Schneidet das Seil durch.«
    »Was?«
    »Ihr habt mich verstanden. Schneidet das Seil durch, knotet es auf, wie Ihr wollt. Aber lasst ihn laufen, damit sie sehen, dass wir die Wahrheit sagen.«
    »Verzeiht, Hauptmann, aber seid Ihr verrückt geworden? Was hält sie dann noch davon ab, uns zu töten?«
    »Versteht Ihr denn nicht, Bruder? Wir können sie nicht bezwingen. Sie haben Pfeil und Bogen und wir nicht, und außerdem schicken sie vielleicht jetzt schon nach Verstärkung. Lasst den Drag laufen.«
    Antimon schüttelte den Kopf, tat aber, wie ihm geheißen. Als Turff begriff, was der Mönch da machte, wurden seine Augen riesengroß. Sobald das Seil abfiel, kroch er ganz vorsichtig davon.
    »Sagt ihm, er soll seinen Kameraden sagen, dass wir in Frieden kommen.«
    Als Antimon das übersetzt hatte, war der Drag schon ein paar Schritt entfernt und ging mit erhobenen Armen auf seine Brüder zu. Ein Pfeil schwirrte aus dem Schattendunkel, verfehlte ihn aber zum Glück. Turff starrte vorwurfsvoll dorthin, wo der Pfeil hergekommen war, und es folgten keine weiteren.
    »Jetzt heißt es warten«, sagte Vansen.
    »Jetzt heißt es beten«, berichtigte Antimon.
    Ferras Vansen hatte Zeit, sich an diverse Götter zu wenden, ehe Turff mit einem Trupp von Kameraden zurückkam, allesamt mit Lederpanzern und nahezu identischen Mienen des Misstrauens. Trotz Antimons Bedenken gab Vansen freiwillig seine Wächteraxt her — der Drag, der dazu abkommandiert wurde, sie zu tragen, schwankte unter ihrer Last wie ein Normalwüchsiger unter der einer Rinderhälfte. Die Drags benutzten das Seil, mit dem Turff gefesselt gewesen war, um Vansen und Antimon die Hände zu binden. Dann sagte der ehemalige Gefangene etwas, kurz und scharf. Vansen brauchte keine Übersetzung, aber Antimon lieferte sie ihm trotzdem in müde-resigniertem Ton.
    »Er sagt ›Marsch‹.«
    Sie stapften wieder stetig aufwärts. Unterwegs tauchten von allen Seiten gaffende Drags und andere sonderbare Kreaturen aus dem Dunkel auf, bis ihnen eine beträchtliche Menge folgte. Vansen