Die Dame vom See - Sapkowski, A: Dame vom See

erstreckte sich eine leere Ebene, auf der keinerlei feindliche Truppen zu sehen waren. Der neben Coehoorn galoppierende Ouder de Wyngalt sah es ebenfalls und schrie triumphierend.
    Zu früh.
    Vom langsamen und trüben Flusslauf trennte sie eine mit leuchtend grünem Knöterich bewachsene Wiese. Als sie in vollem Galopp darauf stürmten, versanken die Pferde schlagartig bis zum Bauch im Morast.
    Der Marschall flog über den Kopf des Pferdes und platschte in den Sumpf. Ringsum wieherten Pferde und bäumten sich auf, es schrien mit Morast und grünem Knöterich bedeckte Menschen. Inmitten dieses Pandämoniums hörte Menno plötzlich ein anderes Geräusch. Ein Geräusch, das Tod verhieß.
    Das Schwirren von Flugfedern.
    Er stürzte zum Lauf des Flüsschens, watete bis zur Hüfte im dichten Schlamm. Der Adjutant, der sich neben ihm vorwärtskämpfte, stürzte plötzlich vornüber in den Sumpf; der Marschall sah einen Bolzen, der ihm bis zu den Federn im Rückensteckte. Im selben Augenblick verspürte er einen schrecklichen Schlag gegen den Kopf. Er wankte, fiel aber nicht, in Morast und Schlamm festgekeilt. Er wollte schreien, konnte aber nur krächzen. Ich lebe, dachte er und versuchte, sich aus der klebrigen Umklammerung zu befreien. Das aus dem Morast herausstrebende Pferd hat gegen den Helm getreten, das tief eingebogene Blech hat mir die Wange zerschmettert, Zähne ausgeschlagen und die Zunge verletzt   … Ich blute. Ich schlucke Blut   … Aber ich lebe.
    Wieder das Schnellen von Sehnen, das Schwirren von Flugfedern, das Krachen von Bolzenspitzen, die Panzer durchschlagen, Geschrei, Wiehern, Glucksen, Blutspritzer. Der Marschall schaute sich um und erblickte am Ufer die Schützen, kleine, kräftige, untersetzte Silhouetten mit Ringpanzern, Kettenhauben und spitzen Helmen. Zwerge, dachte er.
    Das Schnellen von Armbrustsehnen, das Schwirren von Bolzen. Der Schrei wahnsinniger Pferde. Das Gebrüll von Menschen, von Wasser und Morast erstickt.
    Der den Schützen zugewandte Ouder de Wyngalt rief, er ergebe sich, bat mit hoher, piepsiger Stimme um Gnade und Erbarmen, versprach Lösegeld, bettelte um sein Leben. Da ihm klar war, dass niemand seine Worte verstehen würde, hielt er das an der Klinge gehaltene Schwert über den Kopf. Mit einer internationalen, geradezu kosmopolitischen Geste der Unterwerfung streckte er die Waffe den Zwergen entgegen. Er wurde nicht verstanden – oder falsch, denn zwei Bolzen trafen ihn mit solcher Wucht in die Brust, dass der Aufprall ihn geradezu aus dem Sumpf herausriss.
    Coehoorn riss sich den eingedrückten Helm vom Kopf. Er kannte die Gemeinsprache der Nordlinge recht gut.
    »Iff win Maffall Coeoon   …«, stammelte er und spuckte Blut. »Maffall   … Coeoon   … Iff egewe miff   … Padon   … Padon   …«
    »Was redet er, Zoltan?«, wunderte sich einer von den Armbrustschützen.
    »Weiß der Kuckuck! Siehst du die Stickerei auf seinem Umhang, Munro?«
    »Ein silberner Skorpion! Haaa! Jungs, immer drauf auf den Hurensohn! Für Caleb Stratton!«
    »Für Caleb Stratton!«
    Die Sehnen schnellten. Ein Bolzen traf Coehoorn mitten in die Brust, der zweite in die Hüfte, der dritte am Schlüsselbein. Der Feldmarschall von Nilfgaard kippte nach hinten, in die dünne Brühe; Knöterich und Morast gaben unter seinem Gewicht nach. Wer zum Teufel soll dieser Caleb Stratton sein, vermochte er noch zu denken, ich habe mein Lebtag von keinem Caleb gehört   …
    Das trübe, blutig-morastige Wasser des Flüsschens Chotla schloss sich über seinem Kopf und drang in die Lungen.
     
    Sie war vors Zelt gegangen, um frische Luft zu schnappen, und da sah sie ihn, wie er neben dem Tisch des Schmiedes saß.
    »Jarre!«
    Er hob den Blick zu ihr. In seinen Augen war Leere.
    »Iola?«, fragte er und bewegte mit Mühe die geschwollenen Lippen. »Woher   …?«
    »Auch eine Frage!«, unterbrach sie ihn sofort. »Sag lieber, wie du hierherkommst?«
    »Wir haben unseren Kommandeur gebracht   … den Heergrafen Bronibor   … Er ist verwundet   …«
    »Du bist auch verwundet. Zeig mir den Arm! Göttin! Du verblutest doch, Junge!«
    Jarre schaute sie an, und Iola begann plötzlich daran zu zweifeln, ob er sie sah.
    »Es ist Schlacht«, sagte der junge Mann mit leichtem Zähneklappern. »Wir müssen stehen wie eine Mauer   … Fest in der Formation. Die Leichtverwundeten sollen die Schwerverwundeten zum Lazarett tragen   … Der Befehl   …«
    »Zeig mir den Arm, sag ich.«
    Jarre heulte kurz