Die Dame vom See - Sapkowski, A: Dame vom See

Bildern im Tempel gesehen hatte. Ein Tanz von Gerippen, dachte sie. Da kommt der Knochenmann.
    Sie wich zurück. Die warme Flüssigkeit lief ihr schon über Unterarm und Hand.
    »Das erste Blut geht an mich«, sagte er beim Anblick dersternförmig versprühten Tröpfchen auf dem Fußboden. »An wen wird das zweite gehen? Meine Herzallerliebste?«
    Sie wich zurück.
    »Schau dich um. Das ist das Ende.«
    Er hatte recht. Der Korridor endete im Nichts, in einem Abgrund, an dessen Boden man die staubigen, schmutzigen und halb zerbrochenen Dielenbretter eines tieferen Stockwerks sah. Dieser Teil des Schlosses war eine Ruine, er hatte überhaupt keinen Fußboden. Nur das löchrige Tragwerk war geblieben – Pfosten, Firste und das alles verbindende Gitterwerk von Balken.
    Sie zögerte nicht lange. Sie trat auf einen Balken, wich auf ihm zurück, ohne Bonhart aus den Augen zu lassen; sie verfolgte jede seiner Bewegungen. Das rettete ihr das Leben. Denn plötzlich stürzte er sich auf sie, auf dem Balken laufend, bedrängte sie mit schnellen, kreuzweise geführten Schlägen, ließ das Schwert blitzartige Finten vollführen. Sie wusste, worauf er zählte. Eine schlechte Parade oder ein Irrtum bei einer Finte hätte sie das Gleichgewicht gekostet, und dann wäre sie vom Balken hinab auf die halb zerfallenen Dielen des unteren Stockwerks gefallen.
    Diesmal ließ sich Ciri nicht von Finten täuschen. Im Gegenteil. Sie drehte sich elegant weg und markierte selbst einen Hieb von rechts, und als er den Bruchteil einer Sekunde lang zögerte, schlug sie eine Sekond dexter, so schnell und kräftig, dass Bonhart bei der Parade zu wanken begann. Und er wäre gefallen, wenn er nicht so groß gewesen wäre. Mit der nach oben gereckten Linken konnte er einen Firstbalken erreichen und das Gleichgewicht halten. Doch für einen Sekundenbruchteil verlor er die Konzentration. Und dieser Bruchteil genügte Ciri. Sie machte einen Ausfallschritt und schlug zu, kräftig, auf der ganzen Länge von Arm und Klinge.
    Er zuckte nicht einmal, als Schwalbes Schneide ihm zischend über die Brust und den linken Arm fuhr. Er konterte sofort derart schrecklich, dass Ciri, wenn sie nicht einen Salto rückwärtsvollführt hätte, von dem Hieb wohl durchgehackt worden wäre. Sie sprang auf den Nachbarbalken, landete in der Hocke, das Schwert waagerecht über dem Kopf.
    Bonhart blickte auf seinen Arm, hob die linke Hand, schon von roten Rinnsalen gezeichnet. Er warf einen Blick auf die dicken Tropfen, die nach unten in den Abgrund fielen.
    »Na, na«, sagte er. »Du kannst ja doch aus Fehlern lernen.«
    Seine Stimme zitterte vor Wut. Doch Ciri kannte ihn zu gut. Er war ruhig, beherrscht und bereit zu morden.
    Er sprang auf ihren Balken, mit dem Schwert wie mit einer Sense schlagend, kam auf sie zu wie ein Sturm, sicheren Schrittes, ohne zu wanken, ohne auch nur nach unten zu schauen. Der Balken knackte, versprühte Staub und Mulm.
    Er bedrängte sie mit kreuzweise geführten Hieben. Zwang sie, rückwärts zu gehen. Er griff so schnell an, dass sie keinen Sprung oder Salto riskieren konnte, sie musste die ganze Zeit parieren und ausweichen.
    Sie sah das Funkeln in seinen Fischaugen. Sie wusste, worum es ging. Er hatte sie gegen einen Pfosten gedrängt, gegen den Kreuzstab unter dem First. An einen Ort, von dem es kein Entrinnen gab.
    Sie musste etwas tun. Und plötzlich wusste sie, was.
    Kaer Morhen. Der Schwengel.
    Du stößt dich von dem Schwengel ab, nimmst seinen Schwung auf, seine Energie. Du gewinnst Schwung, indem du dich abstößt. Verstehst du?
    Ich verstehe, Geralt.
    Unversehens, mit der Geschwindigkeit einer angreifenden Schlange ging sie von einer Parade zum Hieb über. Schwalbes Klinge ächzte, als sie mit Bonharts Schwert zusammenprallte. Im selben Augenblick stieß sich Ciri ab und sprang auf den Nachbarbalken. Sie landete und hielt wie durch ein Wunder das Gleichgewicht. Sie lief ein paar leichte Schritte und sprang abermals, zurück auf Bonharts Balken, so dass sie hinter seinem Rückenlandete. Er drehte sich rechtzeitig um, führte einen weiten Schlag, fast blindlings, nach dem Ort, wohin der Sprung sie bringen musste. Er verfehlte sie um ein Haar, die Wucht des Hiebes ließ ihn wanken. Ciri griff an wie ein Blitz. Sie schlug mit einem Ausfallschritt zu, ließ sich auf ein Knie fallen. Kräftig schlug sie zu und sicher.
    Und sie erstarrte, das Schwert seitlich ausgestreckt. Ruhig sah sie zu, wie aus dem langen, schrägen und glatten Schnitt in