Die dritte Ebene

knirschte, Glas splitterte, und die Reifen quietschten laut. Schließlich stürzte er auf die Seite und blieb liegen. Francis Garcia bemerkte nichts mehr. Schon als der silberne Cadillac frontal in den Bus gekracht war, war es dunkel um ihn geworden.

17
Socorro, New Mexico
    Sheriff Dwain Hamilton saß am Schreibtisch und telefonierte. Allan Mcnish, der Name des Toten vom Coward Trail, ging ihm nicht mehr aus dem Sinn. Mittlerweile hatte er alle Krankenhäuser und Anstalten in der Umgebung abgegrast, doch nirgends kannte man den Namen, nirgends wurde ein Patient vermisst. Jetzt konnte er nur noch hoffen, dass sein Neffe Lazard über die großen Zentralrechner des Los Angeles Police Departments etwas über die Identität des ominösen Toten in Erfahrung brachte.
    Er horchte auf, als er hektischen Lärm aus dem Wachraum vernahm. Kurz darauf klopfte es an der Tür. Auf der Straße war das Aufheulen einer Polizeisirene zu hören, als auch schon die Tür aufgerissen wurde, noch bevor Dwain antworten konnte.
    Donna steckte den Kopf durch den Spalt. »Chief, Sie müssen sofort kommen«, sagte sie atemlos. »Es hat einen furchtbaren Unfall gegeben. In der California Street ist ein Wagen mit dem Schulbus zusammengestoßen. Es gibt Verletzte, vielleicht sogar Tote, Kinder sind darunter!«
    »Wer von uns ist an der Unfallstelle?«
    »Sarah und Tom. Ich habe noch Peter und John hingeschickt. Im Krankenhaus wissen sie Bescheid. Ich habe mehrere Rettungswagen und die Jungs von der Feuerwehr angefordert.«
    »Gut gemacht, Donna«, antwortete Dwain Hamilton. »Ich fahre sofort hinaus.«
    Es verging keine Minute, bis Dwain Hamilton in seinem Maverick saß und mit eingeschaltetem Blaulicht die Center Street hinunterfuhr.
    An der Ecke Church Street staute sich bereits der Verkehr. Dwain musste einen Umweg über die Fisher Avenue fahren, bis er endlich am Unfallort eintraf. Mit betretenem Gesicht stieg er aus dem Wagen. Was er sah, ließ ihm das Blut in den Adern gefrieren.
    Der Schulbus lag umgestürzt zwischen Mary Sue Ellens Gemischtwarenladen und Mercy’s Tank and Drive auf dem Gehweg. Feuerwehrmänner liefen hektisch umher, andere arbeiteten mit schwerem Bergungsgerät an dem Wrack. Sie versuchten Teile des Dachs aufzuschneiden, weil sich noch immer verletzte Kinder im Inneren des Fahrzeugs befanden.
    Zwei Ärzte nahmen sich der blutüberströmten Kinder an, die heulend und schreiend auf Tragen gebettet am Straßenrand lagen. Männer vom Rettungsdienst legten Kopfverbände an, andere schienten Beine, und wieder andere bemühten sich einfach nur, die völlig verstörten Kinder zu beruhigen. Unablässig fuhren Rettungswagen von der Unfallstelle weg und brachten Verletzte in das nahe Krankenhaus. Als sein Blick auf eine Trage fiel, die mit einer schwarzen Plane abgedeckt war, schluckte Dwain den bitteren Geschmack herunter.
    Einige Meter vom Bus entfernt stand quer über die Fahrbahn ein silberner Wagen. Dwain konnte nicht sofort erkennen, um welchen Autotyp es sich handelte. Der Wagen wirkte wie eine zerdrückte und zerbeulte Blechdose. Nur das gelbe Nummernschild fiel Dwain sofort auf. Es war nicht aus dieser Gegend.
    »Hallo, Chief«, begrüßte Deputy Tom Winterstein seinen Vorgesetzten. »Schöne Scheiße, was da passiert ist.«
    »Es gibt Tote?« Dwains Frage klang eher wie eine Feststellung.
    Tom Winterstein nickte. »Der Busfahrer hat nicht überlebt. Ansonsten haben wir sieben schwer verletzte Kinder und einige leicht verletzte mit Schnittwunden und Frakturen, und der Fahrer des anderen Wagens ist ebenfalls schwer verletzt. Im Bus liegen noch drei Mädchen. Die Feuerwehr schneidet das Dach auf, damit wir an sie rankommen.«
    »Und wie ist es passiert?«
    »Der Cadillac ist auf die Gegenfahrbahn geschleudert. Louis aus der Tankstelle hat alles beobachtet. Er sagte, der Cadillac fuhr fast neunzig Sachen und in Schlangenlinien, bevor er vollends auf die Gegenfahrbahn geriet. Der Busfahrer hatte keine Chance zum Ausweichen.«
    »Wer ist der Fahrer des Cadillacs?«
    Tom Winterstein griff zu seinem Notizbuch und schlug es auf. »Der Mann heißt Bruce Allistar, ist sechzig Jahre alt und wohnt in Magdalena. Er soll Arzt sein und bei den Marines im General Willston Marines Training Center arbeiten. Der Wagen hat übrigens eine Zulassung des US Navy Commands in Washington.«
    »Ein Arzt?«
    »Also wenn das da drüben ein Dienstwagen der Navy ist, dann ist Allistar nicht nur einfacher Arzt, sondern ein ganz hohes Tier. Nicht einmal