Die dunkle Seite des Mondes

brauchen, bis sie uns bemerken«, sagte Skudder skeptisch. »Die Moroni haben genug Probleme«, antwortete sie mit mehr Zuversicht, als sie empfand. »Wir müssen unser kleines Ei hier nur nah genug an den Transmitter heranbringen und gleichzeitig genug Feuerzauber veranstalten, damit sie es nicht bemerken. Das ist nicht mehr als ein zweitklassiger Taschenspielertrick.« »Und dann brauchen wir nur noch genug Zeit, um wieder aus der Halle herauszukommen«, fügte Skudder hinzu. »Der größte Teil der Atomexplosion wird in den Transmitter hineingehen.« »Klingt ganz einfach. Warum habe ich nur so ein mulmiges Gefühl in der Magengrube.« »Das kann ich Ihnen sagen«, mischte sich der Würfel ein. Sie verzogen beide das Gesicht. »Willst du dich auf ihn verlassen?« fragte Skudder.  Charity hob die Schultern. »Wir haben kaum eine Wahl«, sagte sie. »Notfalls bin ich auch noch da.« Er sagte kein Wort, sah sie nur an. Es tat ihr weh. »Ich bin nicht scharf darauf, mich umzubringen«, verteidigte Charity sich heftig. »So, wie die Dinge liegen, haben wir nicht allzu viele Wahlmöglichkeiten.« »Ich bleibe bei dir«, sagte Skudder. »Den Teufel wirst du tun«, sagte sie grimmig. Er sah sie unverwandt an. Anscheinend war er ziemlich wütend. Sie seufzte. »Ich habe gewußt, daß es so kommen würde«, sagte sie ergeben. »Na schön, du Idiot.« Skudder grinste.  Du wirst dich wundern, dachte sie bei sich. Der Tunnel verengte sich zu einem Durchgangsstollen, und die Decke kam plötzlich immer dichter heran. Sie duckten sich zwischen den Schutt, während das Transportband sie in die Dunkelheit trug. »Haltet um Himmels willen die Funkstille ein«, sagte sie noch, bevor sie ihr Funkgerät abschaltete. Hinter ihr duckten sich Harris und Dubois und verschlossen hastig ihre Helme. Es wurde stockfinster, und Charity wagte es nicht, sich aufzurichten, um auf Infrarotsicht umzuschalten. Sekundenlang dachte sie, die Decke würde sie erfassen und vom Förderband reißen, dann stießen sie durch undurchsichtige Plastikschürzen in die Halle hinein, mitten zwischen die Moroni. Sie sah sich hastig um und verriegelte das Visier, dann beugte sie den Helm zu Skudder hinüber. »Nicht schießen«, sagte sie durch das Glas. »Die Sache wird noch früh genug aus den Fugen geraten.« Der Indianer nickte ergeben. Sie löste ein Kabel aus ihrem Helmkragen und stöpselte sich bei dem Würfel ein, der unmittelbar vor ihr lag. »Richte deine Sensoren auf den Transmitter«, sagte sie über den Kabelkanal. »Warum flüstern Sie?« erkundigte sich der Würfel neugierig. »Mach schon«, sagte sie. Im Ring wogte ein Fleck aus schillernder Leere, breitete sich aus und glättete sich wieder. Das Bild erinnerte Charity an einen Teich, in den jemand einen Stein hineingeworfen hatte. Ein deutlicher Luftzug führte zum aufragenden Podest. Von oben hatte der Ring wie ein zu groß geratenes Spielzeug gewirkt, aber nun, während sie auf dem Bauch lag, wirkte er wie ein majestätisches Denkmal, wie eine machtvolle Darstellung, eine Abstraktion, eine Versinnbildlichung mathematischer Beschreibung und physikalischer Gesetzmäßigkeit, die alles andere in der Felsenhalle zur Bedeutungslosigkeit schrumpfen ließ. »Wenn jetzt eine Schockwelle kommt, sind wir geliefert«, sagte Skudder durch das Visierglas. Charity blickte sich vorsichtig um. Inzwischen waren sie nur noch hundert Meter vom Ende des Transportbandes und vielleicht hundertfünfzig Meter vom Transmitterpodest entfernt, und das Band beförderte sie mit einer Geschwindigkeit von etwa einem Meter pro Sekunde näher heran. Bis jetzt hatte sie keiner der mindestens dreihundert Moroni bemerkt, die mit verwirrender Geschwindigkeit die Schäden an der Transmitteranlage ausbesserten.  »Irgendwelche Vorschläge, 370/98?« fragte sie. Die Antwort war eine Beleidigung des guten Geschmacks und keinesfalls druckreif. »Ich werde dir deine Schaltkreise rösten«, drohte sie. »Was ist mit dem Transmitter?« »Das Übertragungsfeld ist nicht stabil«, verkündete der Würfel. »Ach«, machte Skudder. »Na gut«, sagte der Computer. »Wie ist es damit: Die Zahl der Störungen steigt ständig, und sie kommen in immer kürzeren Abständen.« Skudder verdrehte die Augen. »Prognose?« fragte Charity. »Wir werden bis zum Hals in der Scheiße sitzen«, kam die lapidare Antwort. »Erstklassige Benutzeroberfläche«, kommentierte sie. Das Band trug sie an vier Moroni vorbei, die