Die dunklen Gassen des Himmels: Bobby Dollar 1 (German Edition)

verpflichten, den Fluch der Persönlichkeitsspaltung in Mensch und Eber aufzuheben.
    Armer George. Wie so viele vor ihm unterschätzte er, mit wem er es zu tun hatte. Er bekam, was er wollte, genau dem Wortlaut des Vertrags entsprechend: Die Persönlichkeitsspaltung wurde aufgehoben. Und seither passierte jede Nacht um zwölf das Gleiche – und genau jetzt passierte es auch.
    Der fette, nackte Mann fiel plötzlich bäuchlings in den widerwärtigen Matsch und brüllte wie am Spieß. Er begann, um sich zu schlagen, dass der stinkende Schmodder nur so flog. Ich trat bis an die Tür zurück, um meine Jacke zu schützen: Sie war zwar nicht so teuer gewesen, aber ich hing an ihr. Das Gebrüll ging weiter, während die Gestalt im Schlamm des Kobens sich krümmte und wand und immer dunkler und verzerrter wurde, bis sie schließlich eine ganz neue Form angenommen hatte: die eines mächtigen, borstigen schwarzen Ebers.
    Der Eber hörte auf zu quieken. Er setzte sich auf und richtete die schwarzen Augen auf mich.
    »Tut säuisch weh«, sagte er. »Jedes Mal.«
    »Schön, Sie zu sehen, George.«
    Er rümpfte die Schnauze. »Oh, klar doch, Bobby. Ein Vergnügen für die ganze Familie.« Er sah etwas vor sich im Dreckschwimmen, saugte es auf und begann zu kauen. »Maispellets«, erklärte er auf meinen entsetzten Blick hin. »Faserstoffe. Gott, du glaubst gar nicht, wie ich die brauche …!«
    In dieser Version – Schweinekörper und Menschenbewusstsein – war George redselig, bloß hatte er gewöhnlich niemanden zum Reden außer Javier oder einen der Söhne des Alten – die einzigen Menschen, die sonst noch in den schäbigen Überresten dessen wohnten, was einmal ein herrschaftliches Anwesen gewesen war. In der anderen Version, seinem Sonnenaufgang-bis-Mitternacht-Zustand, dem Schweinebewusstsein in Menschenkörper, war George naturgemäß nicht besonders gesprächig.
    Sie hatten den Fluch der Spaltung aufgehoben. Wie vereinbart. Was glauben Sie, wer die Juristerei erfunden hat?
    »Also, was führt Sie in meine bescheidene Bleibe, Mr. D?«, fragte George. »Was kann ich für Sie tun?«
    »Ich brauche Informationen über einen Mann aus Palo Alto namens Edward Lynes Walker und auch über den Höllenankläger Grasswax.« Fatback war der einzige Außenstehende, an den ich mich im gegenwärtigen Klima gefahrlos wenden konnte: Obwohl ihn die Gegenseite auf vollkommen legale Weise beschissen hatte, hatte George ihnen das nie verziehen und es sich zur Lebensaufgabe gemacht, ihr Tun und Treiben genauestens zu beobachten. Deshalb war das, was von dem einst riesigen Familienvermögen übrig geblieben war, großenteils in die Gründung einer kleinen Rechercheagentur geflossen, deren einziger Kunde George selbst war. Außer Georges Koben befand sich in dem Stallraum noch die Beamer-Anlage, die er benutzte, um sich anzusehen, was ihm die Rechercheagentur schickte, und das Netz nach dem abzugrasen, was er selbst finden konnte.
    Alles natürlich stimmgesteuert. Er ist schließlich ein Schwein.
    »Klar, werde mal schauen, was ich finden kann, Mr. D.« Er räusperte sich und sagte: » Strahlen. « Auf das Codewort hin leuchtete die Bildwand auf und tauchte den Raum in kühlesLicht. »Hey, würden Sie mir einen Gefallen tun, während ich die Suche starte? Nehmen Sie den Rechen da und kratzen Sie mir den Rücken.«
    Ich tat, wie mir geheißen, und hielt die Luft an. George ist kein übler Typ, und er kann ja nichts dafür, dass er riecht wie die Windel des Todes.
    »Hijole!« , sagte er, als die jüngsten Funde durchscrollten. »Diese Grasswax-Sache ist ja irre! Hat das irgendwas mit dem Walker-Selbstmord zu tun?«
    »Glaub ich nicht.« Ich wollte ihm nichts erzählen, was er nicht wissen musste, nicht, weil ich ihm nicht getraut hätte – sein Hass auf die Gegenseite war genuin –, sondern weil ich nicht genau wusste, womit ich es zu tun hatte. »Weiß nicht, vielleicht.«
    »Tja, da ist jedenfalls jede Menge Zeug über beide unterwegs. Wird eine Weile dauern, es zusammenzuführen und so was wie Sinn reinzubringen. Wie wollen Sie’s haben, elektronisch oder als Hardcopy?«
    »Elektronisch. Und an meine private E-Mail-Adresse, okay?« Ich wollte nicht, dass es über Alice ging, die nicht mal wusste, was das Wort ›vertraulich‹ bedeutete. »Oh, und noch was. Ich muss mit jemandem von der Gegenseite Kontakt aufnehmen.«
    Fatback richtete unwirsche Schweinsäuglein auf mich. »Vergessen Sie’s. Das tue ich weder für Sie noch für sonst