Die dunklen Wasser von Aberdeen: Roman (German Edition)

Ohren des schlafenden Hundes zuckten, als der plötzliche Lärm an sie drang, und sofort schnellte sein greiser, wolfsartiger Kopf in die Höhe. Einen Herzschlag lang sah der Hund den Mann mit der langen Stange und der baumelnden Schlinge einfach nur an.
    Dann stieß der Hundeführer einen spitzen Schrei aus und machte einen Satz nach vorn. Doch er war nicht schnell genug. Der alte Hund sprang auf und ließ ein Sperrfeuer von wütendem Gebell los, während die Stange rasselnd gegen den Heizofen stieß und eine der Röhren zertrümmerte.
    Alle Blicke im Raum waren auf den Hund gerichtet. Und dann entdeckten die vier Wettkunden die vier Polizisten.
    »He, was soll der Scheiß?«
    Jetzt waren sie alle auf den Beinen. Geballte Fäuste und Tätowierungen. Sie fletschten die Zähne und knurrten haargenau wie Desperate Dougs Schäferhund.
    Ein Krachen im hinteren Teil des Ladens, und die Tür des Hinterzimmers flog auf. Simon McLeod erschien im Türrahmen, und seine anfangs nur leicht genervte Miene wurde zornig, als er die Situation erkannte.
    »Wir wollen keinen Ärger!« Logan musste fast schreien, um den bellenden Hund zu übertönen. »Wir wollen nur mit Dougie MacDuff sprechen.«
    Simon streckte die Hand nach dem Lichtschalter aus. Es wurde dunkel, und im geisterhaften grüngrauen Schein der flimmernden Fernsehbildschirme waren nur noch schemenhafte Umrisse zu erkennen.
    Der Erste, der vor Schmerz aufschrie, war der Hundeführer. Ein Krachen, ein Fauchen, das Geräusch eines Körpers, der auf dem Boden aufschlug. Eine Faust zischte an Logans Kopf vorbei, und er duckte sich weg, um gleich darauf mit einem Schwinger in die Richtung zu antworten, aus der der Schlag gekommen war. Für einen Sekundenbruchteil glaubte er platzende Haut und knirschende Knochen unter seinen Knöcheln zu spüren. Dann ein unterdrückter Schrei, etwas Nasses spritzte ihm an die Wange, und wieder ertönte ein dumpfes Krachen. Er hoffte nur inständig, dass er nicht gerade Constable Watson flachgelegt hatte.
    Der Hund bellte sich immer noch die Seele aus dem Leib und gab zwischendrin knurrende, schnappende Laute von sich. Die Fernseher plärrten weiter vor sich hin; das nächste Rennen wurde angesagt, die nächste Ladung Windhunde in die Boxen gepackt. Eine Metallstange traf Logan scheppernd im Rücken, und er geriet ins Straucheln, stolperte über einen am Boden liegenden Körper und fiel der Länge nach hin. Direkt neben seinem Kopf stampfte ein Fuß einmal fest auf und war dann wieder verschwunden.
    Dann war plötzlich alles in weißes Licht getaucht, und als Logan den Kopf zu Seite drehte, sah er die Silhouette einer gebückten Gestalt vor dem Hintergrund des tobenden Schneesturms draußen vor der Tür. Die Gestalt ließ die Plastiktüte fallen, die sie in der Hand hatte. Vier Dosen Exportbier und eine Flasche Famous-Grouse-Whisky kullerten über das abgestoßene Linoleum.
    Im weichen Schein des winterlichen Tageslichts bot sich ihm eine chaotische Szene. Einer der Hundeführer lag am Boden; der Schäferhund hatte sich knurrend in seinen ledergepolsterten Arm verbissen. Constable Watson hatte einen dicken, tätowierten Mann im Schwitzkasten und blutete heftig aus der Nase. Ein anderer Kunde schlug mit beiden Fäusten auf den Bauch des zweiten Hundeführers ein, während ein dritter das Opfer festhielt. Und Logan lag quer über einem Mann in einem Overall. Eine blutige Lücke klaffte an der Stelle, wo seine Vorderzähne hingehörten.
    Die Gestalt in der Tür machte kehrt und rannte davon.
    Desperate Doug!
    Fluchend stemmte Logan sich vom Boden hoch und machte einen Satz in Richtung der sich schließenden Tür. Eine Hand umklammerte seinen Fußknöchel, und er kippte wieder vornüber. Die Narben in seinem Bauch schrien auf, als er hart auf dem Boden landete. Die Finger schlossen sich fester um seinen Knöchel, und eine zweite Hand ergriff sein Bein.
    Vor Schmerzen nach Luft ringend langte Logan nach der am Boden liegenden Whiskyflasche, packte sie wie eine Keule und holte aus. Sie landete mit einem dumpfen Krachen auf dem Schädel seines Gegners, und die Hände, die ihn gepackt hatten, erschlafften.
    Logan strampelte sich frei, rappelte sich wieder auf und humpelte zur Tür hinaus. Die Schmerzen in seinem Bauch brannten wie Feuer. Irgendjemand hatte ihm Benzin unter die Haut gespritzt und es angezündet. Er atmete zischend durch zusammengebissene Zähne, während er sein Handy aus der Tasche zog und den Jungs von Quebec 3–1 sagte, dass sie