Die eingeborene Tochter

prophezeit hatte. Die Straße ein einziges Durcheinander glitzernder Lachen und verwickelter schwarzer Schläuche. Die Leitern auf den roten Trucks angelten wie fliegende Strebepfeiler nach den brennenden Gebäuden. Gezackte Flammen und Rauchspiralen schossen aus Eingängen und Fenstern. Feuerwehrmänner mit Gummimasken und Sauerstoffgeräten stapften umher; Taucher aus der Hölle. Mitten im Chaos kümmerte sich Rettungsmann Freddie Caspar um eine Frau, die vor ihm auf dem Boden lag. Er war der letzte Überlebende von ›Papa’s Poker Club‹ – Rodney Balthasar hatte sich am Passah-Fest erschossen.
    Sie fuhr die South Carolina hinunter. Ein Haufen verschreckter Touristen trieb vorbei; mit tränenden Augen, Taschentücher an die Gesichter gepreßt. An der Atlantic Avenue-Kreuzung stand eine schlampige Frau in Bermuda-Shorts und einem Bally’s Sweatshirt, Bündel verkohlter Banknoten in den Fäusten; der Jackpot ihres Lebens, jetzt bloß noch Asche. Auf dem Parkplatz bei ›Harrah’s‹ fuhr ein verwirrter junger Mann in einem motorisierten Rollstuhl verrückte Achterfiguren wie ein Kind in einem Spielzeugauto.
    Materie. Wunder brauchten immer Materie. Sie zog an ›Dante’s‹ vorbei und stieg aus. Wenigstens war sie für die Hitze richtig angezogen: abgeschnittene Denim-Jeans und ein T-Shirt aus dem Smile Shop (STARTE EINE BEWEGUNG – ISS EINE BACKPFLAUME!) Der Rauch verbreitete sich wie eine Krankheit der Atmosphäre selbst überallhin, drang überall ein. Ihre Augen taten weh, sie atmete schwer, die Kehle fühlte sich an wie ein Sack voller Nadeln. Gott hatte es so viel leichter. Julies körperlose Mutter konnte jeden Tag intervenieren und mußte nicht einmal würgen oder weinen.
    Sie kämpfte sich die Boardwalk-Böschung durch die treibenden Ascheflocken hinauf. Vom ›Nugget‹ bis zu den ›Sands‹ war alles verloren, eine einzige, wirbelnde, von Flammen eingefaßte Rauchwolke. Nur das Gebiet östlich der Tennessee – das ›Showboat‹, ›Resorts International‹, ›Dante’s‹ – war unversehrt, als ob Wyvern einen seiner gefallenen Engel als Wächter seines Casinos, seines irdischen pied-à-terre, abgestellt hätte.
    Stoff. Sie mußte Stoff finden, etwas Materielles.
    Das Massaker verlief, wie es der Teufel angekündigt hatte. Menschliche Fackeln taumelten aus den einstürzenden Casinos. Andere fielen den Heckenscheren zum Opfer – eine Ernte von Spielern, von Gottes Sicheln geschnitten, von seinem Zorn zu Garben gebunden.
    New Jersey, dachte Julie, kämpfte gegen Unglauben und Übelkeit, New Jersey, der Gartenstaat.
    Sie blickte zum Meer. Touristen stürzten sich in die Fluten, hofften, ihre Verbrennungen zu kühlen. Andere Überlebende trugen die Leichen ihrer Lieben an den Strand, betteten sie in den Sand, wo sie sie betrauern konnten, bis das Strafgericht auch über sie kam. Direkt davor leuchtete die massige Ruine des Central-Pier in der Augustsonne. Und da war es plötzlich, erhob sich über den Kai bis in die Wolken. Ihr Stoff.
    »Julie!«
    Ein dicker Mann watschelte aus dem Rauch, riß sich das weiße Baumwollhemd in Fetzen herunter, als wolle er sich dadurch vom beißenden Zugriff der Hitze befreien. Rußstreifen auf dem geschwollenen Fleisch. Der Schweiß leuchtete wie frischer Lack.
    »Ich kann’s nicht glauben!« keuchte Bix. »Diese Fanatiker mit Benzin… Menschen sterben, und ich renn zu ›Caesar’s‹, und niemand hat auch nur zugehört! Wieso hast du mir nie was von ihm erzählt?«
    »Von wem?«
    »Der Kerl mit der Jacht. Hat er dich gefickt?«
    Sie war wie betäubt vor Zorn. Atlantic City stand in Flammen, ihre Anonymität war beim Teufel, und dieser Verräter hatte nichts im Kopf als blöde Eifersucht! »Ich bin Jesus Christus’ Schwester!« Sie spie ihm die Worte ins Gesicht: »Natürlich hat der Teufel Interesse an mir!«
    »Fang bitte nicht damit wieder an – nicht jetzt!«
    »Hau ab! Geh östlich die Pacific lang, da ist alles frei bis zur Bucht.«
    Sie wandte sich zum Pier – ihrem Stoff –, das dumme Walroß natürlich hinterher: durch den bröckligen Triumphbogen, um die riesige Meerjungfrau aus Gips herum, an den Keramik-Seepferden vorbei, die das verlassene Aquarium schmückten.
    »Hör zu, Julie, du mußt mit dieser Scheiße aufhören, von wegen ›Gottes Tochter‹. Damit schadest du dir nur selber!«
    »Laß mich in Ruhe!«
    Sie trat ins Sonnenlicht. Ihr Blick schweifte den stählernen Turm hinauf bis zum Observatorium, das wie ein Doughnut geformt war. Laut