Die eingeborene Tochter

Wechselstand und tauschte den Jackpot in Scheine. Besser wär Roulette, ah ja, Fortunas Rad. »Hier sind dreihundert«, brummte er. »Sechs Chips reichen.« Der Mafiaheini zählte, stopfte das Notenbündel in einen Schlitz am Tisch, schob es mit einem leuchtenden Ladestock hinunter. Billy schnappte sich die sechs Fünfzig-Dollar-Chips und setzte auf UNGERADE. Der Croupier drehte das Rad, warf die Kugel; sie tanzte über die Kerben wie ein flacher Kiesel auf einem See. Das Rad hielt an: 20. Gerade. Verloren. Okay. Bix ging.
    Dämmerlicht sickerte durch die Stadt wie das fahle Leuchten einer Million kränklicher Glühwürmchen. Die Möwen beherrschten nun den Boardwalk; die Reichen hatten sich in ihren Hotels zurückgezogen. Bix wanderte nach Süden, betrachtete den Ozean, der grau und gläsern vor ihm lag. Windstille vor der Flut. Irgendwo hinter ihm die Feuerwehr, Sirenengeheul wie das Geschrei gemarterter Katzen. Keine Spur von der Pain. Er hatte gekämpft, verdammt, er war kein Verräter.
    Eine fürchterliche Armada hielt auf die Absecon Beach zu.
    Bix blinzelte. Die Kinnlade fiel ihm herunter. Das alles war höchst lächerlich: eine lange Reihe Kabinenkreuzer mit religiösen Transparenten – betende Heilige, gekreuzigte Lämmer – hielt Kurs auf die südlichen Casinos. Das Lamm am Kreuz – also Apokalyptiker. Die Fahne auf dem Führerboot zeigte Jesus, wie er eine geflügelte Schlange enthauptete. Bix blieb das Lachen im Hals stecken. Mit dunklen Fenstern und totenbleichen Rümpfen sahen die Jachten überhaupt nicht komisch aus.
    Bleiche Gestalten eilten auf die Decks, ließen große Bündel über Bord, die sich auf dem Wasser sofort in motorisierte Flöße verwandelten. Die Apokalyptiker stiegen ein. Zehn Flöße. Zwanzig, fünfzig, hundert. Endlich zweihundert Flöße, Punkte auf dem glatten Ozean. Wie eine Herde wandernder Seelöwen. Innerhalb von Minuten war die erste Welle der Angreifer heran. Die Männer und Frauen sprangen ins flache Wasser. Sie trugen weiße, mit dunklen Flecken besprenkelte Flakjacken, in den Händen hielten sie rote Plastikkanister und batteriebetriebene Black-und-Decker-Heckenscheren.
    Ein großer, kahlköpfiger Apokalyptiker mit Augenklappe stürmte die Rampe hoch. »Nieder mit Babylon!« brüllte er und schwang seine Heckenschere. Die Klinge glich der Schnauze eines Schwertfischs. Echo der Horde: »Nieder mit Babylon!« Wie verrückt gewordene Ausflügler mit Limonademengen, die niemand austrinken konnte, trugen die Angreifer ihre Plastikkanister über den Strand auf den Boardwalk hinauf, ließen dabei dauernd die Heckenscheren über den Köpfen kreisen. »Nieder mit Babylon!«
    Bix dachte: Nieder mit Babylon? Was? Babylon?
    Als die Apokalyptiker das ›Golden Nugget‹ erreichten, mischte sich Bix unter sie. Er fühlte sich auf seltsame Weise immun. Ihre völlige Selbstvergessenheit – das war es. Diese Kreuzfahrer hatten ein göttliches Mandat, einen heiligen Auftrag; das konnte man aus ihren Augen leuchten sehen wie Sonnenglanz auf Schnee; sie würden sich nicht herablassen, einen bloßen Zuschauer umzubringen. Die Armee marschierte an den livrierten Türstehern vorbei in die Lobby und besetzte das Casino, eine Woge heiligen Eifers, die sich kühn zwischen den beiden Posten durchzwängte und Bix in den ersten Seitengang bei den Spielautomaten drängte. Was war in den Kanistern? Quarters? Wollten die vielleicht spielen – bis zur Wiederkunft Christi? »Ausschütten!« flüsterte der einäugige Hirte mit rauher Stimme. Das galt einer stämmigen, etwa vierzigjährigen Frau, deren Flakjacke grad so weit aufgeknöpft war, daß man das kleine silberne Lamm am Kreuz erkennen konnte. »Gieß Gottes Zorn aus!«
    Die Frau rührte sich nicht.
    »Ausgießen!«
    Sie bewegte sich nicht: Lots Weib, zur Salzsäule erstarrt. Die Spieler, wie üblich von Geräuschen und Lampenlicht belemmert, nahmen keine Notiz von dem Überfall.
    »›Und der fünfte Engel goß aus seine Schale auf den Stuhl des Tieres‹«, zitierte der Hirte im leidenden Tonfall eines Lehrers, der einem Viertkläßler bei der Columbus Day-Aufführung einsagt. »Also schütt es schon aus, Gladys.«
    Gladys tat gar nichts.
    Mit kühnem Schwung öffnete der Hirte den Kanister und spritzte eine farblose Flüssigkeit auf den Teppich. Bix hatte den Geruch sofort in der Nase. Benzin. Benzin? Benzin!? Das Casino wurde nun Schauplatz einer seltsamen Kettenreaktion. Die Aufpasser blickten auf, die Automaten hörten auf zu klingeln,