Die eingeborene Tochter

Wasserstand schien hier niedriger. Niedriger? Konnte das sein? Täuschte ihn sein leibliches Auge? Nein, die Flut sank, die See floß in ihr natürliches Bett zurück. Billy erkannte: all dies war prophezeit. Offenbarung 12,15. Und die Schlange schoß nach dem Weibe aus ihrem Munde ein Wasser wie ein Strom… Aber alles geht gut aus, o ja, Brüder und Schwestern, die Flut aufgesaugt in 12,17, Babylon geschlagen in 14,8, das Tier eingekerkert in 19,20.
    Seltsam – kein Rauch am westlichen Horizont, kein Wölkchen. Hatte Ernie Winslow von der Venice Park-Texaco-Tankstelle es verabsäumt, wie versprochen, zwei Stunden früher aufzumachen? Konnte Timothy die Schalen des Zorns nicht auffüllen? Billy begann zu laufen.
    ›Trump Castle‹, das sich völliger Unversehrtheit erfreute, tauchte auf, nirgends Spuren eines Brandes. Dahinter ›Harrah’s‹, verdorben und unzerstört wie eh und je.
    Die Niederlage lag wie eine Totenmaske auf Timothys Sommersprossengesicht, als er seine fünfhundert von den Bayside Casinos wegführte. Spieler und Zuhälter fuhren den Boulevard hinunter und zerschnitten voll Hohn die Heersäule mit ihren Ferraris und grausamen Porsches. Was für ein gräßliches Vergnügen, Timothy und die zurückweichenden Truppen anzuhupen! Mit obszöner Freude schrien sie: »Hey, heiliger Josef!« und »Schaut nur, Gott-Freaks!« Wie schnell würde ihre Selbstzufriedenheit verschwinden, wenn sie erst die andere Seite der Stadt zu Gesicht bekamen – die ausgeweideten Casinos, der zusammengebrochene Boardwalk, die blutenden zerstückelten Götzendiener!
    Vater und Sohn trafen einander an der McKinley Avenue-Kreuzung.
    »Die Tankstelle – lag dort das Problem?« fragte Billy.
    Der Junge schien verwirrt. »Huh?«
    »Es war geschlossen, nicht wahr? Du konntest nicht auffüllen?«
    »Nein, Vater.« Timothys Heckenschere war weg. Der Benzinkanister hing an ihm wie eine Büßerlast. »Benzin gab’s genug. Kein Problem.«
    »Was war es dann?«
    »Zwischen Venice Park und der Insel…« Billy krümmte sich wie unter der Last eines Dracheneis auf seinen Schultern. »Irgendwo dort… das Benzin… Nun, also das Benzin…« Wie Christus, der dem durstigen Fremden einen Trunk darreicht, gab Timothy seinem Vater den Kanister. »Nimm einen Schluck, Dad.«
    »Nein, Timothy. Es ist Gottes Zorn.«
    »Trink!«
    Billy öffnete den Kanister, goß ein bißchen in einen Becher. Merkwürdige Farbe, kein Geruch nach Kohlenwasserstoffen. Er probierte mit der Zunge. Sanft. Mild. Weiß.
    Einst hatte der Heiland Wasser in Wein verwandelt. Und Sheila hatte…
    »Was ist das?« wollte Billy wissen.
    »Milch«, sagte der Sohn.
    »Milch?«
    »Magermilch, glaub ich.«
    »Wissen Sie, was wir jetzt besser machen?« sagte Joshua Tuckerman. »Wir gehen besser zum Strand zurück, bevor hier die Hölle losbricht.«
     
    Was für eine Art Gottheit bin ich denn? fragte sich Julie. Schwindlig vor Erschöpfung, erfüllt von leidenschaftlicher Kraft wiegte sie ihren Körper auf dem Dach des Observatoriums vor und zurück. Eine Gottheit der Liebe? Oder des Zorns? Liebe war wunderbar, aber Zorn sehr geeignet für Special effects. Ein Teil ihres Ich wollte die Wasser der Flut auf diese verrückte, lächerliche Armee lenken; sie ertränken wie die Ratten, die sie waren, diesen trayfnyak Milk in die See spülen. Aber schlußendlich muß ein Mensch seinem besseren Selbst folgen. Irgendwie war ihr Bruder seinen Weg gegangen, ohne sich je mit Blut zu beflecken, ein wahres Kunststück für einen Propheten, und sie würde dasselbe tun und Milks Räuberbande gehen lassen, nein, ihnen sogar dabei helfen. Sie materialisierte die Entscheidung in ihrem Unterarm, wischte den Schweiß mit dem Daumen weg. Wie oben, so unten: die Flut fiel, gab Milks zerschlagener Heerschar trockenen Weg zum Strand frei. Erst als der Rückzug im Gange war, der erste zerrissene Haufen Kreuzzügler sich auf den Flößen drängte und gegen die Brandung kämpfte, kam die Versuchung zurück, fuhr ihr ins Gebein. Zerbrechen, zertreten, zermalmen; Aug um Auge nach mosaischem Gesetz. Was für ein Schauspiel könnte sie den Lumpen am Strand bieten, was für einen Höhepunkt, wenn sie die Jachten der Apokalyptiker sich tausend Fuß in die Lüfte heben und dann wie getroffene Flugzeuge abstürzen ließe!
    Nein. Nicht heute. Ein andermal vielleicht. Sie faltete die Hände in Richtung Ozean und gebot dem Observatorium, sich abzusenken.
    Und zu Mittag ruhte Sheila.
    Als Julie auf den Pier