Die Enden der Parabel

vorhersagbaren Form entgegenwachsend ...
    "Aber was ist mit den Quadraten, die schon mehrere Treffer abbekommen haben? Ich meine -"
    "Tut mir leid. Das ist genau der Monte-Carlo-Trugschluß. Es spielt nicht die geringste Rolle, wie viele schon auf einem bestimmten Planquadrat niedergegangen sind, die Wahrscheinlichkeit verändert sich deshalb nicht. Jeder Einschlag ist von allen anderen völlig unabhängig. Bomben sind keine Hunde. Kein Verbindungsglied. Kein Gedächtnis. Keine Konditionierung."
    Und das einem gläubigen Pawlowianer! Weiß Mexico denn eigentlich, was er da sagt, oder handelt es sich wieder nur um seine altbekannte, arrogante Fühllosigkeit? Wenn es tatsächlich keine Verbindung zwischen den Raketeneinschlägen gibt, keinen Reflexbogen, kein Gesetz der negativen Induktion ... dann ... Er geht zu Mexico, an jedem Morgen, wie zu einem schmerzhaften chirurgischen Eingriff. Von Tag zu Tag schaudert ihn mehr vor diesem Chorknabenblick, diesen Studentenscherzen. Aber es ist ein Besuch, der sich nicht umgehen läßt. Wie bringt es Mexico nur fertig, mit diesen Symbolen der Zufälligkeit und des Entsetzens so spielerisch und unbekümmert umzugehen? Unschuldig wie ein Kind, vielleicht ohne zu ahnen - vielleicht -, daß er mit seinem Spiel die eleganten Zimmer der Geschichte verwüstet, ja die Idee von Ursache und Wirkung selbst bedroht. Was geschähe, wenn sich herausstellte, daß Mexicos ganze Generation sich so entwickelt hat? Wird die Nachkriegszeit nur noch aus Zufallsereignissen bestehen, isoliert, von einem Augenblick zum nächsten neu erschaffen? Ohne Verbindungsglieder? Ist dies das Ende von Geschichte?
    "Die Römer", Roger und Reverend Dr. Paul de la Nuit hatten
    sich eines Abends besoffen, der Vikar war's jedenfalls, "die alten römischen Priester, legten ein Sieb auf die Straße und warteten, welche Grashalme durch die Löcher wachsen würden."
    Roger sah den Zusammenhang sofort. "Möchte mal wissen", von Tasche zu Tasche tastend, die verdammten Dinger sind aber auch nie ... ah, hier, "ob wir das mit Poisson ... Moment..."
    "Mexico!" Vorgebeugt, unverhohlene Feindseligkeit im Blick: "Sie verwendeten die Grashalme, die durch die Löcher wuchsen, um damit Kranke zu kurieren. Das Sieb war ihnen etwas äußerst Heiliges. Und Sie, was haben Sie mit Ihrem Sieb vor, das Sie über London gelegt haben? Wozu werden Sie die Dinge verwenden, die in Ihrem Netzwerk des Todes wachsen?"
    "Ich weiß nicht, was Sie meinen." Es ist doch nur eine Gleichung ... Roger möchte wirklich, daß die anderen wissen, wovon er redet. Jessica versteht das. Folgen sie ihm nicht, wird sein Gesicht oft kreidebleich, umwölkt sich so, als ginge hinter der beschlagenen Scheibe eines Zugabteils eine silbrigverschwommene Schranke nieder: Räume schieben sich zwischen ihn und die anderen, verdünnen weiter seine Einsamkeit. Sie erkannte es am allerersten Tag, als er sich herüberlehnte, um ihr die Tür des Jaguar zu öffnen, und doch ganz sicher war, daß sie nie einsteigen würde. Sie sah seine Einsamkeit: auf seinem Gesicht, zwischen seinen roten Händen mit den angebissenen Fingernägeln... "Es ist einfach nicht fair."
    "Es ist sogar ungeheuer fair", er ist zynisch jetzt, und wirkt sehr jung auf sie. "Alle Menschen sind gleich. Alle haben die gleichen Chancen, getroffen zu werden. Sie sind gleich vor den Augen der Rakete."
    Wozu sie ihr Fay-Wray-Gesicht aufsetzt, ungläubige Kulleraugen, der rote Mund im Begriff, sich zu einem Schrei zu öffnen, bis Roger lachen muß. "Ach, hör auf." "Manchmal..." - aber was will sie schon sagen? Daß er immer liebenswert sein, sie immer brauchen muß und niemals, so wie jetzt, den über allem schwebenden statistischen Cherub spielen
    darf, der zwar noch nie ganz in der Hölle war, aber so spricht, als sei er der gefallensten Engel einer...
    "Billiger Nihilismus" ist die Bezeichnung, die Captain Prentice dafür verwendet. Es war bei einem zugefrorenen Teich in der Nähe der "Weißen Visitation". Roger lag abseits im Schnee, lutschte an einem Eiszapfen und flatterte mit beiden Armen im Halbkreis, um einen Engelabdruck zu fabrizieren, zum Jux.
    "Wollen Sie sagen, daß er nicht dafür bezahlt hat ..." Sie blickte auf, hoch hinauf, in Pirats windgegerbtes Gesicht, das in den Himmel zu reichen schien, bis ihr eigenes, fliegendes Haar endlich seine grauen, reservierten Augen verdeckte. Er war Rogers Freund, er wollte nicht spielen und nicht stören und wußte auch, so riet sie, nicht viel von solchen