Die Enden der Parabel

London, England
    Geehrter Herr Slothrop! Niemals.
    Der Kenosha Kid
    (2) Der kleine Klugscheißer: Mach halblang, Opa, ich kenn doch eure Dielenwärmer, mir ist der "Charleston" unter die Sohle gekommen uund der "Big Apple" auch!
    Der alte Veteranenschwofer: Aber, jede Wette, niemals der "Kenosha", Kid!
    (2.1) K. K.: Sooo'n Bart hat das für mich, der "Castle Walk" und selbst der " Lindy"! A.
    V.: Aber, jede Wette, niemals der "Kenosha Kid".
    (3) Kleiner Angestellter: Ja, und seitdem schneidet er mich, und da hab ich mir gedacht, vielleicht ist es wegen der Slothrop-Sache, ich meine, falls er mich da irgendwie für verantwortlich Vorgesetzter (herablassend): Sie niemals, der Kenosha Kid hat wirklich andere Dinge im Kopf als ...
    (3.1) Vorgesetzter (verblüfft): Sie!? Niemals der Kenosha Kid! Hat wirklich andere Dinge im Kopf als ...
    (4) Und als jener großmächtige Tag sich verneigte, da Er uns in Flammenschrift all die Worte in den Himmel geschrieben, deren wir uns jemals bedienen würden, die uns noch heute ergetzen und unsere Wörterbücher füllen, da ermannte sich der kleine Tyrone Slothrop, unsterblich in Brauchtum und Liedgut, und stellte dem Kid mit piepsiger Stimme diese einzige Frage: "Und warum niemals , Kenosha Kid?"
    Diese Variationen über die Worte "Niemals der Kenosha Kid" rotieren durch Slothrops Gehirn, als sich der Arzt aus weißer Helligkeit zu ihm herabbeugt, um ihn zu wecken und mit der Sitzung zu beginnen. Schmerzlos gleitet die Nadel in die Vene seiner Armbeuge: Natrium-Amytal, zehnprozentig, jeweils ein Kubik, wie Indizien.
    (5) Leim aus Lynn oder Kleister aus Cleveland oder Klebstoff aus Oklahoma. Jacke wie Hose. Aber niemals der Kenosha-Kitt!
    (6) (Tag des Aufstiegs, Tag der Opfergaben, das Volk hält ihn heilig. Fette sieden, Blut tropft ins Feuer und verbrennt zu salzigem Braun ...) Sie haben das Charlottesville-Schwein erledigt, check, das Forest-Hills-Füllen, check, (leiser werdend) das Laredo-Lamm. Check. Ohoh. Moment mal. Was haben wir denn hier, Slothrop? Noch niemals ein Kenosha-Kitz? Dann aber los, Slothrop!
    Steife Latte Abklaviert, Zurück in Reih
    Und Glied marschiert Los geht's, Slothrop! Dafür, Bruder, keinen Schiß
    Ich will Entlassung vom Kommiß! Ab geht's, Slothrop!
    Keiner hier kann mich lieben und, verstehen, Sie wollen mich nur... weg hier... sehen ... Zapft mir das Hirn an, Schiebt mir ein Mikro in den Kopf, Stecht meine Vene, bis sie tropft, Ab geht's, mit Slothrop!
    PISCES: So, Slothrop, jetzt noch mal zu Boston. Sie erinnern sich, daß Sie uns letztes Mal von den Negern in Roxbury erzählt haben? Sicher, das ist alles nicht so angenehm für Sie, aber Sie wollen uns doch helfen, nicht wahr? Also, Slothrop, wo befinden Sie sich? Können Sie etwas sehen? Slothrop: Nein also, sehen eigentlich nicht...
    Hereinröhrend mit der Hochbahn, nur in Boston, Stahl und ein Leichentuch von Karbon auf alten Ziegeln
    Rhythm's got me, Oh baby dat swing, swing, swing! Yeah de rhythm got me Just athinkin' that wholewideworldcansing, Well I never ever heardit, Sound-So-Sweet, Even down around the corneron, Basin Street, As now dat de rhythm's got me, chillun let's Swing, swing, swing, Come on ... chillun, let's ... swing!
    Schwarze Gesichter, weiße Tischtücher, blitzende scharfgeschliffene Messer, schnurgerade neben den Tellern aufgereiht... Qualm von Tabak und Schitt, üppig vermischt, augenrötend und herb wie Wein, eine gedehnte Negerstimme: Yowzah, mecht was rauchn von dem Zeugs was mehr zieht de Fransn glatt im Hirn, nich wa! PISCES: Hieß das eben "nich wa", Slothrop? Slothrop: Was denn sonst, Jungs ... nun seid mal nich ...
    Weiße Collegeboys brüllen der Combo auf der Balustrade ihre Musikwünsche zu. Internatsschülerstimmen, voll im Akzent der schicken Ostküstenschulen, lassen das Wort "Scheiße" durch den gespitzten Schließmuskel ihrer Lippen wie Schoisse heraus. Radau und Wirbel rundum. Aspidistren, riesige Philodendren, breite grüne Blätter und Dschungelpalmen verlieren sich im Halbdunkel... zwei Barkeeper, ein hellhäutiger, schmaler Westindier mit einem Schnurrbart und sein Kollege, der schwarz ist wie eine Hand in einem seidenen Abendhandschuh, gleiten unablässig vor dem tiefen, ozeanischen Spiegel hin und her, der den Raum in sich einsaugt und nur metallische Schatten zurückwirft... die hundert Flaschen können ihr Licht nur kurz halten, bevor es im Spiegel verfließt... selbst wenn sich jemand vorbeugt, um sich eine Zigarette anzuzünden, spiegelt sich die