Die Enden der Parabel

Händeln - was übrigens nicht nötig war, denn hatte sie nicht schon, schrecklicher Flirt ... nun, eigentlich nichts Ernstes, nur diese Augen, deren Blick sie niemals standhielt, sie waren so umwerfend, so unglaublich super, wirklich wahr... "Je mehr V2s dort drüben darauf warten, herübergeschossen zu werden", sagte Captain Prentice, "desto größer sind offensichtlich seine Chancen, eine einzufangen. Natürlich kann man nicht sagen, daß er nicht auch ein Minimum dafür bezahlt hätte. Aber das tun wir schließlich alle."
    "Nun schön", nickte Roger, nachdenklich, starren Blicks, als sie ihm später von dem Gespräch erzählte: "Das ist wieder diese verdammte kalvinistische Krankheit. Bezahlung! Warum müssen sie immer die Sprache des Warentauschs verwenden? Was will Prentice eigentlich? Noch mal so etwas wie den Beveridge-Plan, oder was? Jedem seinen Verbitterungs-Quotienten zumessen? Entzückend - hier ist die Tabelle: So und so viele Punkte, wenn man Jude ist, so viele für KZ-Aufenthalt, für amputierte Gliedmaßen oder weggeschossene Organe, so viel für den Verlust einer Frau, einer Geliebten, eines Freundes ... " "Ich wußte, daß du wütend sein würdest", murmelte sie.
    "Ich bin nicht wütend. Nein, er hat schon recht - es ist billig. Aber was soll ich denn sonst -" Er stapft jetzt durch das überladene, düstere kleine Wohnzimmer, das vollgehängt ist mit starren Porträts von Lieblingshunden, die Witterungen aufnehmen auf Feldern, wie sie nur in gewissen Todesphantasien jemals so existiert haben, Auen, die goldener sind als das Leinöl, zu dem ihr Flachs gepreßt wird, herbstlicher noch, nekropolitischer als selbst die Träume der Vorkriegszeit - von einem Ende jeglicher Veränderung, einem langen, zeitlosen Nachmittag, dem Waldhuhn, das für immer aufschwirrt, dem Kimme und Korn über purpurne Hügel in einen blassen Himmel folgen, wachsam der brave Hund von diesem ewigen Geruch, kurz vor der Zündung stets die Explosion knapp über ihm... so wehrlos, so naiv hängen diese Hoffnungen im Raum, daß sich Roger selbst in seinen billigsten nihilistischen Momenten nie dazu durchringen konnte, die Bilder abzunehmen oder wenigstens zur Wand zu drehen. "Was erwartet ihr eigentlich alle von mir? Tagaus, tagein arbeite ich unter lauter besessenen Irren", ach Gottchen seufzt Jessica, drapiert ihre Beine unter sich auf den Sessel, "die an ein Weiterleben nach dem Tod glauben, an Gedankenübertragung von Seele zu Seele, an Prophezeiungen, Hellsehen, Teleportationsie glauben daran, Jess! und, und -"irgend etwas läßt ihn innehalten. Sie vergißt ihren Verdruß, hebt sich aus dem fetten Polsterstuhl, geht zu ihm hin und hält ihn fest und, wie kann sie das so genau wissen, während sie ihre Hüften unter dem warmen Rock und ihren Hügel an ihn preßt, seinem Schwanz einheizt, ihn aufrichtet, die letzten Reste ihres Lippenstifts über seinem Hemd verliert, Muskeln, Berührungen, Haut an Haut, hoch, bluterfüllt - wie kann sie so genau wissen, was Roger damit sagen wollte?
    Seele zu Seele - am Abend spät beim Fenster, während er schläft, zündet sie sich eine letzte, kostbare Zigarette an der Glut der vorherigen an, erfüllt von einem Drang, zu weinen, weil sie so scharf ihre Grenzen sieht, weil sie genau weiß, daß sie ihn niemals so beschützen kann, wie sie eigentlich müßte - vor dem, was aus dem Himmel kommen mag, vor dem, was er an diesem Tag nicht zugeben konnte (knarzende Schneegassen, Arkaden aus eisbärtigen Bäumen, die sich verneigten... der Wind schüttelte Schneekristalle herab: purpurne und orangefarbene Geschöpfe blühten auf ihren langen Wimpern), und vor Mr. Pointsman und vor Pointsmans... vor seiner... diese Kälte, die sie empfindet, wann immer sie ihm begegnet. Diese wissenschaftliche Neutralität. Hände, die ihr fröstelt. Feindliche Gestalten könnten jetzt im Schnee erscheinen, heraus aus seinem Schweigen. Sie läßt den Verdunkelungsvorhang fallen. Hände, die statt der Hunde auch Menschen peinigen könnten, ohne jemals deren Qual zu spüren ...
    Verstohlene Füchse, Köter mit eingezogenem Schwanz sind der einzige Verkehr, der in dieser Nacht durch die Höfe und Gassen schleicht. Draußen auf der Hauptstraße knattert ein Motorrad, arrogant wie ein Jagdflugzeug, am Dorf vorbei in Richtung London. Die riesigen Ballone schweben am Nachthimmel, Perlengewächse, und die Luft ist so ruhig, daß sich der wenige Schnee dieses Morgens noch auf den Stromkabeln hält, gedrehte