Die Enden der Parabel

gespritzten Mosel und reden Mandalas. Die Rakete wurde nach Süden, nach Westen, nach Osten gefeuert. Aber nicht nach Norden - nicht bis jetzt. Bei den Schüssen nach Süden, auf Antwerpen, betrug die Peilung 1730. Beiden Schüssen nach, Osten, während der Versuche in Peenemünde, 0720. Nach Westen, in Richtung London, ungefähr 260.. Rückt man diesen Winkeln mit Parallellineal und Geodreieck zu Leibe, so ergibt sich eine fehlende (oder, wenn man will, "resultierende") Peilung, die ungefähr bei 3540 liegt. Sie wäre der Schuß, den alle anderen in sich eingeschlossen haben, ein Geisterschuß, der nach der Logik der Mandalas entweder stattgefunden hat, streng im Geheimen, oder noch stattfinden muß.
    So sitzen die Teilnehmer der Grob-Säuglings-Konferenz, wie sie nachmals genannt werden wird, um ihre Karte und brüten über Spekulationen, Instrumenten, Zigaretten. Spottet nicht! Hier handelt sich's um einen der großen deduktiven Augenblik-ke in der Nachkriegsgeschichte der Dienste. Mexico führt ein Gewichtungssystem ein, das die Länge der Vektoren proportional zur Anzahl der jeweils verschossenen Raketen macht. Thomas Gwenhidwy, immer sensibel, wenn's um Ereignisse im geographischen Raum geht, erinnert an die Testschüsse von Blizna, 1944, die ebenfalls nach Osten gezielt waren und den resultierenden Vektor von seinen 3 54. noch ein Stückchen mehr nach Norden ziehen - und ein paar weitere Bogenminuten lassen sich herauskitzeln, wenn auch die Schüsse auf London und Norwich von den Stellungen in Walcheren und Staveren aus berücksichtigt werden. Augenschein und Intuition - und vielleicht ein Bodensatz von nicht mehr zivilisierbarem Schrecken, der in uns, in jedem von uns ruht - deuten auf 000.: rechtweisend Nord. Hätte es eine bessere Richtung geben können für den Abschuß der 00000?
    Der Ärger ist nur, daß die Peilung, selbst eine mythisch-symmetrische Peilung, überhaupt nichts nützt, solange man nicht weiß, wo sie ansetzt: wo die Rakete abgefeuert wurde. Der Punkt zittert über einen 280 Kilometer langen Strich, eine westöstliche Rasierklinge, quer über das Pockengesicht der Zone, schwingt hin und her, endlos, obsessiv, funkelnd und unerträglich, kommt nicht zur Ruhe ... Gut: Unter Dem Zeichen Des Groben Säuglings. Dem pendelnden Vollfarbenbild eines ekelerregend fetten, sabbernden Säugers, der mit einer puddinggleichen Faust eine triefende Schweinshachse umklammert (sorry, Schweine, nichts Persönliches!) und mit der anderen nach dem Nippel einer Menschenmutter grapscht, der sich samt Titte, sein ganzes Gaffen okkupierend, von links ins Bild und dem aufgesperrten Maul entgegenschiebt - ein frohlockender Gesichtsausdruck, spitzige und lüsterne Zähne, ein milchiger Schimmer von FRESSEN-mantschmantschjagulpschluckmmh über den Augen. Der Grobe Säugling, die 23ste unter den Trumpfkarten der Zone ... Roger freut sich an der Vorstellung, das Gasthausschild zeige einen Schnappschuß von Jeremy als Kind. Jeremy, der alles weiß, hat Jessica ihre Affäre mit Roger verziehen. Er hat selbst ein, zwei Seitensprünge hinter sich und kann verstehen, man ist schließlich liberal, der Krieg hat ja nun auch manche Barrieren niedergerissen, Viktorianismen, wollen wir mal sagen (ein Märchen, das dieselben Scherzbolde aufgebracht haben, denen der Markt die Erfindung des berühmten PolyvinylchloridRegenmantels verdankt) ... und was ist jetzt los, Roger, versucht er jetzt, dich zu beeindrucken? Seine Augenlider formen hohe, liebenswürdige Sicheln, während er sich nach vorne neigt (kleiner, als Roger gedacht hat), sein Glas umklammert und an der geschmacklosesten Pfeife nuckelt, die Roger jemals gesehen hat, ein Pfeifenkopf aus Bruyere mit dem Gesicht von Winston Churchill, in allen Einzelheiten und selbst mit Zigarre, durch die ein kleines Loch gebohrt ist, so daß tatsächlich Rauch rauskommt ... es ist in einem Soldatenpub in Cuxhaven, auf dem Gelände eines ehemaligen Marineschrottplatzes, wo die einsamen Besatzer trinkend und träumend zwischen nautischem Alteisen herumhocken, manche auch auf höheren Ebenen, nicht wie in jedem x-beliebigen Straßencafe, sondern bei einem Bitterbier in einem ausrangierten Krähennest, baumelnd in einem Bootsmannsstuhl, hoch auf einem schrägen Lukendeckel oder in einem Nest aus Ketten, Taljen, Plankenbrettern und schwarzen, eisernen Beschlägen. Es ist Nacht. Man hat Laternen an die Tische herausgebracht. Weiche kleine Nachtwellen huschen über den Strandkies.. Späte