Die Enden der Parabel

um Jeremy anzuöden. "Warum wollt ihr die Dinger zusammensetzen und abfeuern?"
    "Wir haben sie schließlich erbeutet, oder nicht? Was macht man schon mit einer
    Rakete?"
    "Aber warum?"
    "Warum? Verdammt, um es sich anzuschauen, alter Knabe, was sonst? Jessica hat mir erzählt, daß du ein - ähem - ein Ma-thematikus bist?"
    "Klein Sigma mal P von klein s durch klein Sigma ist gleich eins durch die Quadratwurzel über zwei Pi mal e hoch minus s Quadrat durch zwei klein Sigma im Quadrat."
    "Gütiger Himmel!" Er lacht, blickt sich unauffällig im Speisesaal um. "Eine alte Redensart bei meinem Volk."
    Jeremy weiß, wie man mit so was fertig wird. Er lädt Roger zum Dinner ein, eine intime, ganz informelle Abendgesellschaft im Haus von Stefan Utgarthaloki, einem Exmitglied des Managements bei den Krupp-Werken hier in Cuxhaven. "Selbstverständlich bist du herzlich eingeladen, einen Gast mitzubringen", nagt der eifrige Beaverbiber, "hier schwirren eine Menge nicht unflotter NAAFI-Bienen rum, es würde dir sicher nicht schwerfallen -"
    "Informell bedeutet Straßenanzug, hm?" unterbricht Roger. Zu dumm, er hat keinen. Die Aussichten, heute nacht einkassiert zu werden, stehen günstig. Eine Gesellschaft, auf der sich a) ein Teilnehmer an der Operation Backfire und b) ein leitender Angestellter von Krupp treffen, muß notwendigerweise c) mindestens ein Ohr am korporativen Flüstertelegraphen haben, das über den urinösen Vorfall in Clive Mossmoons Büro unterrichtet ist. Wenn Roger bloß wüßte, was Beaver und seine Kumpane wirklich im Schilde führen.
    Er bringt tatsächlich einen Gast mit: Seaman Bodine, der sich aus der PanamaKanalzone (wo sie die Schleusenarbeiter als Uniform tragen, in erstaunlichen tropischen Papageienkombinationen aus Gelb, Grün, Lavendel und Zinnober) einen Zoot-Anzug von unglaublichen Proportionen organisiert hat - die zugespitzten Aufschläge müssen inwendig mit Kleiderbügeln abgestützt werden, so weit ragen sie über den Rest des Anzugs hinaus. Unter seinem Purpur-in-Purpur gemusterten
    Satinhemd trägt der maritime Elegant ein wirkliches Korsett, das seine Taille auf sylphidenhafte 95 Zentimeter zusammenpreßt und so dem drastisch körpernahen Schnitt des Jacketts begegnet, welches anschließend fünffach geschlitzt in meterlangem, schon über dem Arsch einsetzendem, kiltähnlichem Plissee bis auf Bodines Knie niederwallt. Die Hosen sind unter seinen Achselhöhlen gegürtet und laufen unten in etwa 25 Zentimeter schmale Röhren aus, so daß er versteckte Reißverschlüsse zu Hilfe nehmen muß, um seine Füße reinzukriegen. Der ganz Anzug ist blau, nicht anzugblau, nein - wirklich BLAU: malfarbenblau. Er macht sich unübersehbar, wo immer er auch auftritt. Bei geselligen Zusammenkünften spukt er am Rande des Gesichtsfelds herum, sämtlicher Anwesenden zugleich, und macht jeden Ansatz zu anständigem Smalltalk zunichte. Es ist ein Anzug, der einen zwingt, von Dingen zu reden, die so primär sind wie seine Farbe, oder sich oberflächlich vorzukommen. Ein subversives Kleidungsstück, kann man schon sagen. "Nur du und ich, Sportsfreund?" fragt Bodine. "Wird das nicht 'n bißchen knapp?" "Hör mal", Roger kichert ungesund bei dem Gedanken, der auch ihm gerade gekommen ist, "wir können nicht mal diese großen Gummipimmel mitbringen. Heut abend müssen wir unser Köpfchen gebrauchen!"
    "Ich sag dir was: Ich schicke ein Motorrad raus zu Putzi und besorge uns einen Schlägertrupp, und -"
    "Weißt du was? Du hast deinen Spaß am Abenteuer verloren. Yeh. Früher warste ganz anders, weißt du."
    "Schau mal, Kumpel", er spricht's mit Navy-Grabesstimme, Khumpl, "ganz ruhig, Khumpl, versuch die Sache mal von meinen Schuhen aus zu sehen." "Würd ich glatt, wenn die nicht... diesen Ton von Gelb -"
    "'ch bin 'n ganz einfacher Bursche", kratzt sich der wettergegerbte Seesoldat mit einem hornhäutigen Finger den Sack nach einer flüchtigen Filzlaus ab, knautscht die ballongebauschten Bügelfalten und Fasern seiner Hose, "nichts als so 'n sommersprossiger Junge aus Albert Lea, Minnesota, unten an der Route 69, wo mit der Sonne auchs Tempolimit untergeht, und ich will nichts weiter, als hier in der Zone meinen Stich machen, 'n sommersprossiger Junge, der sich schon mit 'ner Sicherheitsnadel un 'm Korken einen Detektor gebastelt und sich die Nächte um die Ohren geschlagen hat, um die Stimmen zu hören, von Küste zu Küste, wie er noch keine zehn war, und keine von all den Stimm' hat mir jemals geraten, mich in