Die Endlichkeit des Lichts

Überragendes
vermutet. Die Inkarnation des ewigen Buddha zum Beispiel.«
    »Danke«, sagte Alakar.
    »Es war aber überhaupt nicht als
Kompliment gemeint.«
    »Ach so«, sagte Antonio mit Alakars
Stimme. Unterhaltung beendet. Meine Blase. Ich kann nicht mehr.
    »Diese Frau«, sagte Verna Albrecht,
»Ihr Opfer, hatte wirklich einen mitleiderregenden Ausschlag.«
    Es war die einzige angemessene
Bemerkung, Pilzen angemessen, Millionen, sie hätte von ihm selbst stammen
können. Geh endlich zum Klo, sagte Antonio scharf, oder deine Blase wird dich
zerstören. So war er immer, redete Unsinn, ein Physikersohn, der nicht
verstand, daß die Existenz der Geraden eine Erfindung war, daß Wege nie von A
nach B verliefen. Stets sprengte die Wirklichkeit den Namen, die Zahl war
kleiner als das Gezählte, und das Bild größer als das Wort. Batmans
Strichführung dagegen blieb schief und krumm, und nie kamen die Linien dort an,
wo sie ankommen sollten. Visumotorische Wahrnehmungsstörung, sagte seine
Mutter. Dummes Zeug, sagte Alwin, der ist faul wie Bohnenstroh! Dumm wie
Bohnenstroh heißt es, sagte seine Mutter. Dann eben dumm wie Bohnenstroh, sagte
sein Vater.
    Er wollte endlich pinkeln gehen, er
wollte Verna endlich von T.S. Eliot erzählen. Davon, wie einsam ein Dichter in
seiner Einsamkeit ist, wie er ein Wort nimmt und den richtigen Weg wählt, jenen
Weg, der die Befreiung von Sinnlosigkeit verspricht. Ich habe Gott gewählt,
wollte Alakar sagen. Wie Eliot habe ich Gott gewählt, Gott und die sinnlosen
Dinge, die Gott geschaffen hat, um sie mit Wesen zu erfüllen. Pilze, schöne
Nachtfalter, Weinschwärmer mit zarten rosenroten Flügelbändern. Wissen Sie,
Verna, deshalb habe ich Sie geliebt, weil Sie ein Wort im Abspann waren, im
Grunde habe ich Namen geliebt. Nun mach schon, befahl Antonio, geh. Ich kann
nicht, sagte Alakar, bevor ich es nicht gesagt habe. Sie will aber angefaßt
werden, sagte Antonio.
    »Niemand«, sagte Verna, »verschleudert
so viel Geld einfach so.«
    »Ich habe überhaupt nicht vor, die
Million zu verschleudern«, sagte er, »ich werde die Million einfach vergessen.«
    »Ach«, sagte sie, »Alakar Macody, der
letzte Mensch auf der großen, weiten Welt! Da sitzt er, und ausgerechnet mit
Verna Albrecht beim Abendessen.« Ihre Stimme leckte die Worte auf, gesättigt
von Spott. »Wen wollen Sie von was überzeugen? Einer wie Sie, der sich auf
Kosten von Behinderten aufbläst wie ein Truthahn. Wollen Sie mir
weismachen, daß Ihnen das Gute, Schöne und Wahre wertvoller ist als der
angenehme Schauder, wenn Sie die Zehen in einen Swimmingpool voller Banknoten
tauchen? Nein, mein Lieber, das glaube ich Ihnen nicht.«
    »Ich will Ihnen gar nichts weismachen«,
sagte Alakar, »ich kenne Sie ja nicht mal.«
    Auf dem Glas hinterließen Vernas Finger
milchige Spuren.
    »Seien Sie froh«, sagte sie, »denn wenn
Sie mich kennen würden, wären Sie mit Sicherheit weniger selbstzufrieden, alter
Junge!«
    Sie stocherte im Parmesan, der
Klümpchen bildete, wo sie die Gabel angeleckt hatte, und plötzlich wußte er,
daß sie ihn mochte. Irgendwann würde sie ihn sogar wollen, wenn er sie nur
nicht genug mochte. Wie er sie wollte, als er sie noch nicht kannte. Vielleicht
war das bereits der wahre Wahnsinn gewesen: jeden Abend Brainonia. Wenn
du nicht verrückt bist, sagte Doris, ein intelligenter Mann, der ständig
fernsieht. Wahrscheinlich spürte sie, daß es eine saubere, mutigere Liebe war,
anders als alles, was er ihr geben konnte. Doris war süchtig danach, sich zu
vergleichen, wütend auf Pilze und Tollkirschen und Feuersalamander, wütend
sogar auf Kröten. Sie hat keine herzförmigen Pupillen. Hat sie doch. Hat sie
nicht. Doch, nein, doch. Jahrelang hatte er allen Ernstes Tagebuch über Vernas
Kleider geführt. Er kannte ihre gesamte beschissene Garderobe.
    Schon wieder stand der Kellner am Tisch
und betrachtete mißbilligend die Weinflecken. Antonio beugte sich zu Verna und
sog ihren Duft ein, getrieben von einer Mutter, die seine Obsessionen
verachtete, blonde Frauen verachtete, sich selbst. Der Gedanke, daß er keine
weitere Doris ertragen würde, kam heftig wie das Morgenrot nach nächtlichem
Gewitter. Er beobachtete ihn wie einen seltenen Pilz. Dann würde eben Schluß
sein. Keine weißen aufgeregten Brüste mehr, keine vollkommenen Rundungen,
erklärlich und sicher. Von A nach B. Das war's, Antonio. Keine Doris, keine
zertrampelten Herbstzeitlosen. Finito, dachte er eingedenk seines