Die Erben

Knochenwerk erzitterte. Ein plötzlicher Schreck durchfuhr Lok, wie wenn jemand sich auf einen Ast stützen will, der gar nicht da ist: die verwirrende, völlig unbegreifliche Feststellung, daß unter dem Knochenzeug kein Mal-Gesicht, kein Fa-Gesicht, kein Lok-Gesicht verborgen war. Was er gesehen hatte, war die Haut, war das Gesicht selbst.
    Strauchkopf und Kiefer hatten etwas mit Fellstreifen gemacht, die jetzt die Stämme mit dem Gebüsch verbanden. Sie kletterten schnell ans Ufer und rannten aus seinem Blickfeld. Dann hörte man das Geräusch, das entsteht, wenn man mit einem Stein auf Holz schlägt. Auch Kastanienkopf kroch weiter und verschwand. Es gab nur mehr die Stämme zu sehen. Sie waren innen sehr glatt und glänzend, wo das Holz sichtbar wurde, und außen zogen sich lange Flecke herum wie das Weiße an einem Fels, wenn das Meer zurückgegangen ist und die Sonne alles abgetrocknet hat. Die Ränder waren gerundet, an manchen Stellen leicht eingedrückt, wo die Hände der Knochengesichter gelegen hatten. Die Dinge darinnen waren zu vielgestaltig und zahlreich, als daß Lok sie hätte auseinanderhalten können. Runde Steine sah er, Stöcke, Häute, Bündel, die größer waren als er selbst, Stücke aus leuchtendem Rot, Knochen, die lebendige Gestalt angenommen hatten; und die Enden gar, an denen die Männer die braunen Blätter angefaßt hatten, waren geformt wie Fische. Gerüche gab es und Fragen – doch keine Antworten. Lok sah und sah doch nichts, und das Bild zerteilte sich und fügte sich wieder zusammen. Auf der Insel über dem Wasser drüben war keine Bewegung mehr. Fa berührte ihn an der Hand. Sie wandte sich im Baum um. Lok kroch vorsichtig zu ihr, und sie machten sich Gucklöcher, durch die sie die Lichtung beobachten konnten. Das vertraute Bild hatte sich schon verändert. Das Buschgestrüpp und das Brackwasser zur Linken der Lichtung waren noch wie zuvor, ebenso der undurchdringliche Sumpf zur Rechten. Aber wo der Waldsteig der Gefährten in die Lichtung führte, wuchsen nun Dornbüsche in dichtem Durcheinander empor. Eine Lücke war in diesen Büschen, und gerade sahen sie Kiefer mit einem weiteren Dornbusch über der Schulter hindurchkommen. Das Wurzelende war ganz weiß und zugespitzt. Hinter ihm im Wald ging das Stein-Holz-Geräusch weiter. Angst kroch von Fa auf Lok über. Es war kein gemeinsam gesehenes Bild, sondern eine allgemeine Empfindung, bitterer Geruch, starres Schweigen und quälende Anspannung der Sinne, ein regungsloses, anstrengendes Gewahrsein der Dinge, das sich auf ihn übertrug. Deutlicher als je zuvor unterschied er jetzt die beiden Loks, den inneren und den äußeren. Der innere Lok konnte unverwandt schauen, aber der äußere, der atmete und hörte und roch und nie schlief, bedrängte und umspannte ihn wie ein zweites Fell. Dieser Lok zwang ihm bereits das Wissen um seine Angst auf und die sichere Ahnung der Gefahr, als sein Verstand das Bild noch nicht zu begreifen vermochte. Noch nie in seinem Leben hatte ihn so sehr die Angst gepackt, auch damals nicht, als er mit Ha auf einem Felsen kauerte und unten eine Katze ihre geschlagene, ausgesaugte Beute umschritt, hin und her, und zu ihnen aufstarrte und sich fragte, ob sie der Mühe wert seien.
    Fas Mund drängte an sein Ohr. »Wir sind eingeschlossen.«
    Die Dornbüsche wuchsen seitwärts. Sie standen ganz dicht, dort wo man in die Lichtung eindringen konnte; aber jetzt waren noch mehr da, zwei Reihen, bei dem Brackwasser und am Sumpf. Die Lichtung war ein Halbrund, nur zum Fluß hin offen. Die drei Knochengesichter kamen durch die letzte Lücke mit noch mehr Dornbüschen herbei. Damit schlossen sie hinter sich den Eingang. Fa flüsterte ihm ins Ohr:
    »Sie wissen, daß wir hier sind. Sie wollen nicht, daß wir fortgehen.«
    Gleichwohl kümmerten sich die Knochengesichter nicht um sie. Strauchkopf und Kiefer kamen zurück, und die hohlen Stämme klopften aneinander. Den Wald nicht aus den Augen lassend, schritt Kastanienkopf langsam die Dornbuschreihe ab. Ständig hielt er in den Armen den gebogenen Stock mit dem Zweig darüber. Die Dornbüsche gingen ihm bis an die Brust, und als weitab in der Ebene ein Bulle brüllte, erstarrte er erhobenen Gesichts, und der Stock entspannte sich ein wenig. Die Holztauben sprachen wieder miteinander, und die Sonne schaute in den Horst des toten Baumes hinein und umhegte die beiden Gefährten mit ihrem warmen Atem. Jemand grub geräuschvoll im Wasser, und die Stämme stießen zusammen.