Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Hunderter an.«
    Er gab Tarzan das Geldbündel.
    Zusammengehalten wurden die
Scheine von einem schmalen Gummiband.
    »Sind alles Hunderter«, sagte
Jürgen. »20 Hunderter!«
    Tarzan starrte die Scheine an.
Er bewegte die Lippen, sagte aber nichts, rieb sich mit der freien Hand die
Augen, kratzte dann in seinen braunen Locken, obwohl er die Haare erst gestern
Abend gewaschen hatte.
    »Willi!«, sagte er. »Der
oberste Schein trägt die Seriennummer NE 1060279 Z.«
    »Von mir aus!«, gähnte
Klößchen. »Solange es nicht unsere Telefonnummer ist, kann...«
    »Willi!«, sagte Tarzan. »Auf
der Rückseite steht kleingedruckt:... wird mit Freiheitsstrafe nicht unter
einem Jahr bestraft.«
    Klößchen fuhr vom Bett hoch.
    »Waaaaas?«

    Verständnislos sah Jürgen die
beiden an.
    »Dann... dann«, Klößchen wurde
von Aufregung gebeutelt, »guck mal nach dem... Nasszeichen... dem...«
    »Wasserzeichen!«, verbesserte
Tarzan. »Na gut!«
    Er zog einen Schein aus dem
Bündel und hielt ihn gegen die Lampe.
    »Nicht mal, wenn wir sie baden
würden, kriegten diese Scheine ein Wasserzeichen«, sagte er. »Dann ginge
höchstens die Druckfarbe runter.«
    »Allmächtiger!«, meinte
Klößchen. »Was für ein Sonntag! Heute ist aber alles drin.«
    »Wovon redet ihr eigentlich?«,
forschte Jürgen.
    »Du hast Falschgeld gefunden.«
    Staunend ließ Jürgen sich
zeigen, dass alle Scheine die gleiche Seriennummer trugen, aber kein
Wasserzeichen hatten. Und dass im Kleingedruckten ein volles Jahr unterschlagen
war.
    »Was nun?« Jürgen wollte den
rechten Daumennagel beknabbern. Aber den hatten seine Zähne bereits gekürzt. Er
war noch nicht nachgewachsen.
    »Wir rufen sofort Kommissar
Glockner an. Sonst zu niemandem ein Wort. Wenn sich was rumspricht, könnten die
Ermittlungen gestört werden. Klar? Ich regele das. Dich halten wir raus. Das
heißt, Kommissar Glockner erfährt natürlich, dass du’s gefunden hast. Aber der
petzt nicht.«
    »Mann, o Mann!«, sagte Jürgen.
»Jetzt weiß ich, was eine tolle Sache ist. Die richtigen Leute muss man kennen.
Ein Glück, dass ich euch kenne!«
    Tarzan lief zum Telefon, rief
Herrn Glockner zu Hause an, erklärte alles, hielt sich zehn Minuten im Flur auf
und ging dann zum Tor. Dort brauchte er nicht mehr lange zu warten.
    Kommissar Glockner kam mit dem
Wagen und er hatte sich beeilt.

5. Kowalske, der Boss
     
    Die schweren Maschinen röhrten
durch die Nacht.
    Rotschopf, der auf den Namen
Gernot Plasch hörte, fuhr voran. Hinter ihm, auf dem Soziussitz, hockte
Krummbein. Er hieß Fritz Zoppig.
    In geringem Abstand folgte das
zweite Motorrad mit Otto Bruchdrexl am Lenkrad. Er trug Helm — wie alle. Sein
Raubvogelgesicht versteckte sich hinter der Motorradbrille.
    Florentine Huber, genannt Flori
— die abscheulich geschminkte Rockerbraut klammerte sich an ihm fest. Sie fror,
obwohl sie im Windschatten saß und dieselbe schwere Lederkleidung trug wie die
drei Typen.
    Außerdem tränten ihre Augen vom
eisigen Fahrtwind, denn ihre Schutzbrille schloss an den Rändern nicht dicht
genug ab.
    Dass ihre Augen tränten,
bedeutete: Wimperntusche und grüne Schminke verliefen.
    Bestimmt, dachte sie, sehe ich
nachher aus wie Frankensteins Tochter. Mist, verdammter!
    Sie kamen aus Dengenbach
zurück, wo sie im Wald ihre Maschinen abgestellt hatten, um die Gegend ein
bisschen zu Fuß und per S-Bahn unsicher zu machen. Na ja, und dann war es stark
geworden. Sie hatten riesig viel Schnaps gekippt und riesig Putz gemacht!
Hatten ein ganzes Abteil zerlegt und von geparkten Wohlstandskutschen 22, nein
23 Kühlerfiguren abgebrochen. Aber Gernot, der Blödmann, war dann — völlig
betrunken schon — zurückgeblieben. Gesehen hatten sie ihn nicht mehr. Und
vergreift sich doch dieser Esel an der Antenne von nem Kleinwagen. Ohne zu
merken, dass der Besitzer schon anrollt.
    Flori kicherte gegen Ottos
lederne Schulter, als sie daran dachte. Gernot war mit geschwollener Backe
angetanzt. Mordsmäßig hatte der Kleinwagenbesitzer ihm eine reingehauen.
Sicherlich: Zu zweit oder zu dritt wären sie mit diesem Paul Rickemann
fertiggeworden. Aber wenn Gernot allein war, kam bei ihm immer die
Schüchternheit durch. Wenn die andern flüchteten, rannte er immer vornweg. Na
ja, mit Rickemann würden sie abrechnen. Da war noch nicht aller Tage Abend.
Dieser dämliche Briefträger! Jawohl, das war er. Hier aus der Stadt. Und sie
kannten ihn, hatten ihn schon oft gesehen. Aber er kannte sie nicht — und das
war der