Die Feen - Hallmann, M: Feen

herumwedelte.
    »Scheiße, ja«, stimmte Callahan zu und lachte. »Komm – je schneller daran, desto eher davon.«
    »Pass auf, du«, tadelte Richard. »Das ist, mit Verlaub, mein Lebensmotto. Such dir ein eigenes.«
    »Ich zitiere dich ja nur«, besänftigte ihn Callahan. »Na, dann mal los. Komm, Bruder Graham – oder brauchst du vielleicht eine Stütze, damit du nicht im Laufen einschläfst?«
    Sie liefen nur ein kurzes Stück den Korridor entlang und bogen um die Ecke in eine Nische ab. Dort standen um einen runden Tisch einige weinrot bezogene Sessel. An einem davon quetschte sich Oliver vorbei und schob eine kleine Tür auf, die Benny erst auffiel, als sie sich öffnete und die Dunkelheit dahinter ihn tiefschwarz angähnte.
    »Ein Geheimgang?«, entfuhr es Benny.
    »Dienstbotentrakt«, sagte Oliver, grinste ihn vergnügt an und quetschte sich hinein.
    »Los«, sagte Richard hinter Benny und schob ihn voran. Hinter ihnen schloss er die Tür und fummelte an irgendetwas herum. Ein leiser Fluch, dann stach der Strahl einer Taschenlampe durch die Dunkelheit und malte einen zittrigen Lichtkreis auf die unverputzte graue Wand. »Ich vergesse immer, wie rum man das Ding drehen muss«, entschuldigte er sich.
    Zu Bennys Erstaunen roch es nicht modrig oder wenigstens, als sei die Luft lange nicht geatmet worden, wie man es von einem anständigen Geheimgang erwarten durfte. In der Luft hing leichter Zitronenduft. Er schnüffelte. Viel war nicht zu sehen, der Gang war schmal, und kurz fiel der Lichtschein in eins der Zimmer, es schien leer zu sein.
    »Leider nicht so aufregend, wie es sein könnte«, flüsterte jemand bedauernd, es klang nach Richard. »Sie haben alles ausgeräumt, und einmal die Woche geht der Putzdienst durch und fegt Spinnweben weg. Keine uralten Leichen, keine Tagebücher längst toter Dienstbotinnen, keine geheimnisvollen Dinge, die man hier finden könnte. Nur drei kahle kleine Zimmer und … die Dienstbotensteige. Vorsicht.«
    Eine kleine, steile Treppe schraubte sich in einem engen Schacht nach oben und unten. Der Schein der Taschenlampe wanderte über hölzerne Stufen, die durch jahrelange Abnutzung leicht geschwungen aussahen.
    »Es gibt natürlich ein paar alte Geschichten«, räumte Oliver ein, als sie die Treppe hinunterschlichen. Manche Stufen knarrten. Bennys Herz schlug heftig, von Müdigkeit war nichts mehr zu spüren.
    »Die üblichen weißen Frauen«, dozierte Oliver, »bisschen Kettengerassel und ein junges Mädchen, das von ihrem Dienstherrn geschändet wurde und dann schwanger war, sie soll ganz allein in ihrer Kammer gestorben sein. Man hat nur noch das Baby retten können, das zeitlebens klein und seltsam geblieben ist. Manche sagen, es sei ein Wechselbalg gewesen.« Er blieb stehen, sein Flüstern verlor sich wispernd im Treppenschacht:
    »Seamus, Sohn von Molly
Man schuf dich aus einem Darm
Der Haut einer Kuh
Etwas Speck und, nanu
Einem prächtigen Schwarm
Toter Fische aus Glenshee.«
    »Gruselig.« Benny musste lachen. »Hast du das gedichtet?«
    »Ich? Himmel, nein. Das ist uralt. Molly, das geschändete Dienstmädchen, hat damals mit dem Kleinen Volk einen Pakt geschlossen – sie hat ihnen ihr Kind versprochen, wenn sie dafür sorgen, dass nie wieder ein Mann sie anrührt. Nun, sie hat das Kind ganz allein in ihrer Kammer zur Welt gebracht und ist dabei verblutet. Insofern muss man wohl sagen, das Kleine Volk hat seinen Teil der Abmachung erfüllt. Vielleicht ein bisschen anders, als die arme Molly es sich vorgestellt hat.« Er setzte sich wieder in Bewegung, und der Schein von Richards Taschenlampe wanderte weiter. Vorsichtig tastete Benny mit den Füßen nach den Stufen, sie hatten unterschiedliche Abstände zueinander.
    »Das Kleine Volk?«, fragte er.
    »Feenwesen«, wisperte Oliver vor ihm. »Es gibt hier so viele Geschichten über sie, da könntest du Bücher füllen. Fast jedes Haus im Dorf hat seinen eigenen Geist, seinen eigenen Leprechaun oder Pixie oder sonst etwas. Sie vererben ihre Geschichten über Generationen. Manche glauben wirklich daran. Der alte Conway, dem die Rinder gehören, die hinten beim See grasen, der verlässt sein Haus nie, ohne ein Schälchen Milch vor den Herd zu stellen. Er glaubt, sonst würden die wütenden Kleinen Leute in seiner Abwesenheit alles auseinandernehmen oder seine Rinder krank machen. Und seinen Kühen bindet er rote Bänder um die Schwänze – angeblich schützt sie das vor unheiligen Einflüssen.« Olivers Stimme klang, als