Die Feuer von Eden

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Autoren: Dan Simmons

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da?«
    Die Antwort war gedämpft, aber es war eindeutig eine Männerstimme.
    Cordie ließ die Sicherheitskette vorgelegt, verbarg den Revolver hinter ihrem Rücken und öffnete die Tür einen Spalt weit.
    Vor ihr stand Stephen Ridell Carter, in der Hand eine Sturmlampe. »Mrs. Stumpf? Tut mir leid, Sie zu stören, aber da der Strom ausgefallen ist, bitten wir unsere Gäste, sich im siebten Stock zu versammeln.«
    »Warum?« entgegnete Cordie. Sie öffnete die Tür nicht weiter und nahm auch nicht die Kette ab.
    Der Manager räusperte sich. »Ähm... wir haben einen Notgenerator, der die Suiten in diesem Stockwerk mit Strom versorgt, und wir dachten, es wäre... ähm... bequemer für Sie.«
    »Ich bin zufrieden«, erwiderte Cordie. »Der Kühlschrank könnte etwas lecken, wenn er abtaut, aber ansonsten ist alles bestens.«
    Stephen Ridell Carter zögerte. Sein perfekt gekämmtes Haar glänzte im Kerzenschein, aber sein Gesicht wirkte älter, ausgemergelter als beim letzten Mal, als Cordie ihn gesehen hatte. »Nun, um ehrlich zu sein, Mrs. Stumpf... ähm... wie Sie sicher wissen, sind die meisten unserer Gäste abgereist, und wir... ähm... dachten, daß es im Hinblick auf die Sicherheit besser wäre, wenn die wenigen verbliebenen Gäste sich... ähm... im siebten Stock versammeln würden.«
    »Sicherheit wovor, Mr. Carter?«
    Der Manager kaute an seiner Unterlippe. »Es hat einige... ähm... ungewöhnliche Zwischenfälle im Hotel gegeben, Mrs. Stumpf.«
    »Dessen bin ich mir bewußt, Mr. Carter.« Cordie verbarg noch immer den Revolver hinter ihrem Rücken.
    »Sind Sie sicher, daß Sie nicht zu uns in den siebten Stock kommen wollen? Die Suiten dort sind... ähm... noch komfortabler als diese hier.«
    Cordie lächelte den Mann an. »Vielen Dank, Mr. C. Aber ich hab mich schon so an das Bett in diesem Zimmer gewöhnt. Außerdem wissen meine Freunde, wo sie mich finden können, wenn ich hierbleibe. Machen Sie sich um mich keine Sorgen, ich komme zurecht.« Sie machte Anstalten, die Tür zu schließen.
    Stephen Ridell Carter legte zwei Finger gegen die Tür. Cordie wartete.
    »Mrs. Stumpf, Sie werden doch... ähm... auf sich acht geben, oder?«
    Cordie zog den Revolver hinter ihrem Rücken hervor, hob ihn aber nicht. »Durchaus«, sagte sie. »Das verspreche ich Ihnen.«
    Der Hotelmanager nickte und zog seine Hand zurück. Cordie ließ die Tür lange genug offen, bis sie seine Schritte durch das gekachelte Mezzanin hallen hörte. Das Atrium war stockdunkel.
    Sie schloß die Tür und ging zurück auf die lanai. Der Wind war noch stärker geworden, die Flamme in der Sturmlampe flackerte, die Palmen unterhalb der Terrasse rauschten noch aufgebrachter. »Komm endlich, Nell«, flüsterte Cordie und blickte sorgenvoll in den Himmel, dessen Sterne langsam von den ersten Vorboten der Wolkenwand verdeckt wurden. Der rote Feuerschein des Vulkans färbte die Gewitterfront. »Komm nach Hause, Nell.«
    Von unten ertönte ein Rascheln, das nicht von den Palmwedeln stammte. Cordie legte den Revolver auf dem Tisch ab und beugte sich weit über die Brüstung der Terrasse. Etwas Großes und Schnelles und Vierbeiniges schoß aus dem Dschungel in den Schatten der Big Hale. Einen Augenblick später folgte etwas noch Größeres — diesmal auf zwei Beinen, aber doch mit unbeholfenen Schritten, so als würde es einen Schwanz hinter sich herziehen.
    Cordie griff sich abermals den Revolver und kehrte an die Brüstung zurück. Der Asphaltweg und die Terrasse unter ihr waren verlassen, die einzigen Geräusche kamen von den knisternden Fackeln, die den Weg säumten.
    »Komm endlich nach Hause, Nell«, flüsterte Cordie.

    18, Juni 1866, in einem namenlosen Dorf an der Küste.
    »Zieht euch aus«, hatte die junge Frau uns befohlen.
    Ich glaube, bis zu diesem Moment war mir das gesamte Abenteuer auf den Sandwich-Inseln — der Vulkan, der nächtliche Tempel, die toten kanaka -Eingeborenen, selbst der augenscheinliche Tod von Reverend Haymark — wie ein Spaß, ein Traum erschienen, etwas, über das ich mit der Distanz eines Naturforschers, der fremde Lande erkundete, schreiben konnte und würde, etwas, über das ich in einem heiteren, fast schon amüsierten Ton schreiben konnte und würde, der einer weißen Christin, die heidnische Lande bereist, geziemt. Ich würde Dinge sehen, ich würde Dinge kommentieren — aber ich würde nicht von diesen Dingen betroffen sein.
    »Zieht euch aus«, wiederholte die wunderschöne Eingeborene. »Beeilt