Die Feuer von Eden

Kofferraum des Mietwagens aufgemacht, zwei alte Koffer herausgeholt und sie hinten in den Jeep geworfen, ohne sich darum zu kümmern, daß der Regen die Ladefläche mittlerweile in ein Nichtschwimmerbecken verwandelt hatte.
    Die Frau hievte sich auf den Beifahrersitz, hob Eleanors Handtasche und Reisetasche hoch und sagte: »Macht es Ihnen was aus, wenn ich die nach hinten zu meinen Sachen lege?«
    »Nein, machen Sie nur.«
    »Sie werden naß werden. Aber das werden sie auch, wenn ich sie hier vorn abstelle.«
    Eleanor nickte. »Legen Sie sie nach hinten.« Sie war beileibe kein Henry Higgins, aber sie rühmte sich doch, ein gutes Ohr für Dialekte zu besitzen. Diese Frau war keine geborene Hawaiianerin. Sie stammte aus dem Mittleren Westen; Illinois, schätzte Eleanor, obgleich auch Teile von Indiana oder Ohio in Frage kamen.
    Sie schaltete das Automatikgetriebe wieder auf Drive und steuerte den Jeep abermals über die Hügelkuppe. Die holprige Straße schlängelte sich weiter zwischen den niedrigen Bäumen hindurch. Reflektierte Flammen vom Mauna Loa tauchten alles in ein unheimliches, fast schon übernatürliches Licht. »Ist der Wagen einfach so von der Straße abgekommen?« fragte Eleanor und hörte, wie ihr eigener Mittelwestenakzent durchkam. Es war eine Angewohnheit, die sie sich erlaubte, wenn sie außerhalb des Colleges war; ihr ursprünglicher Akzent war ansonsten von all den Jahren an der Columbia University und in Harvard ausgelöscht worden.
    Die Frau wischte sich das Gesicht ab, ihre Hände schmutzig vom Werkeln unter dem Auto. Eleanor bemerkte die Lässigkeit der Geste, eher die Bewegung eines Mannes als einer Frau. »Er ist nicht einfach so von der Straße abgekommen«, erwiderte die Frau. »So ein verdammter APC kam urplötzlich aus dem Unterholz und hätte mich fast gerammt. Ich habe einen Reifen im Graben verloren, und ein anderer hat einen Platten, aber wenigstens haben diese Desert-Storm-Helden mich nicht plattgewalzt wie eine Kröte. Dieser verdammte APC hat nicht mal angehalten.«
    »Was ist ein APC?«, fragte Eleanor.
    »Armored Personnel Carrier«, erklärte die Frau. »Die kommen vom Pohakuloa-Stützpunkt, durch den wir gerade fahren. Kleine Jungs beim Kriegspielen.«
    Eleanor nickte. »Gehören Sie zur Army?«
    »Ich?« Die Frau lachte ebenso unbefangen, wie sie sich das Gesicht abgewischt hatte. Es war ein tiefer, kehliger Laut — »ein Whiskeylachen«, wie Tante Beanie es nennen würde.
    »Du meine Güte, nein«, rief die Frau aus. »Ich hab mit der Army nichts am Hut, außer daß zwei meiner sechs Jungs Wehrdienst abgeleistet haben.«
    »Oh«, sagte Eleanor, etwas enttäuscht über ihre fälschliche Annahme. Es hätte irgendwie gepaßt, daß diese bodenständige Frau zur Army gehörte. »Sie wußten, was ein APC ist«, erklärte sie, und als sie es aussprach, erkannte sie selbst, wie lahm es klang.
    Wieder lachte die Frau. »Ja, aber tut das nicht jeder? Haben Sie etwa während des Golfkriegs nicht CNN geguckt?«
    »Eigentlich so gut wie nie«, erwiderte Eleanor, und ihre Stimme vibrierte die Tonleiter hinauf und hinunter, während sie über das Waschbrettpflaster hoppelten. Die Straße stieg an.
    Ihre Beifahrerin sah im Dunkeln zu ihr herüber und schien dann die Achseln zu zucken. »Na ja, mein Jüngster, Gary, war mit dabei, also hatte ich wohl mehr Grund, die Nachrichten zu verfolgen. Und ich muß gestehen, nach Vietnam und dem Desaster mit den Geiseln im Iran war es doch ganz nett zu sehen, daß mal wieder wir jemandem in den Hintern getreten haben statt umgekehrt.« Dann streckte die Frau unvermittelt die Hand aus, als wäre ihr gerade etwas eingefallen.
    Leicht verdutzt nahm Eleanor ihre Hand vom Lenkrad und schüttelte die Hand ihrer Beifahrerin. Sie konnte Schwielen auf der Handfläche der anderen fühlen.
    »Ich heiße Cordie Stumpf... das schreibt man s-t-u-m-p-f. .. und ich bin Ihnen sehr dankbar, daß Sie für mich angehalten haben. Ich hätte da noch eine Ewigkeit festsitzen können, wenn man bedenkt, wie wenig Verkehr auf dieser Straße ist. Abgesehen von den verdammten APCs natürlich, aber ich glaube nicht, daß ich gern dahin gewollt hätte, wohin die unterwegs sind.«
    »Eleanor Perry«, stellte Eleanor sich vor und zog dann eilig ihre Hand zurück, um den Jeep durch eine weitere Haarnadelkurve zu steuern. »Sie sagten, Sie wollen zur Westküste. Welcher Teil?«
    »Eins von diesen Nobelferienhotels«, erklärte Cordie Stumpf. Sie rieb sich ihre nackten Arme, als