Die Flamme erlischt

Entfernung zwischen den Türmen grob auf dreihundert Meter. Jeder Turm hatte seinen eigenen Wasserspeier, und keiner davon glich dem anderen, wie er erkannte. Diese Wasserspeier waren keine Traditionsfiguren und hatten auch sonst nichts mit Alt-Erde zu tun, sie bildeten die Dämonen aus den Kavalarsagen ab, groteske, mythologisierte Versionen der Dactyloiden, der Hruun und der seelensaugenden githyanki. In gewisser Weise waren sie echt. Irgendwo zwischen den Sternen lebten diese Rassen noch.
    Die Sterne. Dirk hielt inne und blickte nach oben. Das Höllenauge war gerade im Begriff, sich über den Horizont zu schieben, die meisten Sterne waren schon verschwunden. Er sah nur einen einzigen, sehr schwachen, eine winzige rote Nadelspitze, die von flockigen grauen Wolken eingerahmt wurde. Während er noch hinsah, verschwand er. Hoch Kavalaans Sonne, dachte er. Garse Janacek hatte ihm diesen Stern gezeigt, sein Leuchtfeuer während der Hetzjagd. Hier draußen gab es viel zu wenig Sterne. Auf solchen Planeten konnte der Mensch nicht leben, auf Welten wie Worlorn, Hoch Kavalaan und Dunkeldämmerung, den Außenwelten. Das Große Schwarze Meer war nur allzu nahe, und Templers Schleier schirmte den größten Teil der Galaxis ab. Der Himmel war öde und leer. An einem Himmel müssen Sterne stehen.
    Ein Mensch braucht auch einen Kodex. Einen Freund, einen teyn, einen Anlaß – etwas, das außerhalb von ihm steht.
    Dirk ging zum äußeren Rand der Mauer und starrte in die Tiefe. Es wäre ein langer, langer Sturz. Das erste Mal, als er auf einem Himmelsflitzer über die Mauer hinausgesegelt war, hatte ihn dieser Anblick die Balance verlieren lassen. Die Mauer reichte weit hinab, und unter ihr stürzte die felsige Steilwand noch viel tiefer, und ganz tief unten schlängelte sich ein Flüßchen durch grünes Land und Morgennebel. Mit den Händen in den Taschen stand er da und zitterte ein bißchen. Der Wind zerzauste ihm die Haare. Er sah hinab. Dann holte er sein Flüsterjuwel hervor. Wie einen Talismann rieb er es zwischen Daumen und Zeigefinger.
    Jenny, dachte er. Wo war sie nur? Selbst das Juwel brachte sie ihm nicht zurück.
    Schritte. Ganz in der Nähe. Dann eine Stimme: »Ehre Eurem Festhalt, Ehre Eurem teyn.«
    Dirk spielte noch immer mit dem Flüsterjuwel. Neben ihm stand ein alter Mann. So groß wie Jaan und so alt wie der arme tote Chell. Er war kräftig gebaut. Schlohweißes Haar bedeckte seinen Kopf und ging in einen gleichermaßen zerzausten Bart über, um so eine prächtige Löwenmähne zu bilden. Doch sein Gesicht war faltenreich und müde, als ob er es ein paar Jahrhunderte zu lang getragen hätte. Nur seine Augen machten eine Ausnahme – sie waren von durchdringendem, wahnsinnigen Blau, Augen, wie sie Garse Janacek gehabt hatte, Augen, die unter buschigen Brauen in eisigem Fieber leuchteten. »Ich habe keinen Festhalt, und ich habe auch keinen teyn«, sagte Dirk. »Es tut mir leid«, entschuldigte sich der Mann. »Nicht von diesen Welten, was?« Dirk senkte den Kopf.
    Der alte Mann kicherte. »Nun, dann suchen Sie die falsche Stadt heim – Geist.«
    »Geist?«
    »Ein Festivalgeist«, sagte der alte Mann. »Was könnten Sie sonst sein? Das hier ist Worlorn, und die lebenden Menschen sind längst nach Hause gegangen.« Er trug ein schwarzwollenes Cape mit riesigen Taschen über Kleidung aus verwaschen-blauem Drillich. Direkt unter seinem Bart hing eine schwere Scheibe aus rostfreiem Stahl an einem Lederband. Als er die Hände aus den Taschen seines Capes nahm, sah Dirk, daß einer der Finger fehlte. Er trug keine Armreifen. »Haben Sie keinen teyn ?« fragte Dirk.
    Der alte Mann grummelte vor sich hin. »Natürlich hatte ich einen teyn, Geist. Ich war Dichter, kein Priester. Was soll diese Frage? Nehmen Sie sich in acht. Ich könnte sie als Beleidigung auffassen.« »Sie tragen kein Eisen-und-Feuer«, verteidigte sich Dirk. »Das ist die Wahrheit, doch was soll's. Geister brauchen keinen Schmuck. Mein teyn ist seit dreißig Jahren tot und spukt sicherlich irgendwo in einem Festhalt Rotstahls herum. Und ich spuke hier auf Worlorn. Nun, eigentlich nur in Larteyn. Auf einem ganzen Planeten herumzuspuken, ist zu anstrengend.«
    »Oh«, bemerkte Dirk lächelnd. »Dann sind Sie also auch ein Geist?« »Nun ... ja«, erwiderte der alte Mann. »Ich stehe hier und rede mit Ihnen, weil ich keine Kette zum Rasseln habe. Was denken Sie, was ich bin?«
    »Ich denke«, sagte Dirk, »ich denke, daß Sie sehr gut Kirak Rotstahl