Die Flammende

bedeuten hatte, wenn sie mit einem Gefolge aus Wachen hinaustrat. Ihre Blutungen waren öffentliche Ereignisse und sie kam nicht umhin jedes Mal zu bemerken, wie die Wochen verstrichen. Der Sommer war nah. Die Bauern versuchten Kartoffeln und Möhren dazu zu bringen, im felsigen Boden anzuwachsen.
    Ihre Musikstunden verliefen wie immer.
    Â»Aufhören, ich flehe euch an«, sagte sie eines Tages bei den Trillings und unterbrach den ohrenbetäubenden Lärm aus Flöten und Hörnern. »Lasst uns noch mal oben auf der Seite anfangen, einverstanden? Und, Trotter«, bat sie den ältesten Jungen, »versuch weniger fest zu blasen; ich versichere dir, dass dieses laute Quietschen davon kommt, dass du zu fest bläst. Gut. Seid ihr bereit?«
    Das begeisterte Massaker begann von vorn. Wo ist meine Geduld geblieben?, fragte sich Fire. Wo ist mein Sinn für Humor? Früher war mir diese Art von Herausforderungen willkommen. Ich hatte diese Kinder gern.
    Damit war sie zu streng sich selbst gegenüber, denn sie hatte diese Kinder immer noch gern. Kinder waren eine ihrer kleinen Freuden, selbst wenn sie grausam zueinander waren; selbst wenn sie sich einbildeten, etwas vor ihr verstecken zu können wie ihre Faulheit oder in manchen Fällen ihr Talent. Kinder waren schlau und formbar. Zeit und Geduld machten sie stark und nahmen ihnen die Angst vor Fire oder die übergroße Bewunderung für sie. Und ihre Enttäuschungen waren ihr vertraut und lieb.
    Aber, dachte sie, am Ende muss ich sie immer wieder hergeben. Es sind nicht meine Kinder – jemand anders gibt ihnen zu essen und erzählt ihnen Geschichten. Ich werde nie Kinder haben. Ich sitze in dieser Stadt fest, wo nie etwas passiert, nie etwas passieren wird und es nie Neuigkeiten gibt. Ich bin so ruhelos, dass ich Renners schreckliche Flöte auf seinem Kopf zertrümmern könnte.
    Und sie fasste sich an ihren eigenen Kopf und atmete tief durch, um sicherzustellen, dass Trillings zweitältester Sohn nichts von ihren Gefühlen erfuhr.
    Ich muss wieder zu meiner Ausgeglichenheit zurückfinden, dachte sie. Was erhoffe ich mir überhaupt? Einen weiteren Mord im Wald? Einen Besuch von Mydogg und Murgda und ihren Piraten? Einen Wolfsmonsterüberfall aus dem Hinterhalt?
    Ich muss aufhören mir zu wünschen, dass etwas passiert. Denn irgendwann wird etwas passieren, und dann werde ich mir bestimmt wünschen, es wäre nicht geschehen.
    Am nächsten Tag ging sie gerade mit dem Köcher auf dem Rücken und dem Bogen in der Hand den Pfad entlang, der von ihrem Haus zu Archers führte, als einer der Wachmänner sie von Archers hinterer Terrasse her anrief. »Lust auf einen Reel, Lady Fire?«
    Es war Krell, der Wachmann, den sie in jener Nacht manipuliert hatte, als sie nicht in der Lage gewesen war, zu ihrem Schlafzimmerfenster hinaufzuklettern. Ein Mann, der wusste, wie man Flöte spielte; da stand er und bot ihr an, sie von ihrer verzweifelten Unruhe zu erlösen. »O ja«, sagte sie. »Lassen Sie mich nur eben meine Geige holen.«
    Ein Reel mit Krell war immer ein Spiel. Sie wechselten sich damit ab, eine Melodie zu erfinden, die den anderen dazu herausforderte, sie aufzunehmen und einzustimmen; wobei sie immer im Rhythmus blieben, aber das Tempo langsam steigerten, so dass es schließlich ihre gesamte Konzentration und ihr ganzes Können erforderte, mit dem anderen mitzuhalten. Sie hatten ein Publikum verdient und heute kamen Brocker und eine Reihe von Wachleuten für die Vorführung auf die Terrasse heraus.
    Fire war in der Stimmung für technische Gymnastik, was ein Glück war, denn Krell spielte, als hätte er es darauf abgesehen, dass ihr eine Saite riss. Ihre Finger flogen nur so dahin, ihre Geige war ein komplettes Orchester und jede schöne Note, die ihr gelang, führte dazu, dass in ihrem Innern ein Akkord der Zufriedenheit angeschlagen wurde. Sie staunte über die ungewohnte Leichtigkeit in ihrer Brust und merkte, dass sie lachte.
    Sie war so konzentriert, dass es eine Weile dauerte, bis sie den eigenartigen Ausdruck bemerkte, der auf Brockers Gesicht erschien, während er zuhörte und mit dem Finger im Rhythmus auf die Armlehne seines Rollstuhls klopfte. Sein Blick war auf einen Punkt rechts hinter Fire gerichtet, dorthin, wo sich Archers Hintertür befand. Fire wurde bewusst, dass jemand in Archers Tür stehen musste, jemand, den Brocker mit erschrockenem