Die Flußpiraten des Mississippi (German Edition)

Schlachtschrei ergriff er die dargereichte Flasche und schien sie in wahnsinnigem Rausche leeren zu wollen.
    »Hallo!« rief aber da ein langer Bursche aus Illinois. – »Hallo, mein Turkey-Bussard, willst wohl den Brunnen auf einen Ansatz austrinken? Abgesetzt, Schneeherzchen, abgesetzt und Atem geholt! Nachher kann man auch noch ein vernünftiges Wort mit zur Unterhaltung beitragen.«
    »Die Pest über eure Unterhaltung«, brummte der Neger, »euer Brandy ist mir lieber; – aber gebt her die Flasche! Er schmeckt. Wo habt ihr den wieder aufgegabelt? Aus den nördlichen Staaten, wie?«
    »Hahaha – die braune Schokoladentafel hat eine superfeine Nase«, lachte der Illinoiser, »wittert den Braten auf Tischlänge, weiß, daß wir kürzlich ein kostbares Nordboot gekapert haben, und ist nun so verdammt scharfsichtig, zu ergründen, daß dieser vortreffliche Pfirsichbrandy aus dem Norden kommt. Aber, Schätzchen, du mußt auch Kunststücke machen, wenn du trinken willst, mußt dir dein tägliches Brot verdienen, auf daß dir's wohlgehe und du lange lebest auf Erden.«
    »Oh, geht mit euren Narrheiten zum Teufel, Corny! Gebt die Flasche, sage ich; mich dürstet! – Nein? – Ei, so behaltet euer Gesöff und fahrt zur Hölle! 's wird wohl noch anderer aufzutreiben sein.« Und damit wandte er sich ab und wollte zu seinem eigenen kleinen Wohnhause gehen, das dicht an das Haus seines Herrn angeschmiegt stand. Corny vertrat ihm aber den Weg, und während er ihm mit der linken Hand die bis dahin verweigerte Flasche vorhielt, erfaßte er mit der rechten seinen Arm und rief:
    »Halt da, meine Alabasterkrone, so kommst du mir heute abend nicht fort! – Ich habe den Burschen hier – Gelbschnäbel, Bolivar, die eben aus den Buckeyestaaten herausgekommen sind, elende, erbärmliche Hosiers nur – von deinen Schädelfähigkeiten und Kopfarbeiten erzählt – nicht Hirnprodukte, Bolivar, sondern reine Schädelmanufaktur. – Weißt du noch, alter Bursche, wie du uns neulich mit der Stirn den Käse durchgeschlagen hast? Denk dir, die Lumpen hier wollen mir das nicht glauben – Landratten, die sie sind; ich habe um zwanzig Dollar mit ihnen gewettet, Schneeball; willst du sie mir verdienen helfen? Halbpart, mein Silberfasan!«
    »Ich wäre gerade heute abend zu solchen Albernheiten aufgelegt«, knurrte der Neger. »Die Pest auf Eure zwanzig Dollar; ich habe heute mehr Dollar verdient, als Ihr in Euren Hut schütten könnt – zwanzig Dollar – pah!« – und er schlug dem Weißen ein Schnippchen und wollte sich von ihm losmachen. Der aber war nicht gesonnen, den einmal Gefaßten so bald wieder loszulassen. Er hielt nur um so fester und rief, während er den übrigen einen schlauen Blick zuwarf und nach etwas an seinem Körper umherfühlte:
    »Hier, Bolivar, – hier, meine zuckersüße Puderquaste, meine liebenswürdige Teerose, – hier sieh einmal, was sagst du zu dem Messerchen, ah? Verlohnte es sich denn nicht der Mühe, eines solchen Prachtstücks wegen einmal einem Freunde gefällig zu sein?«
    Die übrigen drängten jetzt auch auf Bolivar ein, und während einige ihn bestürmten, lachten andere und riefen, er wisse selber am besten, daß er es nicht könne, deshalb sei er so wenig bereitwillig. Bolivar dagegen griff nach dem Messer und heftete den funkelnden Blick auf den herrlich verzierten Stahl. Es war ein türkischer Szimitar – Gott weiß wo erbeutet, auf jeden Fall aber leicht gewonnen – mit mattgrüner, gewässerter Klinge und kostbarem, gold- und silbergeschmücktem Griff, – eine Waffe, die ein Sultan hätte tragen können.
    Wäre er nüchtern gewesen, hätte er Verdacht schöpfen müssen, daß der wilde Bootsmann so wertvollen Preis auf eine geringe Wette setze; so aber war er durch das rasch hinabgeschüttete feurige Getränk erregt und schien sich plötzlich eines Besseren zu besinnen. Er blickte mit den rollenden Augen rasch im Kreise umher, schleuderte den alten Strohhut weit in die Ecke und schrie: »Hurra, meine Burschen, der Genickfänger ist prächtig! – Bolivar will euch zeigen, wie man sich in einen ›Westlichen Reserve-Käse‹ hineinarbeitet. Hussa! – Wer will noch mehr dagegen setzen?«
    Ein wildes Getümmel entstand jetzt, alles drängte und schrie durcheinander. Bolivar hatte mitten zwischen den übrigen die blanke Waffe gezogen und tanzte in phantastisch-rasenden Sprüngen einen Jim Crow, während er mit gellender, scharfer Stimme die Melodie dazu sang:
»Dreht euch nur, ihr Niggers,