Die Geisel

Titel: Die Geisel Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: G. M. Ford

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flüssiges Quecksilber, als sie von der Motorhaube abprallten, dann donnerte es direkt über ihren Köpfen, ein dreizackiger Blitz krachte direkt vor dem Auto herunter und das Gewitter ließ einen Schwall Wasser vom Himmel fallen, ertränkte die Scheibenwischer und nahm ihnen die Sicht.
    »Wie 'ne Kuh, die auf 'n flachen Stein pisst«, brüllte Kehoe über das Getöse hinweg.
    Driver bremste, bis das Auto nur noch im Schneckentempo auf der rechten Spur entlangkroch. Die Scheibenwischer flappten wie wild hin und her, bis die Flut fünf Minuten später plötzlich verschwand und mit hundertfünfzig Stundenkilometern über die karge Wüste nach Westen weiterzog.
    Kehoe bearbeitete sein Zahnfleisch mit dem Zahnstocher. Als er ein Bröckchen losgepult hatte, nahm er es zwischen die Lippen und spuckte es auf den Boden. »Hatte noch fast 'ne ganze Mahlzeit da hängen«, kommentierte er sein Tun. Als Driver nicht antwortete, warf er ihm einen raschen Blick zu. Driver durchstreifte wieder jene inneren Landschaften, die sein Verstand sich erschaffen hatte, um nicht vollends durchzudrehen. »Hey«, rief Kehoe. Keine Antwort. »Hey«, rief er noch mal.
    Driver wandte Kehoe sein Gesicht zu. Die Art, wie er aus dem Fantasieland zurückkehrte, erinnerte Kehoe an einen Geldspielautomaten, der langsam zum Halten kommt. Drei Zitronen.
    »Was ist denn?«
    »Ich muss mal pinkeln. Auf dem Schild dahinten stand, dass 'n paar Meilen weiter 'n Rastplatz wär.«
    Die letzten Regentropfen, die Nachhut des Unwetters, fielen aus dem Himmel, dann war alles wieder ruhig. Und dann kam das Schild … Rastplatz 1 Kilometer … Bundesstaat Utah, Route 191, ein kleines Bild eines Bienenstocks. Ziemlich geschäftig, diese Mormonen.
    Driver setzte den Blinker und fuhr vom Highway ab. Ein Dickicht aus Büschen trennte den Parkplatz von der Straße. Drahtige Wüstenpflanzen, die man nicht gießen musste.
    Die Raststätte hatte nicht viel zu bieten, und das, was da war, war so gut wie ausgestorben. Zwei Toilettenhäuschen aus Betonblöcken und vier Picknicktische. Auf der linken Seite war ein älteres Paar gerade damit beschäftigt, den Kofferraum seines Volvo neu zu packen. Rechts stand ein riesiger Lastwagen einer Umzugsfirma quer über einer Reihe Parkbuchten. Driver parkte rückwärts in eine Lücke ein und machte den Motor aus. »Jeder einzeln«, sagte er. »Du zuerst.«
    Kehoe zog das Handschuhfach auf und zog den glänzenden Colt heraus.
    »Nur für alle Fälle«, sagte er augenzwinkernd, als er ihn in seinen Gürtel schob und das Hemd darüberzog. »Man kann ja nie wissen, wem man auf öffentlichen Scheißhäusern so begegnet.«
    Driver stieg mit ihm zusammen aus. Er blieb neben dem Mercedes stehen, streckte Arme und Rücken und sah Kehoe nach, wie er mit diesem steifen, schlurfenden Gang, der so typisch für ihn war, die Asphaltfläche überquerte. Das Geräusch eines startenden Motors zog Drivers Aufmerksamkeit auf sich. Das Paar mit dem Volvo war fertig mit Packen und fuhr davon. Er sah, wie der alte Mann zurücksetzte, hart rechts einschlug und dann auf die Highway-Auffahrt zukroch.
    Als er sich wieder umdrehte, kam ein Mann in einem weißen T-Shirt und mit einem grauen Stetson auf ihn zu. So ein Highway-Jockey mit dickem Bauch und ohne Hintern. Er schob ein Paar auf Hochglanz polierte Cowboystiefel vor sich her und ging auf den Umzugs-Lkw zu. Dort angekommen, packte er den langen, silberfarbenen Türgriff und zog sich auf den Fahrersitz hinauf.
    Der Anlasser jammerte, dann erwachte der Motor zum Leben und spuckte ein paar dunkle Dieselwolken aus den stahlglänzenden Auspuffrohren. Driver hörte das Zischen der hydraulischen Kupplung, dann das Radieren und Beben der Reifen, als der große Laster anzurollen begann. Er beobachtete, wie der gelb-weiße Globus, der auf die Seitenfläche gemalt war, an seinen Augen vorüberzog. Hörte, wie der Fahrer den ersten Gang einlegte, und verlor dann plötzlich jegliches Interesse an dem Lkw, als das hintere Reifenpaar vorüberrollte und er sah, was hinter dem Umzugswagen stand. Sein Atem wurde schnell und flach. Sein Körper begann zu kribbeln.
    Ein Streifenwagen der Nevada State Police parkte mit der Schnauze voran auf dem Behindertenparkplatz unmittelbar neben den Toilettenhäuschen, kaum mehr als sechs Meter von Driver entfernt. Der letzte Kastenhaarschnitt Amerikas saß hinter dem Lenkrad. Eine junge Frau hockte vornübergebeugt auf dem Rücksitz. Die Fenster waren offen. Er konnte sie laut und deutlich