Die Glut des Zorns (Billy Bob Holland) (German Edition)

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Autoren: James Lee Burke

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Psychiater, bevor er jemandem was antut.«
    »Da geht doch noch irgendwas anderes vor, nicht wahr?«
    »Er meint, dass er möglicherweise Aids hat.«
    »Ich frage nur ungern, woher Sie das wissen.«
    »Ich habe ihm einen Brief geschrieben und ihm ein bisschen was zum Denken gegeben.«
    Eine Zeit lang herrschte Stille.
    »Wissen Sie schon, dass Carl Hinkel gekidnappt wurde?«, sagte er.
    »Nein.«
    »Er fuhr nach Victor, um sich die Haare schneiden zu lassen. Ein Kerl, der ihn begleitet hat, ging in eine Bar und hat eine Runde Pool gespielt. Er sagt, als er wieder rauskam, hat ihm ein kleiner Junge erzählt, dass eine Horde Männer Hinkel in ein Auto gestoßen hätten und mit ihm weggefahren wären.«
    »Junge, das macht mich fix und fertig.«
    »Sie haben diesen Leuten Flöhe ins Hirn gesetzt, Mr. Holland. Jetzt kehrt sich das alles gegen Sie. Ich will mir Ihr Gewinsel nicht mehr anhören.«
    »Sie haben Dixon auf freiem Fuß gelassen, Sheriff. Wenn er mir oder den Meinen zu nahe kommt, bringe ich ihn um.«
    »Oh, davon bin ich überzeugt. Sie bleiben heute daheim. Sie halten sich von diesen Leuten fern. Und Sie halten sich aus meinen Angelegenheiten raus«, sagte der Sheriff. Seine Stimme war fast am Überschnappen, als er den Hörer auflegte.
    Terry Witherspoon hatte an diesem Nachmittag schon zweimal geduscht, aber er wurde einfach nicht richtig sauber. Sobald er sich abtrocknete und anzog, stieg ein Geruch wie altesKatzenstreu aus seinen Achselhöhlen auf. Er versuchte eine Dose Wiener Würstchen zu essen und erbrach sich auf dem Hinterhof.
    In seinem ganzen Leben hatte er noch nie so viel Angst gehabt.
    Um sieben Uhr hatte Wyatt gesagt. Terry wischte sich mit einem schmutzigen Handtuch Gesicht und Mund ab und schaute auf die Sonnenstrahlen, die schräg durch die Kiefern fielen, die goldenen Flecken unten auf dem Fluss, die Fledermäuse, die bereits im Schatten umherflogen.
    Wenn er ein Auto hätte, würde er abhauen. Wenn er ein Telefon hätte, würde er Carl anrufen. Aber er saß in dieser Hütte fest, die achtzig Kröten im Monat kostete, schlimmer war als die Bruchbude, in der er aufgewachsen war, und war Wyatt und seinem Wahnsinn auf Gedeih und Verderben ausgeliefert. Wieso und wann war alles schief gegangen? Warum hatte Maisey ihn so mies behandelt? Warum wollte ihn ein Mafiatyp wie Nicki Molinari, der drüben an der Küste eine große Nummer war, windelweich prügeln, weil ein Kind und sein Vater im Clearwater National Forest umgebracht worden waren?
    Terry brummte der Schädel.
    Er ging auf den eingezäunten Hof hinter der Hütte, blieb stehen und horchte auf die Vögel in den Bäumen, hörte, wie ein trockener Zweig unter dem Huf eines Rehs knackte, das Rauschen des Flusses tief unter ihm, den Ruf einer Eule, die irgendwo in einer zerzausten, mit schwarzem Moos bewachsenen Lärche saß.
    So einsam kann kein Mensch sein, dachte er. Bestimmt verging dieses Gefühl wieder. Vielleicht hatte er sich bloß einen Magen-Darm-Virus eingefangen. Er war kein Feigling. Fragt die Tunten, die er mit einer Socke voll Sand verprügelt hatte, bis sie nicht mehr gerade gucken konnten.
    Unten auf der Straße hörte er Wyatts Auto, den röhrenden Motor, die Steine, die wie Kugeln an die Kotflügel knallten, als er mit Karacho den Berg heraufbretterte. Terrys Kehle zuckte, als er Luft holte. Wenn er wenigstens noch das .22er Gewehr hätte. Aber dieser verdammte Anwalt hatte es an einem Baumstamm zertrümmert.
    Er wandte sich der Straße zu, als Wyatt auf den Hof fuhr und eine Wolke aus zimtrotem Staub über das Auto hinweg in die Sonnenstrahlen trieb, die zwischen den Kiefern hindurchfielen.
    Wyatt stellte den Motor ab und stieg aus. Er trug eine neue, schwarz in schwarz gestreifte Hose, einen handgearbeiteten Gürtel mit einem sich aufbäumenden goldenen Pferd auf der großen Silberschnalle, ein dickes, langärmliges Baumwollhemd mit Druckknöpfen, einen nagelneuen weißen Stetson mit einer grauen Feder im Hutband und ein Paar glänzende, rotbraune Tony-Lama-Boots, die mit Staub überzogen waren. Er war frisch rasiert, hatte sich den Hals mit Talkumpuder und die Wangen mit Cologne eingerieben und sah besser aus, als Terry ihn je gesehen hatte.
    »Bist du bereit?«, fragte Wyatt.
    »Du sagst, eine Indianerin kennt mich aus der Klinik?«
    »Mach dir jetzt darüber keine Gedanken. Weißt du, dass der alte Carl verschwunden ist? Schade, dass so was grade jetzt passiert, kurz nachdem er dich befördert hat.«
    »Verschwunden?