Die Hyperion-Gesänge 02 - Der Sturz von Hyperion

duckt sich ins Zelt zurück, zieht die Stiefel an und kommt mit dem Wettercape und der automatischen Pistole ihres Vaters wieder heraus. Eine konventionellere Waffe, ein Schocker Marke Gier, steckt in der Brusttasche ihres Capes. »Dann gehe ich«, sagt sie.
    Zuerst denkt sie, daß der Oberst sie nicht gehört hat, aber dann sieht sie etwas in seinen blassen Augen und weiß, er hat sie gehört. Er klopft auf das militärische Komlog an seinem Handgelenk.
    Lamia nickt und vergewissert sich, daß ihr Implantat und Komlog auf den breitesten Frequenzbereich eingestellt sind. »Ich komme wieder«, sagt sie und watschelt die wachsende Düne hinauf. Statische Entladungen leuchten auf ihren Hosenbeinen, der Sand scheint zu leben, da silberweißes Pulsieren von Elektrizität über die mannigfaltige Oberfläche huscht.
    Zwanzig Meter vom Lager entfernt kann sie es nicht mehr sehen. Zehn Meter weiter, und die Sphinx ragt über ihr auf. Von Pater Hoyt ist keine Spur zu sehen; Fußspuren überleben in dem Sturm keine zehn Sekunden.
    Der breite Eingang der Sphinx ist offen, schon so lange die Menschheit diesen Ort kennt. Jetzt ist er ein schwarzes Rechteck in der schwach leuchtenden Wand. Die Logik spricht dafür, daß Hoyt dorthin gegangen ist, und sei es nur, um aus dem Sturm zu kommen, aber etwas abseits jeglicher Logik sagt ihr, daß dies nicht das Ziel des Priesters ist.
    Brawne Lamia stapft an der Sphinx vorbei, verweilt einige Augenblicke lang an deren Windschatten, um sich den Sand vom Gesicht zu wischen und wieder frei zu atmen, dann geht sie weiter und folgt einem kaum erkenntlichen, festgetretenen Trampelpfad zwischen den Dünen. Vor ihr strahlt das Jadegrab milchig grün in der Nacht, und seine glatten Kurven und Zinnen schimmern in einem geheimnisvollen Schein.
    Lamia sieht blinzelnd noch einmal hin und erblickt den flüchtigsten Sekundenbruchteil jemand oder etwas als Umriß vor diesem Schein. Dann ist die Gestalt verschwunden und entweder im Innern des Grabs oder unsichtbar vor dem schwarzen Halbkreis des Eingangs.
    Lamia senkt den Kopf und geht weiter, während der Wind sie schubst und stößt, als wollte er sie eilig zu etwas Bedeutendem führen.
     

4
     
    Die militärische Konferenz schleppte sich bis zum späten Vormittag dahin. Ich vermute, solchen Konferenzen sind seit Jahrhunderten dieselben Sachverhalte zu eigen – forsche, monotone Ausführungen wie Hintergrundmurmeln, der schale Geruch von zuviel Kaffee, der Gestank von Rauch in der Luft, stapelweise Ausdrucke und das kortikale Schwindelgefühl von Implantatzugriff. Ich nehme an, als ich ein Junge war, da war es einfacher; Wellington rief seine Männer zusammen, die er gleichgültig und zutreffend ›den Abschaum der Erde‹ nannte, sagte ihnen nichts und schickte sie in den Tod.
    Ich richtete meine Aufmerksamkeit wieder auf die Gruppe. Wir befanden uns in einem großen Raum, dessen graue Wände von lichten Rechtecken aufgelockert wurden, ein grauer Teppichboden und ein metallisch grauer Hufeisentisch mit schwarzen Diskeys und hin und wieder einer Karaffe Wasser. Präsidentin Meina Gladstone saß in der Mitte der Hufeisenwölbung, ihre Senatoren und Kabinettsmitglieder um sich geschart, Militärbefehlshaber und andere zweitrangige Befehlsgeber weiter entfernt von der Krümmung. Hinter allen saßen, abseits vom Tisch, die unvermeidlichen Gruppen der Attachés, kein Bediensteter von FORCE unter dem Rang eines Oberst, und dahinter wiederum – auf Stühlen, die nicht so bequem aussahen – die Attachés der Attachés.
    Ich hatte keinen Stuhl. Ich saß in einer Gruppe weiteren eingeladenen, aber ganz offensichtlich unwichtigen Personals auf einem Hocker in einer der hinteren Ecken des Raums, zwanzig Meter von der Präsidentin und noch weiter vom Offizierssprecher entfernt, einem jungen Oberst mit Markierstab in der Hand und naßforscher Stimme. Hinter dem Oberst befand sich die graugoldene Platte einer Abrufschablone, vor ihm die leicht erhobene Omnisphäre, wie man sie in jeder Holonische finden kann. Von Zeit zu Zeit wurde die Schablone milchig und erwachte zum Leben; zuzeiten wiederum trübten komplexe Holos die Luft. Miniaturen dieser Diagramme leuchteten auf jeder Diskeyplatte und schwebten über einigen Komlogs.
    Ich saß auf meinem Hocker, beobachtete Gladstone und machte ab und zu eine Skizze.
    Als ich an diesem Morgen im Gästezimmer des Regierungskomplexes erwacht war und das grelle Sonnenlicht von Tau Ceti zwischen apricotfarbenen Jalousien