Die Hyperion-Gesänge

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Autoren: Dan Simmons

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Durcheinander, ein Schrei. Ich roch Rauch und ionisierte Luft. Eine Frau schrie.
    »Nehmt ihm die Osmosehandschelle ab«, sagte Leigh Hunt. Ich konnte ihn da stehen sehen – er trug immer noch einen konservativen grauen Anzug und war von TopSecurity-Kommandos in vollen Kampfpanzern und Chamäleonpolymeren umgeben. Ein Soldat, der doppelt so groß war wie Hunt, nickte, schulterte die Höllenpeitsche und beeilte sich, Hunts Befehl nachzukommen.
    Auf einem der taktischen Kanäle, den ich schon eine ganze Weile mitverfolgt hatte, konnte ich ein übermitteltes Bild von mir selbst sehen – nackt, breitbeinig auf dem Bett, die Osmosehandschelle am Oberarm und einen wachsenden Bluterguss auf der Brust. Diana Philomel, ihr Mann und einer der Schurken lagen bewusstlos, aber am Leben zwischen Trümmern und Glasscherben im Zimmer. Der andere Brutalo lag halb in der Tür, und der obere Teil seines Körpers hatte Farbe und Beschaffenheit eines durchgebratenen Steaks.
    »Alles in Ordnung, M. Severn?«, fragte Leigh Hunt, hob meinen Kopf und hielt mir eine membranfeine Sauerstoffmaske auf Mund und Nase.
    »Hrrmmm«, erwiderte ich. »Rdng.« Ich schwamm zur Oberfläche meines Bewusstseins wie ein Taucher, der zu schnell aus der Tiefe auftaucht. Mein Kopf tat weh. Meine Rippen schmerzten höllisch. Meine Augen funktionierten noch nicht richtig, aber über den taktischen Kanal konnte ich sehen, dass Leigh Hunt verhalten mit den Lippen zuckte, was bei ihm, wie ich wusste, einem Lächeln gleichkam.

    »Wir helfen Ihnen beim Anziehen«, sagte Hunt. »Auf dem Rückflug bekommen Sie etwas Kaffee. Und dann geht es zum Regierungshaus, M. Severn. Sie kommen zu spät zu einem Treffen mit der Präsidentin.«

7
    Raumschlachten in Filmen und Holos haben mich immer gelangweilt, doch eine echte zu beobachten, barg eine gewisse Faszination: Es war, als würde man einen Livebericht über eine Reihe von Verkehrsunfällen sehen. Aber im Grunde genommen war das Niveau der Wirklichkeit – wie es zweifellos schon seit Jahrhunderten der Fall war – wesentlich geringer als das selbst zweitklassiger Low-Budget-Holos. Obwohl gewaltige Energien aufgeboten wurden, bestand die vordringliche Reaktion auf eine Schlacht im Weltraum in dem Eindruck, dass der Weltraum so riesig und die Flotten und Schiffe und Schlachtkreuzer und Was-noch-alles so winzig waren.
    Das jedenfalls waren meine Gedanken, als ich mit Gladstone und ihren militärischen Beratern im Taktischen Informationszentrum saß, dem sogenannten Kommandostab, und miterlebte, wie sich in den Wänden zwanzig Meter hohe Löcher in die Unendlichkeit öffneten, da vier massive Holorahmen uns mit tiefenscharfen Bildern versorgten und die Lautsprecher Fatlinesendungen durch den Raum plärren ließen: Funksprüche zwischen Kämpfenden, Übermittlungen auf taktischen Befehlskanälen, Schiff-zu-Schiff-Botschaften auf Breitband, Laserkanäle und codierte Fatlines und dazu all die Rufe, Schreie und Obszönitäten der Schlacht, die sämtliche Medien durchdringen außer Luft und die menschliche Stimme.
    Es war die dramatische Umsetzung des völligen Chaos, eine
wirksame Definition von Verwirrung, ein unchoreografierter Tanz trauriger Gewalt. Es war Krieg.

    Gladstone und eine Handvoll ihrer Leute saßen inmitten von all diesem Lärm und Licht – dem Besprechungsraum, der wie ein Rechteck aus grauem Teppichboden inmitten von Sternen und Explosionen schwebte –, die Scheibe von Hyperion war ein lapislazulifarbenes Gleißen, das die halbe nördliche Holowand beanspruchte, die Schreie der sterbenden Männer und Frauen waren auf jedem Kanal in jedem Ohr zu hören. Ich gehörte zu der Handvoll von Gladstones Leuten, die privilegiert und verflucht waren, dort zu sein.
    Die Präsidentin drehte sich in ihrem hohen Sessel, klopfte mit zu Giebeln geformten Fingern gegen die Unterlippe und wandte sich an ihre militärische Gruppe. »Was meinen Sie?«
    Die sieben ordenbehangenen Männer sahen einander an, dann betrachteten sechs von ihnen General Morpurgo. Dieser kaute auf einer nicht angezündeten Zigarre. »Nicht gut«, sagte er: »Wir halten sie vom Farcaster fern – unsere Verteidigungseinrichtungen dort halten prima, aber sie sind zu weit ins System vorgedrungen.«
    »Admiral?«, fragte Gladstone und neigte den Kopf fast unmerklich zu dem großen, schlanken Mann im Schwarz von FORCE:Weltraum.
    Admiral Singh griff sich an den kurzgeschnittenen Bart. »General Morpurgo hat recht. Der Feldzug verläuft nicht wie