Die Hyperion-Gesänge

war auf der sterbenden Erde geblieben, aber er war ins Weltall geschickt worden, damit jemand die Schulden der Familie bezahlen konnte, auch wenn das bedeutete – wie es tatsächlich geschah –, dass er jahrelange Fronarbeit als Lohnsklave auf einer der teuflischsten Hinterwelten im Netz ableisten musste.
    Gladstone konnte nicht zur Alten Erde, daher besuchte sie Heaven’s Gate.
    Mudflat war die Hauptstadt, und Gladstone ging durch die Kopfsteinpflasterstraßen und bewunderte die großen alten Häuser, die über die schmalen Kanäle in ihren Steinbetten hingen, die kreuz und quer den künstlichen Berghang hinauf verliefen wie auf einem Druck von Escher. Elegante Bäume und noch größere Farne krönten die Hügelkuppe, säumten die breiten, weißen Alleen und verschwanden hinter den Bögen des weißen Sandstrands. Die trägen Gezeiten schoben violette Wellen heran, die zu einem Dutzend Farben gebrochen wurden, bevor sie an dem makellosen Ufer starben.
    Gladstone verweilte bei einem Park mit Blick über die Mudflat-Promenade, wo viele Paare und sorgfältig gekleidete Touristen die Abendluft unter Gaslampen und Laubschatten schnupperten, und sie stellte sich vor, wie Heaven’s Gate vor über drei Jahrhunderten gewesen war, als rauhe Protektoratswelt, noch nicht vollständig terraformt, und sie stellte sich den jungen Martin Silenus vor, der noch an der kulturellen Entwurzelung litt, den Verlust seines Vermögens verschmerzen
musste und nach einem Gefrierschock während der langen Reise hierher mit einem Hirnschaden zu kämpfen hatte, während er als Sklave arbeitete.
    Die Station zur Atmosphäreerzeugung hatte damals ein paar hundert Quadratkilometer Atemluft geliefert und ein gerade eben bewohnbares Land geschaffen. Flutwellen verschlangen Städte, urbar gemachtes Land und Arbeiter mit derselben Gleichgültigkeit. Lohnsklaven wie Silenus hoben die Säurekanäle aus, kratzten Beatmungsbakterien aus den Lungenröhrenlabyrinthen unter dem Schlamm und schafften nach den Flutwellen Schlamm und Leichen fort.
    Wir haben Fortschritte erzielt, dachte Gladstone, obwohl der Core uns zur Untätigkeit verdammt hat. Obwohl die Wissenschaften beinahe ausgestorben wären. Trotz unserer fatalen Abhängigkeit von den Spielzeugen, die uns unsere eigene Schöpfung gewährt hat.
    Sie war unzufrieden. Bis zum Ende dieses Spaziergangs hatte sie die Heimat eines jeden Pilgers auf Hyperion besuchen wollen, so vergeblich diese Geste auch sein mochte. Auf Heaven’s Gate hatte Silenus gelernt, wahre Poesie zu schreiben, obwohl sein vorübergehend krankes Hirn keiner Sprache mehr mächtig gewesen war – aber dies war nicht seine Heimat.
    Gladstone achtete nicht auf die angenehme Musik, die vom Konzert auf der Promenade emporstieg, achtete nicht auf die Pendler-EMVs, die wie ein Schwarm Zugvögel über ihr dahinflogen, achtete nicht auf die angenehme Atmosphäre und das behagliche Licht, sondern ließ ihr Portal erscheinen und befahl ihm, sie zum Erdmond zu farcasten. Dem Mond.
    Anstatt den Sprung auszuführen, warnte ihr Komlog sie vor der Gefahr, dorthin zu gehen. Sie setzte es außer Kraft.
    Die Mikrofernsonde kam summend näher, und ihre leise Stimme in Gladstones Implantat deutete an, es könnte unklug
sein, wenn die Regierungschefin an einen so instabilen Ort reiste. Sie brachte sie zum Schweigen.
    Das Farcasterportal selbst erhob Einwände gegen ihre Entscheidung, bis sie ihre Universalkarte benützte und es manuell programmierte.
    Das Farcasterportal erschien wabernd, und Gladstone schritt hindurch.
     
    Der einzige noch bewohnbare Ort auf dem Mond der Alten Erde waren die Gebirgs- und Mare-Regionen, die für die Masadazeremonie von FORCE erhalten wurden, und hier kam Gladstone heraus. Aussichtsplätze und Exerzierplatz waren verlassen. Sperrfelder der Klasse zehn ließen die Sterne verschwimmen, ebenso die fernen Kraterwände, aber Gladstone konnte erkennen, wo die innere Hitze schrecklicher Gravitationsgezeiten die fernen Berge geschmolzen und zu neuen Steinmeeren hatten gerinnen lassen.
    Sie schritt über eine Ebene grauen Sands und spürte die geringe Schwerkraft wie eine Aufforderung zu fliegen. Sie stellte sich vor, sie wäre ein Ballon der Tempelritter, leicht festgezurrt, der darauf brannte, sich zu erheben. Sie widerstand dem Impuls zu springen, mit Riesensprüngen dahinzuhüpfen, aber ihr Schritt war beschwingt, Staub bildete unregelmäßige Muster hinter ihr.
    Die Luft unter der Sperrfeldkuppel war sehr dünn, und