Die Hyperion-Gesänge

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Autoren: Dan Simmons

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ursprünglichen Bewohner werden nicht mehr gebraucht. Die Höchste Intelligenz der KIs wird die wichtigsten Datenverarbeitungspflichten übernehmen.«
    Singh drehte sich zu ihr um. »Sie sind verrückt, Meina. Vollkommen verrückt.«
    Gladstone beeilte sich, den Arm des Admirals zu ergreifen, ehe dieser den Farcaster aktivieren konnte. »Kushwant, bitte hören Sie mich …«
    Singh zog eine zeremonielle Projektilpistole aus der Uniform und richtete sie auf die Brust der Frau. »Tut mir leid, M. Präsidentin. Aber ich diene der Hegemonie und …«

    Gladstone wich mit vor den Mund geschlagenen Händen zurück, als Admiral Kushwant Singh verstummte, sie einen Moment blicklos ansah und dann zu Boden sank. Die Projektilpistole fiel ins Gras.
    Morpurgo kam nach vorne, hob sie auf und steckte sie in den Gürtel, bevor er den Todesstrahler wieder verstaute.
    »Sie haben ihn getötet«, sagte die Präsidentin. »Ich wollte ihn hierlassen, falls er nicht kooperieren würde. Auf Castrop-Rauxel gestrandet.«
    »Das Risiko konnten wir nicht eingehen«, sagte der General und zog den Leichnam weiter vom Farcaster weg. »Alles hängt von den kommenden zwei Stunden ab.«
    Gladstone sah ihren alten Freund an. »Sind Sie bereit, dabei mitzumachen?«
    »Es muss sein«, sagte Morpurgo. »Es ist unsere letzte Chance, dieses Joch der Unterdrückung abzustreifen. Ich werde unverzüglich Marschbefehl erteilen und höchstpersönlich die versiegelten Befehle überreichen. Es wird den größten Teil der Flotte erfordern …«
    »Mein Gott«, flüsterte Meina Gladstone und betrachtete den Leichnam von Admiral Singh. »Ich mache das alles wegen eines Traums.«
    »Manchmal«, sagte General Morpurgo und ergriff ihre Hand, »unterscheiden uns nur Träume von Maschinen.«
    44
    Der Tod ist, wie ich herausfand, kein angenehmes Erlebnis. Als ich die vertrauten Zimmer der Piazza di Spagna und den rasch abkühlenden Leichnam dort verließ, war das, als würde man durch Feuersbrunst oder Flut aus der behaglichen Wärme des eigenen Zuhauses vertrieben werden. Der Ansturm
von Schock und Entwurzelung ist schlimm. Ich wurde kopfüber in die Metasphäre geschleudert und verspürte das Gefühl von Scham und plötzlicher, peinlicher Erkenntnis, das wir alle aus Träumen kennen, wenn uns bewusst wird, wir haben vergessen, uns anzuziehen, und sind nackt an einem öffentlichen Ort oder einer gesellschaftlichen Zusammenkunft erschienen.
    Nackt ist jetzt genau das richtige Wort, als ich versuche, die Form meines auseinanderstrebenden Persönlichkeitsanalogons zu erhalten. Es gelingt mir, mich hinreichend zu konzentrieren, dass ich diese fast wahllose Elektronenwolke von Erinnerungen und Assoziationen zu einem ausreichenden Simulacrum des Menschen formen kann, der ich gewesen bin – oder zumindest doch des Menschen, an dessen Erinnerungen ich teilhatte.
    Mister John Keats, eins fünfundsiebzig groß.
    Die Metasphäre ist nicht weniger furchteinflößend als zuvor – schlimmer, da ich keine sterbliche Zuflucht mehr besitze, wohin ich fliehen könnte. Gewaltige Schemen bewegen sich hinter dunklen Horizonten, Geräusche hallen in der Bindenden Leere wider wie Schritte auf Fliesen in einem leerstehenden Schloss. Unter und hinter allem ertönt ein nervtötendes Grollen wie von Droschkenreifen auf Straßen aus Schiefer.
    Armer Hunt. Ich bin versucht, zu ihm zurückzukehren, hineinzuplatzen wie Marleys Geist, um ihm zu versichern, dass es mir besser geht, als ich aussehe, aber im Augenblick ist die Alte Erde ein gefährlicher Aufenthaltsort für mich: Die Präsenz des Shrike brennt auf der Dateiebene der Metasphäre wie Flammen auf schwarzem Samt.
    Der Core ruft mich mit noch größerem Nachdruck, doch dort ist es noch gefährlicher. Ich erinnere mich, wie Ummon den anderen Keats vor Brawne Lamia vernichtet hat –
wie er das Persönlichkeitsanalogon zermalmte, bis es sich einfach auflöste und die Core-Erinnerung des Mannes zusammenschrumpelte wie eine Schnecke, auf die man Salz streut.
    Nein danke.
    Ich habe den Tod dem Gottsein vorgezogen, muss aber noch Aufgaben erledigen, bevor ich schlafen kann.
    Die Metasphäre macht mir Angst, der Core macht mir noch mehr Angst, die dunklen Tunnel der Datensphärensingularitäten, die ich bereisen muss, erschrecken mich bis in meine Knochenanaloge. Aber es hilft nichts.
    Ich tauche in den ersten schwarzen Kegel hinein, wirble herum wie ein sprichwörtliches Blatt in einem allzu realen Wirbelsturm und komme zwar auf der