Die Interstellaren Freihändler: Science-Fiction-Zyklus (German Edition)

Karasingh zu. »Sie scheinen es nicht auf unsere Milliarden abgesehen zu haben. Sie sind neidisch auf unsere Beziehungen? Auf unsere Erfolge? Sicherlich nicht auf unsere männliche Schönheit! Das hat mir Ramon Llulls originelle Maschine nicht vorhergesagt!«
    »Schon eher auf unsere schönen und klugen Sekretärinnen«, meinte Siccine verdrossen. »Wir sollten unsere rotgekleideten S-Gegner in unseren Kreisen suchen.«
    »Aber mehrere Niveau-Klassen unter uns!«, sagte Strongfort. »Mit dieser Meinung scheinst du auf dem richtigen Gedankenweg zu sein, mein kleiner Pfadfinder.«
    So oder ähnlich schien es zu sein: Die schweigsamen Gegner hatten etwas mit galaktischem Handel zu tun. Sie waren sicherlich nicht arm; der Koch, dessen Gerichte die neun Händler aßen, schien ein Meister seines Fachs zu sein. Wie würde sich eine solche Vereinigung nennen, rätselten die Freunde?
    » Sandmännchen?«, meinte Strongfort. »Oder Selfmademen? «
    Die Händler brachen in lautes Gelächter aus. Schließlich sagte Fürst Pompeo:
    » Das Syndikat? «
    »Selbstverständlich«, sagte Siccine. »Beim hohen Grad meiner Bildung hätte es mir einfallen müssen. Aber – wer oder was ist das Syndikat?«
    Eines der großen Hologemälde an der Stirnwand löste sich auf; die Darstellung eines glimmenden Mondes über einer exotischen Planetenlandschaft verging, und eine transparente Scheibe erschien. Vor einem nichtssagenden Hintergrund entstand die Gestalt eines mittelgroßen, wuchtig gebauten Mannes. Er begrüßte die Händler mit kurzem Nicken und sagte:
    »Wir sind Das Syndikat , meine Herren, auch Planets’R’Us genannt. Ich bewundere Ihren Scharfsinn und bedanke mich für diesen Beweis Ihrer Geisteskraft. Ich bin Nadroj Tychard, der Sprecher des Syndikats.«
    Howard Siccine spitzte die Finger zu einer anerkennenden Geste und antwortete höflich:
    »Wir erwarten, dass die führenden Köpfe des Syndikats so gut zu arbeiten wissen wie unser unsichtbarer Koch. Ein Spitzenkönner.«
    »Danke«, antwortete Tychard geschmeichelt. »Sie warten sicherlich auf Ihren Freund?«
    »In der Tat – dringend«, meinte Pompeo.
    Tychard lächelte nicht, als er weitersprach.
    »Er wird in Bälde und unversehrt erscheinen. Da wir gegen eine horrende Summe alle Verstecke seiner Freunde von ihm erfahren haben, erübrigte es sich, ihn – nun, mit sanftem Nachdruck – hierher zu bringen. Wir bitten um Geduld.«
    Das Hologramm des Sprechers, dessen Augenpartie ebenfalls von einer Sonnenbrille verdeckt war, machte wieder einem Bild aus der Vielfalt des Alls Platz. Die Freunde starrten vor sich hin, in finsteres Schweigen versunken.
    »Don Spitfire! Unser treuer Freund, der Besten einer!«
    Die Feststellung Nadoors war wie ein terranischer Gebirgszug aus schierer Verachtung; auf jedem Buchstaben lastete ein Neuntausender. Karasingh Gargir stützte die Ellbogen auf die Knie und bedeckte sein Gesicht mit den Händen. Siccine wimmerte:
    »Verrat in den eigenen Reihen!«
    »Umsatz!«, röchelte Yulsman. Blois murmelte gedankenlos:
    »Perzente!«
    Mit einer farbensprühenden Abenddämmerung über diesem Teil Terras zugleich senkte sich Verzweiflung über die Händler. Sie rüttelte an ihrer Überzeugung, dass Freundschaften unter ihnen bis zum Tod belastbar waren. Don Spitfire schien sein eigenes Todesurteil provoziert zu haben. Die Sonne versank inmitten der Wolkenpracht hinter den Bäumen des Parks. Verloren pulsierte die plätschernde Wassersäule eines Brunnens; man konnte denken, dass die Händler zu weinen begännen.
     
    Als der Morgen anbrach, erinnerten sich die Freihändler nur an eine qualvolle Nacht, in der sie ihr Missgeschick weitaus weniger bedauerten als die Zerstörung ihrer Freundschaft. Dennoch: Keiner konnte es wirklich fassen; jeder suchte nach einer Erklärung oder einer Entschuldigung. Wahrscheinlich war Don Spitfire von Citabria verrückt geworden. Nach einem ebenso langen wie ausgezeichneten und schweigsamen Frühstück öffnete sich eine Tür, und zwei Bewaffnete eskortierten Don Spitfire.
    Peet stand betont langsam auf, ging um den Tisch herum und fegte mit einer Handbewegung einen Stuhl zur Seite. Er baute sich drei Schritte vor Spitfire auf und maß ihn mit gefährlicher Ruhe.
    »Ist es richtig, Don, dass du gegen eine Prämie die Aufenthaltsorte deiner neun Freunde an das Syndikat verraten hast?«
    Die anderen Freihändler nahmen schweigend und mit verachtungsvollen Gesichtern an dem Duell teil. Don nickte langsam und