Die Jahre der Toten: Roman (German Edition)

Klar.«
    Eine leichte Brise wehte, als die Soldaten sich gegenseitig über die hohe Ziegelsteinmauer halfen, die die Gasse hinter dem Kino von der Straße trennte.
    » Los, los, nichts wie rüber! Die ersten beiden, die drüben sind, behalten das Gassenende im Auge! Überlappende Schussfelder!« Sherman flüsterte die Anweisungen. Die Männer ließen sich lautlos auf den Asphalt der Gasse fallen.
    Man hörte bereits das Geräusch der auf die schwere Holztür einschlagenden Fäuste und ebenso das Schlurfen von Schuhsohlen auf dem Bodenbelag. Auf der Straße hielten sich eindeutig mehrere Überträger auf. Wie viele es waren, war nicht zu erkennen, doch anhand ihrer Geräusche konnten es ein bis zwei Dutzend sein.
    Sherman schwang die Beine über den Mauerrand. Er kam lauter unten an als der Rest der Männer, ließ sich zu Boden sinken und stöhnte innerlich. Seine Unterschenkel und sein Rücken beschwerten sich.
    » Ich bin zu alt für so was«, murmelte er.
    Über arthritische Wehwehchen wollte er jedoch in dieser Lage gar nicht erst nachdenken. Er schaute den Soldaten zu. Zwei Mann waren dort in Stellung gegangen, wo die Gasse in einer scharfen Neunzig-Grad-Wendung zur Straße führte. Sie duckten sich mit schussbereiten Waffen in eine Ecke. Einer schwang eine frisch erbeutete Schrotflinte. Dieser Straßenfeger würde in der Beengtheit einer Gasse eine ausgezeichnete Wirkung zeigen, sollten die Infizierten beschließen, dort zuzuschlagen. Der andere Soldat legte mit seiner .30-06er genauer an und atmete flach, als sein Blick durch das Zielfernrohr die Umgebung erkundete.
    » Sehen Sie was?«, hauchte Sherman und beugte sich zu den Männern hinüber.
    » Hab mehrere im Blickfeld«, kam die Antwort. » Drei Watschler. Haben aber noch nicht rübergeschaut.« Der Soldat behielt sie im Blick. Er konnte sie durch das Zielfernrohr genau sehen.
    Auf das, was sie nun erlebten, hatten die Männer sich in den vergangenen Stunden vorbereitet. Sie waren zu allem bereit. Ihre dünn verschleierte Nervosität durchdrang die Luft dicker als der sich in der Winternacht allmählich bildende, feuchtkalte Nebel.
    Sherman dachte an eine lange zurückliegende Unterrichtsstunde seiner Offiziersausbildung. Einer seiner Dozenten war Verhaltensforscher gewesen. Laut diesem Mann hatte eine besonders starke Emotion möglicherweise eine ansteckende Wirkung. Kurz gesagt: die perfekte Wörterbuchdefinition des Begriffes Kampfmoral. Obwohl die Männer, die ausgezogen waren, um die Belagerten im Kino zu retten, sich selbst in Todesgefahr begaben– oder, noch schlimmer, in die Gefahr der Infektion– wussten sie, dass ihr Handeln nicht nur ihre Pflicht war, sondern auch ihr Privileg als Überlebende. Sie wurden nun allesamt von Adrenalin angetrieben. Der Kampf-oder-Flucht-Instinkt ihrer Hirne war bei allen auf Kampf eingestellt.
    Sherman schaute auf seine Armbanduhr. Er hatte sie vor dem Aufbruch mit den Uhren von Stiles und der Begleittruppe abgestimmt. Stiles sollte sich in zwei Minuten auf der Straße zeigen. Sherman bezweifelte nicht, dass er pünktlich kam. Stiles hatte sie bisher nie hängen lassen. Wenn der Hauptteil der Infizierten beschäftigt war, wollten sie versuchen, auszubrechen und sich zu den dichten Hecken durchzuschlagen, die den Wald am Stadtrand säumten.
    » Zwei Minuten«, sagte Sherman leise und hob zwei Finger in die Luft. Die Soldaten, außer denen, die die Gasse im Blick hatten, nickten schweigend. Jack hielt seine Pistole fest in der Hand.
    Sherman schaute den Zeigern auf dem Zifferblatt beim Wandern zu und spürte, dass seine eigene Angst mit jeder Sekunde größer wurde. Angenommen, es ging etwas schief? Angenommen, die ganze Sache ging schmählicher in die Hose als die Invasion in der Schweinebucht? Angenommen, es kam überhaupt nichts dabei raus?
    Sherman schüttelte finster den Kopf und verwünschte sich und seine Gedanken.
    Was ist das denn für ’ne Denke? Es ist nur das Warten, das an deinen Nerven zehrt. Du bist einfach nervös. Sei eiskalt. Du hast schon in schlimmeren Dunghaufen gesessen und bist glänze nd wieder rausgekommen. Pass dich an, und du wirst siegen.
    Es stellte sich heraus, dass Stiles’ Uhr, obwohl gestellt, um fünf Sekunden vorging. Sherman wollte gerade den Befehl zum Vorrücken geben, als er Stiles auch schon auf der Straße brüllen hörte. Seine Stimme warf in der engen Gasse Echos.
    » He, ihr Eiterhirne!«, schrie er. » Ja, ihr da! Ihr watschelnden Kotzbrocken! Hierher! Schaut mal!