Die Kinder von Erin (German Edition)

Den, von dem sie es am wenigsten erwarten.« Er zwinkerte Erc Mac Felimid zu. Der wurde noch ein bisschen blasser um seine spitze Nase.
    »Und denkt dran, ihr seid die Wölflinge! Cúchullins Wölfe! Könnt ihr auch heulen wie die Wölfe?«
    »Uhuuuuu-uuu!« Ein Wolfsgeheul stieg aus neun Jungenkehlen empor. Alle Angst, die der eine oder andere von ihnen verspürt haben mochte, war verflogen.
    Auch die Gegner hatten sich inzwischen beraten.
    »Cúchullin muss vom Platz«, erklärte einer von ihnen, ein untersetzter Kerl mit schwarzen, buschigen Brauen, der für seine scharfe Zunge bekannt war. Fergus, der mit Ball und Schläger an der Mittellinie stand, rieb sich immer noch das Kinn. »Er hat versucht, unseren Mannschaftsführer kampfunfähig zu schlagen.«
    »Es war kein Schlag, sondern ein Tritt«, erklärte Hagen. »Und außerdem war es ein Unfall. Wenn der große Fergus Mac Roy einen kleinen Tritt nicht verträgt, dann soll er zu seiner Mama gehen …«
    Wenn es seine Absicht gewesen war, den Recken des Königs in Wut zu versetzen, so war ihm das gelungen. Fergus brüllte auf. Seine Kiefer mahlten. Er schnappte sich den Ball und stürmte los.
    Follaman Mac Conor warf sich ihm entgegen. Fergus wischte ihn mit dem Ellenbogen beiseite. Fiachra und Cormac hängten sich an ihn wie Kletten. Er schüttelte sie achtlos ab. Hagen tänzelte vor ihm her. »Hier bin ich!«, rief er. Fergus hob den Ball mit dem Schläger in die Luft und holte aus. Sein Ziel war nicht das Tor. Sein Ziel war der Gegner.
    Die schwere Holzkugel, mit aller Wucht geschlagen, konnte töten.
    In diesem Augenblick rollte sich Cuscrid, der Stotterer, mit Todesverachtung vor Fergus’ Füße.
    Der Recke taumelte. Der Ball hing in der Schwebe. Fergus konnte die angefangene Bewegung nicht mehr aufhalten. Der Schläger sauste durch die Luft – und verfehlte.
    Der Ball, den Gesetzen der Schwerkraft folgend, tropfte herab, genau auf Fergus’ Stirn, prallte dort mit einem trockenen »Plopp!« auf und hüpfte zur Seite. Mit unendlichem Erstaunen auf dem Gesicht ging Fergus in die Knie. Laeg, der nur auf diesen Moment gewartet hatte, pfückte sich den Ball aus der Luft und schickte ihn mit einem langen, gezielten Schlag über den Boden in Richtung Seitenauslinie.
    Dort hatte sich, unbemerkt von allen, der kleine Erc vorgearbeitet. Er stoppte die Kugel, die auf ihn zurollte, und rannte, sie auf dem Schläger balancierend, zurück in die Mitte des Feldes, in den Rücken des Gegners, um freie Bahn auf das Tor zu haben.
    Zwischen ihm und dem Tor stand nur noch Conall Cearnach.
    »Pass auf!«, rief Hagen.
    Aber es war bereits zu spät. Mit wenigen Schritten hatte Conall die Distanz verkürzt. Mit einer geschickten Drehung seines eigenen Holzes schlenzte er Erc den Ball vom Schläger. Erc lief noch einige Schritte weiter wie ein kopfloses Huhn, ehe er zu Boden ging.
    Conall stand völlig ungehindert da. Er warf den Ball in die Luft und schlug. Der Ball flog hoch über das Spielfeld, genau auf die Lücke zwischen den Pfosten des gegnerischen Tores, viel zu hoch, als dass irgendein Sterblicher ihn noch hätte erreichen können.
    Hagen sprang.
    Es gibt Momente im Leben, die so perfekt sind, dass man sie nur ein einziges Mal erfahren kann. Der erste Kuss. Der Augenblick der Liebe. Der Moment der Erkenntnis, in dem die Dinge, die man seit Jahren im Geiste zu ordnen bemüht war, sich plötzlich wie von selbst zusammenfügen und einen Sinn ergeben.
    Beim Hurling nennt man diesen Moment den Meisterschlag.
    Der Schläger beschreibt einen Halbkreis. Sein Bogen schneidet sich am höchsten Punkt mit der Flugbahn des Balles und findet Kontakt. Für den unendlichen Bruchteil einer Sekunde verharren beide in der Bewegung.
    Dann begann die Zeit wieder zu fließen, der Ball schoss über das Feld, über die Köpfe der Gegner hinweg und senkte sich einen Fingerbreit unter der Latte ins Tor.
    Ringsum herrschte atemlose Stille. Nur die Vögel sangen.
    »Neun zu acht«, sagte Hagen.
    Dann brach ein unbeschreiblicher Jubel los. Die Wölflinge packten Hagen und hoben ihn auf ihre Schultern. »Cúchullin! Cúchullin!« Die Zuschauer griffen den Siegesschrei auf: »Cúchullin!« Hagen grinste über das ganze Gesicht. »Cúchullin, unser Held! Wir haben gewonnen!«
    Den Verlierern hatte es die Sprache verschlagen. Auch sie packten ihren Anführer und trugen ihn vom Feld, aber aus anderen Gründen. Der verfehlte Ball hatte den Recken des Königs so unglücklich am Kopf getroffen, dass er das