Die Kindes des Todes - Inspektor Rebus 14

verkorkst es auch sein mochte, Auswirkungen auf die Arbeit hatte. Rebus hatte Kameraden gehabt, deren Ehe kurz vor dem Scheitern war und die dennoch auf den makellosen Zustand ihrer Ausrüstung achteten, vielleicht weil sie dem Feldwebel zustimmten, der es einmal so formuliert hatte: Die Armee ist die schärfste Braut, die ihr je haben werdet... »Was meinen Sie?«, fragte Siobhan.
    »Es kommt einem fast so vor, als hätte er mit dem Besuch des Gewerbeaufsichtsamtes gerechnet.« »Seine Boote scheinen mir mehr wert zu sein als seine Wohnung.« »Stimmt.« »Anzeichen einer gespaltenen Persönlichkeit...« »Wieso das?« »Chaos zu Hause und genau das Gegenteil am Arbeitsplatz. Die Wohnung und die Möbel billig, die Boote teuer...« »Sie sind ja eine echte Psychologin«, ertönte eine laute Stimme hinter ihnen. Sie gehörte zu einer stämmigen Frau um die fünfzig, deren zu einem Nackenknoten zusammengefasstes Haar so straff gespannt war, dass es aussah, als würde ihr Gesicht nach vorne gedrückt werden. Sie trug ein schwarzes Kostüm und schlichte schwarze Schuhe. Eine olivgrüne Bluse mit einer Perlenkette um den Hals. Über einer Schulter hing ein schwarzer Lederrucksack. Neben ihr stand ein hoch gewachsener, breitschultriger Mann mit kurz geschorenem Haar, der etwa halb so alt wie sie war und die Hände vor dem Körper verschränkt hatte. Er trug einen schwarzen Anzug, ein weißes Hemd und eine marineblaue Krawatte. »Sie müssen DI Rebus sein«, sagte die Frau und trat forsch auf ihn zu, so als wolle sie ihm die Hand geben, und zeigte sich unbeeindruckt, als er nicht reagierte. Ihre Stimme war um ein Dezibel leiser geworden. »Ich heiße Whiteread, das ist Simms.« Mit ihren kleinen, wachsamen Augen fixierte sie Rebus. »Sie waren in der Wohnung, nehme ich an. Hogan meinte, Sie würden wahrscheinlich...« Sie verstummte, als sie sich, ebenso forsch wie zuvor, von Rebus entfernte und ins Innere des Schuppens begab. Sie lief um das Ding herum und taxierte es dabei mit dem Blick eines potentiellen Käufers. Englischer Akzent, dachte Rebus. »Ich bin DS Clarke«, meldete sich Siobhan zu Wort. Whiteread blickte sie an und lächelte für den Bruchteil einer Sekunde.
    »Das war mir klar«, sagte sie.
    Inzwischen war Simms herübergekommen, hatte sich selber noch einmal mit Namen vorgestellt und sich dann an Siobhan gewandt, um dieselbe Prozedur zu wiederholen, dieses Mal allerdings mit Händeschütteln. Auch sein Akzent war englisch, sein Tonfall emotionslos, das höfliche Benehmen reine Formalität. »Wo wurde das Gewehr gefunden?«, fragte Whiteread. Dann entdeckte sie das kaputte Vorhängeschloss, beantwortete sich mit einem Nicken ihre Frage selbst, ging hinüber zur Werkbank und hockte sich davor hin, wobei ihr Rock nur bis knapp über die Knie hochrutschte. »Mac 10«, bemerkte sie. »Berüchtigt für Ladehemmungen.« Sie stand wieder auf und strich ihren Rock glatt. »Besser als manch andere Ausrüstung«, erwiderte Simms. Nachdem das Vorstellungsritual nun erledigt war, stand er zwischen Rebus und Siobhan, die Beine leicht gespreizt, die Hände erneut vor dem Körper verschränkt. »Wie wär's, wenn Sie sich ausweisen würden?«, fragte Rebus. »DI Hogan weiß, dass wir hier sind«, antwortete Whiteread beiläufig. Inzwischen inspizierte sie die Arbeitsplatte der Werkbank. Rebus ging langsam zu ihr hinüber. »Ich habe Sie gebeten, sich auszuweisen«, sagte er. »Das ist mir durchaus bewusst«, sagte Whiteread, während sie ihre Aufmerksamkeit einem Kabuff an der Rückseite des Schuppens zuwandte, das wie ein Büro aussah. Sie lief darauf zu, dicht gefolgt von Rebus. »Marschschritt«, sagte er warnend. »Todsicheres Erkennungszeichen.« Sie sagte nichts. Das Büro war früher offenbar mit einem großen Vorhängeschloss gesichert, aber auch das war gewaltsam geöffnet worden, und die Tür hatte man später mit polizeilichem Plastikband gesichert. »Außerdem hat Ihr Partner das Wort >Ausrüstung< benutzt«, fuhr Rebus fort. Whiteread löste das Band und schaute hinein. Schreibtisch, Stuhl, ein Aktenschrank. Für mehr war kein Platz, wenn man von einem Apparat auf einem Regalbrett absah, bei dem es sich um ein Funksprechgerät zu handeln schien. Weder Computer noch Fotokopierer noch Fax. Die Schreibtischschubladen waren geöffnet und durchsucht worden. Whiteread holte einen Stapel Papiere aus einer der Schubladen und begann ihn durchzublättern. »Sie sind vom Militär«, stellte Rebus, die Stille beendend,