Die Kolonie

heran, sieht ihr ins Gesicht und sagt: »Du siehst furchtbar aus.« Er sagt: »Deine Zunge ist schwarz.«
    Und Miss America lässt den Arm schlapp herabsinken. Fährt sich mit der dicken schwarzen Zunge über die Lippen, die davon noch schwärzer werden, und sagt: »Ich hatte letzte Nacht solchen Hunger, dass ich alle meine Lippenstifte aufgegessen habe.«
    Sie steigt über Direktorin Dementi hinweg und sagt: »Was ist das für ein Geruch?«
    Es riecht wie Toastbrot, wie Eier, die in der Pfanne gebraten werden. Ein fettiger Geruch. Eine Halluzination, erzeugt von unserem Hunger. Es riecht wie Schnecken und Hummerschwänze. Es riecht wie saftige englische Muffins.
    Graf Schandmaul folgt Missing Link folgt Mrs. Clark folgt Schwester Vigilante. Wir alle folgen dem Geruch über die Bühne und durch den Mittelgang zum Foyer.
    Miss Rotz putzt sich die Nase. Sie schnüffelt und sagt: »Das ist Butter.«
    Der Geruch von heißer Butter.
    Das Gespenst in jedem Kino.
    Was wir jedes Mal riechen müssen, wenn wir die Mikrowelle benutzen, ist das fettige Gespenst von Genossin Snarky. Wir atmen ihren Geist ein. Ihr süßlicher Buttergestank wird uns ewig verfolgen.
    Der einzige andere Geruch ist der Atem von Mutter Natur, die eine Lorbeer-Aromatherapiekerze gegessen hat.
    Auf halbem Weg bleiben wir im Mittelgang stehen.
    Wir vernehmen ein schwaches Geräusch, von weit her. Hagel. Oder Maschinengewehrfeuer. Oder ein Trommelwirbel.
    Ein wildes Durcheinander von Knacken und Knallen. Ein hektisches Prasseln. Es kommt aus dem Foyer.
    Wir stehen mitten im schwarzen ägyptischen Zuschauersaal, über uns glimmen die staubigen, mit Spinnweben verhangenen Sterne. Wir klammern uns an die vergoldeten Rückenlehnen der schwarzen Sitze und lauschen.
    Und das Gewehrfeuer hört auf. Der Hagel.
    Es muss etwas Aufregendes passieren.
    Es muss etwas Verblüffendes passieren.
    Im blausamtenen Foyer pingt die Mikrowelle, einmal, zweimal, dreimal.
    Der Geist von Genossin Snarky.
    Mutter Natur, die immer noch an ihrer Halskette herumzerrt, lässt sich auf einen Sitz sinken, auf das grobe schwarze Mohairpolster.
    Sankt Prolaps sieht Reverend Gottlos an, der den Kuppler ansieht, der Graf Schandmaul ansieht, der sich Notizen macht und nickt: Ja. Und sie gehen weiter den Gang hinunter. Wir anderen folgen ihnen. Auch Agent Plaudertasche mit dem Scheinwerfer seiner Kamera.
    Wir treten aus dem Zuschauersaal ins französische Foyer. Alles leer. Schatten verbergen sich hinter allen Sesseln und Sofas. Das Licht der wenigen Glühbirnen, die wir dringelassen haben, reicht nicht bis an die Wände des Raums. Die Türen zu den Toiletten stehen weit offen, auf dem Kachelboden dahinter schimmert das ausgelaufene Wasser. Hier und da sieht man matschige Fetzen Klopapier in den Pfützen schwimmen.
    Und neben dem Klogestank, neben dem Gestank von verfaultem Truthahn Tetrazzini, neben dem Gestank von Genossin Snarkys gebratenem Arsch, neben all dem riecht man auch noch ... Butter.
    Durch das Rauchglas der Mikrowellentür sieht man etwas Weißes, das fast den ganzen Ofen ausfüllt.
    Missing Link stößt einen Schrei aus. Unser haariges MannTier. Er jault auf und schlägt beide Hände so hart auf die Snackbar, dass ihm die Beine zu einer Seite hochfliegen und er auf der anderen Seite des Tresens landet. Er reißt die Mikrowelle auf und greift hinein.
    Wieder schreit er. Und lässt fallen, was er da rausgeholt hat.
    Inzwischen hat sich auch die Baronin Frostbeule über den Marmortresen der Snackbar geschwungen.
    Gräfin Weitblick stürzt herbei, um auch etwas zu sehen.
    Mutter Natur sagt: »Das ist Popcorn.« Ihre Glöckchen bimmeln bei jedem Wort.
    Wieder ertönt hinter dem Tresen ein Schrei, und das weiße Etwas fliegt hoch in die Luft. Hände fliegen ihm nach, spielen Volleyball mit dem weißen Knäuel, so dass niemand es greifen kann. Im Scheinwerfer der Kamera wird es zu einem rotierenden, dampfenden Mond.
    Miss Rotz lacht und hustet. Gräfin Weitblick weint hinter ihrer Sonnenbrille. Wir alle greifen nach dem Ding. Recken uns nach dem rotierenden, fettigen Geruch, den es verströmt.
    Der Kuppler brüllt: »Es geht nicht.« Er fuchtelt mit den Armen und brüllt: »Wir können nichts davon essen!«
    Das Knäuel, von Hand zu Hand geschlagen, fliegt rotierend unter der Decke herum.
    Und Gräfin Weitblick schreit: »Er hat Recht.« Sie schreit: »Wenn wir heute gerettet werden!«
    Ein Mann-Tier-Sprung, und Missing Link hat beide Hände an dem Ding.
    Er gibt es der Gräfin, die