Die Kraft der Stille. Neue Lehren des Don Juan

sich hin. Ich war zu weit entfernt, um seine Worte zu verstehen - aber der Ton seiner Anschuldigungen sagte alles!
    Verzweifelt forschte ich nach einem neuen Plan. Ich dachte daran, mich in ein Hotel einzumieten und ein paar Tage abzuwarten, bis ich mich wieder auf die Straße wagen konnte. Ich dachte auch daran, zu jenem Laden zurückzukehren und mir ein Taxi rufen zu lassen. Ich hatte noch nie in Guaymas ein Taxi genommen und wußte nicht mal, ob es hier welche gab. Aber mein Plan stürzte in sich zusammen, als ich mir überlegte, daß die Polizei, falls sie Don Juans Beschuldigungen ernst nahm, alle Hotels in der Stadt überprüfen würde. Vielleicht hatte der Polizist Don Juan genau mit dieser Absicht verlassen.
    Eine weitere Möglichkeit war, mich bis zur Bus-Station durchzufragen und einen Bus zu nehmen - nach irgendeiner Stadt an der internationalen Grenze. Oder egal in welche Richtung, nur fort von Guaymas. Gewiß aber hatte Don Juan diesem Polizisten meinen Namen genannt, und gewiß hatte die Polizei bereits die Busgesellschaften alarmiert.
    Mein Kopf war leer vor Panik. Ich atmete in kurzen, tiefen Zügen, um meine Nerven zu beruhigen.
    Endlich sah ich, daß die Menge um Don Juan sich zerstreute. Dann kehrte der Polizist mit einem Kollegen zurück, und die beiden entfernten sich wieder - gemächlich die Straße hinunterschlendernd.
    In diesem Moment erfaßte mich plötzlich ein unwiderstehlicher Elan. Es war, als sei mein Körper ganz unabhängig von meinem sorgenvollen Kopf. Ich raffte alle meine Pakete zusammen und ging zu meinem Wagen. Ohne eine Spur von Angst öffnete ich den Kofferraum und warf die Pakete hinein. Dann schloß ich die Wagentür auf. Don Juan stand neben dem Wagen auf dem Bürgersteig und starrte geistesabwesend zu mir herüber. Ich starrte ihn an - mit einer Kälte, die mir ganz fremd war. Nie im Leben hatte ich solch ein Gefühl gehabt. Es war kein Haß, nicht einmal Wut. Ich war ihm überhaupt nicht böse. Ich empfand auch keine Resignation oder Nachsicht - und ganz gewiß keine Freundlichkeit. Vielmehr empfand ich eine kalte Gleichgültigkeit, einen erschreckenden Mangel an Mitleid. In diesem Moment war mir völlig egal, was mit mir oder mit Don Juan passierte.
    Don Juan schüttelte sich - wie ein Hund, der nach dem Schwimmen sein Fell schüttelt. Und dann, als sei alles ein schlimmer Traum gewesen, war er wieder der Mann, den ich kannte. Schnell zog er seine Jacke aus und wendete sie von innen nach außen. Es war eine Wendejacke, beige auf der einen, schwarz auf der anderen Seite. Jetzt trug er ein schwarzes Jackett. Er warf seinen Strohhut in den Fond und kämmte sich ordentlich das Haar. Und er zog den Hemdkragen über den Jackenkragen, was ihn sofort jünger wirken ließ. Wortlos half er mir, die restlichen Pakete im Wagen zu verstauen.
    Als die zwei Polizisten, angelockt durch den klappernden Wagenschlag, mit schrillem Pfeifen herbeigelaufen kamen, eilte Don Juan ihnen flink entgegen. Er hörte sich aufmerksam an, was sie zu sagen hatten, und versicherte ihnen, sie könnten ganz unbesorgt sein. Sie hätten wahrscheinlich seinen Vater getroffen, belehrte er sie - einen alten, gebrechlichen Indianer, der an einem organischen Hirnschaden litt.
    Während er mit den Beamten sprach, tat er so, als kontrollierte er die Türschlösser meines Wagens. Er fischte einige Päckchen aus dem Kofferraum und warf sie auf den Rücksitz. Seine Gewandtheit und sein jugendlicher Schwung waren das gerade Gegenteil jenes hinfälligen Alten von vorhin. Ich wußte, er schauspielerte für den einen Polizisten, der ihn vor wenigen Minuten erlebt hatte. Wäre ich dieser Beamte gewesen, ich hätte keinen Moment bezweifelt, nunmehr den Sohn jenes alten, hirngeschädigten Indianers vor mir zu haben.
    Don Juan nannte ihnen den Namen des Lokals, wo sein Vater bekannt sei. Dann bestach er die beiden Beamten schamlos.
    Ich machte mir nicht mal die Mühe, ein Wort mit den Polizisten zu sprechen. Irgend etwas in mir machte mich hart, kalt, stumm und zielstrebig.
    Wortlos stiegen wir ein. Die Polizisten verzichteten von selbst darauf, mir irgendwelche Fragen zu stellen. Anscheinend hatten sie die Lust an dem Fall verloren. Wir fuhren davon.
    »Welch eine Posse hast du dort draußen gespielt, Don Juan?« fragte ich. Und die Kälte in meiner Stimme überraschte mich. »Dies war die erste Lektion in Rücksichtslosigkeit«, sagte er. Diese Lektion, sagte er, habe er mir auf der Fahrt nach Guaymas angekündigt.
    Ich