Die Larve
Schleusen geöffnet habe.«
»Das war ich auch.«
»Die Schleusen haben sich gleichzeitig geöffnet, und die Wassertürme waren voll. Du hättest mitten im Gang landen müssen.«
»Da war ich auch.«
»Dann kapiere ich das nicht. Die meisten kriegen einen Schock und ertrinken schon da in der Mitte.«
Der Polizist atmete den Rauch durch den Mundwinkel aus. »Wie die Leute des Widerstands, die nach dem Gestapo-Chef gesucht haben?«
»Ich bin mir nicht sicher, ob die das damals wirklich bei einem Ernstfall ausprobiert haben.«
»Ganz im Gegensatz zu dir. Ich meine den Polizeispitzel.«
»Der war genau wie du, Harry. Männer, die sich irgendwie berufen fühlen, sind gefährlich. Nicht nur für sich selbst, sondern auch für ihr Umfeld. Du hättest ertrinken sollen, wie er.«
»Nun, wie du siehst, lebe ich noch.«
»Aber wie ist das möglich? Du willst doch wohl nicht behaupten, du hättest nach dem Herumgewirbel in der Mitte noch genug Luft gehabt, um in voller Montur achtzig Meter durch eiskaltes Wasser zu schwimmen?«
»Nein.«
»Nein?« Der Alte lächelte und wirkte ehrlich neugierig.
»Nein, ich hatte nicht genug Luft in den Lungen. Aber ich hatte genug für vierzig Meter.«
»Und dann?«
»Dann wurde ich gerettet.«
»Gerettet? Von wem?«
»Von jemandem, der, wie du gesagt hast, von Grund auf gut ist.« Harry hielt die leere Whiskeyflasche hoch. »Jim Beam.«
»Der Whiskey hat dich gerettet?«
»Die Whiskeyflasche.«
»Eine leere Flasche?«
»Im Gegenteil. Eine volle.«
Harry steckte sich die Zigarette in den Mundwinkel, drehte den Deckel von der Flasche und hielt sie sich falsch herum über den Kopf.
»Voller Luft.«
Der alte Mann sah ihn ungläubig an. »Du …?«
»Nachdem ich keine Luft mehr in den Lungen hatte, war es mein größtes Problem, den Mund um den Flaschenhals zu legen, die Flasche umzudrehen, so dass die Öffnung nach oben zeigte, und dann auch wirklich zu inhalieren. Das ist wie beim ersten Tauchgang, der Körper protestiert. Er versteht nicht genug von Physik und glaubt, er würde Wasser einsaugen und ertrinken. Wusstest du, dass die Lungen vier Liter Luft aufnehmen können? Nun, aber auch eine Literflasche Luft reicht aus, um noch vierzig Meter zu schwimmen, wenn man wirklich will.« Der Polizist stellte die Flasche weg, nahm die Zigarette aus dem Mundwinkel und betrachtete sie skeptisch. »Die Deutschen hätten einen etwas längeren Tunnel bauen müssen.«
Harry musterte den Alten. Sein faltiges, greises Gesicht öffnete sich. Dann hörte er ihn lachen. Es klang wie das Tuckern eines Fischerbootes.
»Ich wusste, dass du anders bist, Harry. Sie haben mir gesagt, dass du zurück nach Oslo kommen würdest, wenn du das von Oleg erfährst. Deshalb habe ich mich über dich erkundigt. Und jetzt weiß ich, dass die Gerüchte nicht übertrieben haben.«
»Tja«, sagte Harry und ließ die faltigen Pastorenhände nicht aus den Augen. Er selbst saß auf dem äußersten Rand des Bettes, die Fußsohlen auf dem Boden, quasi auf dem Sprung, wobei er nur so wenig Gewicht in die Füße legte, dass er die dünne Nylonschnur noch spürte, die zwischen der einen Schuhsohle und dem Boden entlangführte. »Und was ist mit dir, Rudolf? Sagen die Gerüchte bei dir auch die Wahrheit?«
»Welche davon?«
»Nun, zum Beispiel, dass du einen Heroinring in Göteborg geleitet und einen Polizisten getötet haben sollst.«
»Hört sich an, als sollte ich hier die Beichte ablegen und nicht du?«
»Ich dachte, es wäre in Ordnung, dem Sünder die Last zu nehmen und auf Jesus zu übertragen, bevor er stirbt.«
Erneut dieses tuckernde Lachen. »Gut, Harry! Gut. Ja, stimmt schon, wir mussten ihn eliminieren. Er war unser Brenner, aber irgendwann hatte ich das Gefühl, dass wir ihm nicht mehr trauen sollten. Und ins Gefängnis konnte ich nicht wieder. Die eingeschlossene Feuchtigkeit da drinnen frisst deine Seele auf, wie der Schimmel die Wände. Jeden Tag holt sie sich ein neues Stückchen von dir, bis der Mensch in dir vollkommen aufgefressen ist, Harry. So etwas gönne ich nur meinem schlimmsten Feind.« Er sah Harry an. »Einem Feind, den ich mehr als alles andere hasse.«
»Du weißt, warum ich nach Oslo gekommen bin. Was war dein Grund? Der schwedische Markt ist doch ebenso gut wie der norwegische.«
»Derselbe wie deiner, Harry.«
»Derselbe?«
Rudolf Asajev nahm einen Zug von der schwarzen Zigarette, bevor er antwortete. »Vergiss es. Die Polizei war mir nach dem Mord auf den Fersen. Und es
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