Die Launen des Todes

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Autoren: Reginald Hill

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ist doch Poesie, da gibt’s nichts zu deuteln«, schloss er.
    »Und das ist das Ende von diesem säuerlichen und angerosteten Gedicht?«, sagte Pascoe. »Und der alte Beenie …?«
    »Mr. Beanland, MA Oxon. Er hätte für England im Kreidewerfen antreten können. Hat dir auf fünf Meter das Auge ausgeworfen. Und brabbelte und palaverte von diesem Aralsee, wie abgelegen und schön und rätselhaft er sei. Und jetzt kommt dieser Yankee und sagt, dass er austrocknet, und die Touristen fahren hin, und er ist nicht mehr da. Wie das Leben, was? Genau wie das beschissene Leben.«
    »Ich seh darin keinerlei Korrespondenz, sticht mir nicht unbedingt ins Auge«, sagte Pascoe verstimmt.
    »Was geschehen würde, wenn ich ein Kreidestück bei der Hand hätte«, grummelte der Dicke. »Apropos Korrespondenz, warum verschwende ich meine wertvolle Dienstzeit mit der Lektüre deiner Post?«
    »Weil sie von Franny Roote stammt, weil sie implizit Drohungen enthält, weil er darin bei mehreren Verbrechen seine Mittäterschaft zugibt. Und«, schloss Pascoe wie ein englischer Komiker im Glasgow Empire, der merkt, dass seine besten Gags in einem Meer aus Gleichgültigkeit versinken, und deshalb verzweifelt versucht, zu seinem Publikum Kontakt herzustellen, »weil er dich als Schwabbelbacke bezeichnet hat.«
    Doch sogar diese komplizenhafte Provokation ging ins Leere.
    »Oh, aye. Eine Beleidigung aus dem Munde eines Experten klingt wie eine Liebesbezeigung«, sagte der Dicke gleichgültig.
    »Schön, dass du heute so gelassen bist«, sagte Pascoe. »Aber die Drohungen …«
    »Welche Drohungen? Ich entdecke keine. Wie steht’s mit dir, Wieldy? Hast du irgendwelche Drohungen entdeckt?«
    Der Sergeant blickte entschuldigend zu Pascoe. »Nicht direkt.«
    »Nicht direkt«, äffte Dalziel nach. »Das heißt verdammt noch mal überhaupt keine! Der Bursche macht sich doch die Mühe zu sagen, dass er dir keinen Drohbrief schreibt. Tatsächlich scheint er dich ziemlich zu schätzen, würde mich nicht wundern, wenn er dir als Nächstes eine Valentinskarte schickt!«
    »Das gehört doch dazu, seht ihr das denn nicht? Genau wie das Theaterstück, von dem er erzählt,
Death’s Jest-Book
, das alles ist ein makabrer Scherz. Das Gerede über die Vieldeutigkeiten der Rache, ein Bruder wird zum besten Freund des Herzogs, der andere platzt vor Hass, damit sagt Roote doch nur, wie er sich fühlt.«
    »Nein, das tut er nicht. Ich erinnere mich, er sagt ganz ausdrücklich, dass er sich wie der freundliche Bruder fühlt. Und diese Verbrechen, von denen du ständig schwafelst, was soll denn da gewesen sein?«
    Pascoe öffnete die mitgebrachte Akte und legte mehrere Blätter vor.
    »Du hast doch nicht wieder mit deinem Computer gespielt?«, sagte Dalziel. »Du wirst noch blind davon.«
    »Harold Bright, Brillo genannt«, sagte Pascoe. »Zur selben Zeit im Syke übel zugerichtet, als auch Roote dort war. Hatte einen Unfall in der Dusche. Schädelbruch. Spuren eines ammoniakhaltigen Reinigungsmittels wurden in den Augen gefunden, konnte sich keiner erklären. Komplikationen bei der Behandlung. Starb darauf.«
    »Um den ist es nicht schade«, sagte Dalziel. »Ich erinnere mich an die Brights. Schlugen bei der Festnahme zwei von uns krankenhausreif, einer von denen musste vorzeitig in den Ruhestand. Dendo ist noch drin?«
    »Nein. Hat seine Zeit in Durham abgesessen, ist letzten Monat entlassen worden.«
    »Dann ist das Problem gelöst. Schick ihm Rootes Adresse. Er schnappt sich deinen Knaben, und wir buchten ihn wieder ein. Zwei zum Preis von einem.«
    Über die Jahre hinweg hatte Pascoe ein ziemlich gutes Gespür dafür entwickelt, wann der Dicke Spaß machte. Trotzdem gab es immer noch Graubereiche, bei denen es besser war, nicht nachzufragen.
    »Worauf ich hinauswill«, sagte er. »Wir wissen, es ist jemand gestorben, und jetzt haben wir ein Geständnis.«
    »Quatsch«, sagte Dalziel. »Seine Aussage hätte genauso gut Hans Andersen schreiben können. Und wie er schon selbst sagt, wo willst du denn Zeugen auftreiben? Wie auch immer, wenn er’s wirklich war, dann hat er einen Orden verdient. Noch was?«
    »Ich hab’s nachgeprüft, Polchard saß zur selben Zeit wie Roote in Haft, der Anstaltsleiter im Syke erinnert sich, dass sie zusammen Schach gespielt haben«, sagte Pascoe schmollend.
    »Willst du Roote drankriegen, weil er geschummelt hat? Ich erinnere mich an Matt Polchard. Ein durchtriebener Halunke. Ist er schon draußen?«
    »Ja, Sir«, kam es von