Die Lazarus-Vendetta

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Autoren: Robert Ludlum

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Nomura musste diese Technologie für seine eigenen finsteren Zwecke gestohlen haben. »O Gott!«, ächzte er entsetzt, als er begriff. »Das sind die Flugzeuge, mit denen Nomura Amerika angreifen will!«
    Rasch berichtete er den anderen, was er über die Flugeigenschaften und anderen Fähigkeiten dieser Nurflügler wusste.
    »Können unsere Kampfflieger sie nicht abschießen?«, fragte Randi beunruhigt.

    »Wenn sie in einer Höhe von hunderttausend Fuß fliegen?«
    Smith schüttelte den Kopf. »Das ist höher, als die maximale Flughöhe irgendeines unserer Jagdflugzeuge. Weder eine F16
    oder F15 oder sonst irgendeine Maschine, die wir besitzen, kann so hoch fliegen, geschweige denn einen Kampfauftrag durchführen!«
    »Was ist mit euren Patriot-Raketen?«, fragte Peter.
    »Hunderttausend Fuß ist auch außerhalb ihrer Reichweite«, erwiderte Smith grimmig. »Außerdem wette ich, dass diese verdammten Drohnen so konstruiert sind, dass sie von keinem Radar erfasst werden.« Er knirschte frustriert mit den Zähnen. »Wenn sie einmal ihre Flughöhe erreicht haben, sind sie unverwundbar. Sobald diese Flugzeuge in Operationshöhe sind, kann Nomura nach Belieben zuschlagen und seine Nanophagen über jeder Stadt freisetzen, die er sich aussucht!«
    Von Entsetzen gepackt angesichts der Gefahr, die sich über den Vereinigten Staaten zusammenbraute, richtete Jon das Fernglas auf eine kleine Gruppe von Männern, die am Rand der Startbahn beieinander standen. Er sog erschreckt die Luft ein. Sie trugen alle Gasmasken.
    Die Welt um ihn herum schien zu verschwimmen und langsamer zu werden, während sein Gehirn raste. Warum trugen die Männer Gasmasken? Und dann traf ihn die Antwort – die einzig mögliche Antwort – wie ein Blitz.
    »Flieg rein, Peter!«, schrie Smith. Er deutete mit ausgestrecktem Arm auf den Flugplatz. »Mitten rein!«
Der Engländer warf ihm einen verblüfften Blick zu. »Das ist keine Angriffsmission, Jon. Wir sollen nur beobachten – und nicht wie die Kavallerie mit gezogenen Säbeln mitten hineingaloppieren.«
»Das Ziel der Mission hat sich geändert!«, schrie er zurück.
»Die Gleitflügler haben Nanophagen an Bord! Dieser Hundesohn Nomura startet seinen Angriff jetzt! «

Kapitel siebenundvierzig
    Mit einem konzentrierten Stirnrunzeln zog Peter den Black Hawk in einer steilen Kurve auf das südliche Ende des Rollfelds zu. Die Steilküste von Santa María ragte inzwischen höher aus dem Meer und nahm, während sie mit hundert Knoten auf sie zuflogen, rasend schnell Form und Konturen an. Der Engländer drehte kurz den Kopf zu Randi. »Du solltest besser die Waffen rausrücken.«
    Sie nickte. Sie trugen alle drei bereits kugelsichere KevlarWesten, die für sie zusammen mit drei M4-Karabinern, eine verkürzte Version des M16-Sturmgewehrs der U.S. Army, im Helikopter deponiert waren. Randi drehte sich um und schwankte nach hinten in das Mannschaftsabteil, sich immer mit mindestens einer Hand an etwas festhaltend, das fest verankert war.
    Abrupt zog Peter den Black Hawk in eine weitere enge Kurve, mit der er den Helikopter nach Norden parallel zum Flugfeld manövrierte. »Augenblick mal!«, rief er. »Wieso machen wir das auf die harte Tour? Warum hängen wir uns nicht einfach an diese verdammten Drohnen dran und schießen sie über dem Meer ab?«
    Smith ließ sich den Vorschlag durch den Kopf gehen. Er klang nach einer verdammt guten Idee. Ihm stieg die Röte ins Gesicht. »Daran hätte ich auch denken sollen«, gab er widerstrebend zu.
    Peter grinste. »Hast wohl lieber Medizin studiert, anstatt in Taktikseminare zu gehen, wie?« Er zog den Steuerknüppel nach hinten. Der UH-60 stieg binnen weniger Sekunden mehrere hundert Fuß über das Meer. »Behalte die erste Drohne im Auge, Jon. Sag mir, wenn sie gestartet ist.«
    Smith nickte. Er lehnte sich in seinem Sitz zurück und sah über Peters Schultern aus dem rechten Cockpitfenster. Ein plötzlicher weißer Blitz und eine aufwirbelnde Staubwolke neben der Startbahn stach ihm ins Auge. Ein kleiner, auf einer Feuersäule reitender Pfeil schoss auf sie zu. Den Bruchteil einer Sekunde lang starrte er ungläubig auf das Objekt. Dann übernahmen seine Überlebensinstinkte das Kommando.
    »SAM! SAM!«, schrie er. »Auf drei Uhr!«
    »Verdammt!«, ächzte Peter. Er zog hart am Steuerknüppel, bediente geschickt die Fußpedale und den Drehstock und zog den Black Hawk in eine enge Rechtskurve, die in einen steilen Sinkflug auf die sich nähernde Rakete zu