Die Leiche am Fluß

Mann sprechen, der sich vor einem Jahr im Wolsey College umgebracht hat.»
    «Was hat denn das mit unserem Fall zu tun?»
    «Unter McClures Papieren waren ein paar Zeitungsausschnitte über den Selbstmord. Und ein Brief von der Mutter des Jungen, er fing mit (Lieber Felix> an, demnach kannten sie sich ganz gut.»
    Strange knurrte.
    «Soll ich das Morse erzählen, Sir? Was meinen Sie?»
    «Bloß nicht! Morse hat sowieso immer mehr Ideen, als uns lieb sein kann.»

15

    Say, for what were hop-yards meant
    Or why was Burton built on Trent?
    Oh many a peer of England brews
    Livelier liquor than the Muse,
    And malt does more than Milton can
    To justify God’s ways to man.
    (A. E. Housman, A Shropshire Lad, LXII)

    Der Weg zur Turf Tavern, die sich an die alten Mauern des New College, Oxford, schmiegt, führt von der gegenüber dem Holywell Music Room gelegenen Holywell Street aus über eine schmale, mittelalterlich anmutende, kopfsteingepflasterte Gasse.
    Ein Schild über der Tür gibt allen Besuchern den guten Rat, den Kopf einzuziehen, um an diesem wertvollen Körperteil keinen Schaden zu nehmen. In den Gasträumen mit den unverputzten, rohen Steinwänden und den geschwärzten Balken kann der wahre Bierliebhaber sich an einen der kleinen Holztische setzen und sein gepflegtes Pint genießen. Es ist ein idealer Ort zum Trinken und Reden und Nachdenken, der von Musikberieselung bislang verschont geblieben ist, und das wissen die Gäste zu schätzen.
    Der Wirt, ein fülliger Endvierziger mit graumeliertem Bart und einem goldenen Ring im linken Ohr, der früher bei der Royal Navy gedient hatte, fing schon mal an zu zapfen, als er Morse, den braven Lewis im Schlepptau, um 13.50 Uhr hereinkommen sah.
    Lewis war sehr mit sich zufrieden. Nur fünfundsechzig Minuten Fahrt von Leicester, was vielleicht nicht ganz legal war. Schnelles Fahren war eins seiner wenigen Laster, und der elegante braune Jaguar war auf der M 40 von Banbury nach Oxford gelaufen wie ein Uhrwerk.
    Den Lockungen der Pubs, die unterwegs — in Lutterworth, Rugby und Banbury — mit ihren Vorzügen geworben hatten, war Morse nicht erlegen, aber Lewis wußte, daß nun bald eine Denkpause nebst allfälliger Erfrischung angezeigt war.
    In North Oxford hatte sich Morse kurz bei seiner Wohnung absetzen lassen. «Muß noch was deponieren», sagte er zu Lewis, der messerscharf schloß, Morse wolle zur Bank und bei dieser Gelegenheit wohl auch seine Barschaft aufstocken. Das war willkommene Kunde, denn Lewis, der nur halb soviel verdiente wie sein Chef, zahlte regelmäßig drei Viertel der Getränke, die sie gemeinsam konsumierten. Leider aber hatte er seinen Chef wieder einmal mißverstanden. Fünf Minuten später deponierte er auf Anweisung des Chief Inspector etliche leere Flaschen (weiß, grün, braun) in dem Altglascontainer von Summertown.
    Von dort fuhren sie die Banbury Road hinunter zum Martyrs’ Memorial und bogen dann links in die Broad Street ein. Parkplätze waren natürlich auch hier nicht zu haben, und Morse sagte, Lewis solle den Jaguar einfach auf dem kopfsteingepflasterten Platz gegenüber von Blackwell’s abstellen.
    «Die Kollegen von der Verkehrspolizei kennen meinen Wagen, Lewis, sie werden denken, ich bin im Dienst.»
    «Sind Sie ja auch, Sir.»
    «Sehr richtig. Bin ich auch.»
    «Das Übliche, Chief Inspector?»
    «Hat sich was mit Chief Inspector! Der Sheehy-Bericht will uns alle herunterstufen.»

    «Das Übliche?»
    Morse nickte.
    «Und Sie, Sergeant?»
    «Orangensaft», sagte Morse.
    «Wo parken Sie?» erkundigte sich Biff. Es war eine Frage, die im Lauf der letzten zehn Jahre im Zentrum von Oxford immer wichtiger geworden war. «Ich frage nur, weil Pam erzählt hat, daß sie diese Woche mal wieder besonders scharf sind.»
    Morse kramte mit einem Eifer, der nicht sehr überzeugend wirkte, in seinen Taschen herum. «Und eine Packung... verkaufen Sie noch Zigaretten?»
    Biff deutete auf den Automaten. «Da brauchen Sie aber passendes Kleingeld.»
    «Haben Sie zufällig ein bißchen Kleingeld bei sich, Lewis?»
    Nachdem sich Morse an einem Tisch im Gastraum häuslich niedergelassen und sein zweites Bier vor sich stehen hatte, holte er aus der Innentasche seines Jacketts den gebrauchten Briefumschlag, auf dem er sich während der Fahrt Notizen gemacht hatte.
    «Wußten Sie, daß Wolsey College von vielen Leuten — besonders denen, die dort wohnen — schlicht genannt wird?»
    «Nein, das hab ich nicht gewußt.»
    «Und können Sie