Die Maske des Alien

 
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    Es klang wie wenn Fin­ger­nä­gel krei­schend durch ei­ne Blech­schüs­sel krat­zen, und das Ge­räusch er­füll­te die Ka­bi­ne mit schril­len Har­mo­ni­en. Fain ver­zog das Ge­sicht.
    Er blick­te zur Sei­te. Auch Skal­lon saß mit ver­zerr­tem Ge­sicht da, und Li­ni­en der An­span­nung schnit­ten sich durch sei­ne jun­gen Zü­ge.
    Wenn das so wei­ter­ging …
    Fain zün­de­te die Re­tros. Der plötz­li­che Stoß ließ sei­ne Zäh­ne auf­ein­an­der­schla­gen. Er spür­te den er­neu­ten An­prall der Brems­ver­zö­ge­rung. Die Ver­klei­dung, die die Na­se um­hüllt hat­te, war ab­ge­flo­gen. Ab­rupt en­de­te das krei­schen­de Heu­len. Ein jau­len­des Ge­räusch folg­te. Da geht die Au­ßen­hül­le hin, dach­te Fain.
    „Was … was war das?“
    „Es hat einen Par­ti­kel­strahl auf un­se­re Na­se ge­rich­tet. Hat sie ganz schön zu­ge­rich­tet. Ich ha­be die Re­tros ge­zün­det, um die Au­ßen­haut ab­zu­schüt­teln.“
    „Komm­Zen hat doch ge­sagt, der Än­de­rung könn­te die­se Sub­sys­te­me nicht be­die­nen.“
    „So ist es.“ Fain hör­te, wie die zwei­te Haut ab­schmor­te: ein brut­zeln­des Ge­räusch, wie Speck in der Pfan­ne. Es kam laut und deut­lich über die akus­ti­schen Ver­stär­ker her­ein. Die Akus­tik­sen­so­ren wa­ren das ver­läß­lichs­te Mit­tel zur Über­wa­chung des Ein­tauch­ma­nö­vers. Das Tem­po, in dem die Tur­bu­lenz­aus­gleichs-Trag­flä­chen ver­glüh­ten, wur­de von der er­for­der­li­chen Ge­schwin­dig­keit dik­tiert, nicht von der Si­cher­heil. Es war ein rau­her Ritt.
    Das vi­brie­ren­de Brül­len in den Heck­sen­so­ren stieg an. Hö­her, hö­her – die zwei­te Haut war fast ver­brannt.
    Fain zog ei­ne Gri­mas­se. Die Ein­tauch­hül­len schäl­ten sich ab; sie er­füll­ten den Him­mel rings­um mit me­tall­be­schich­te­tem Plasta­form, das Ra­dar und Exo­sens-De­tek­to­ren durch­ein­an­der­brach­te. Gul. Je­der Split­ter der Hül­le kom­pli­zier­te das Pro­blem für den Än­de­rung.
    Sie wa­ren ver­flucht knapp da­vor ge­we­sen, den Än­de­rung oben im Or­bit zu er­wi­schen. Er hat­te nicht mit ih­nen ge­rech­net. Als Komm­Zen die Be­stä­ti­gung hat­te, daß die Än­der­lin­ge auf dem Weg zu die­ser spe­zi­el­len Welt wa­ren, wa­ren sie so­gleich von der Er­de ab­ge­flo­gen. Sie hat­ten kaum Zeit ge­nug ge­habt, Skal­lon auf­zu­stö­bern und rei­se­fer­tig zu ma­chen. Er war der Pla­ne­ten­spe­zia­list für die­sen Ein­satz, für den Fall, daß sie den Än­de­rung im Welt­raum ver­feh­len soll­ten.
    Und das hat­ten sie, wenn auch nur knapp. Als sie aus dem Über­licht-Be­reich her­aus­ge­kom­men wa­ren, wa­ren sie fast in Schuß­wei­le ge­we­sen, und die Kap­sel des Än­der­lings war in die al­vea­ni­sche At­mo­sphä­re ein­ge­taucht. Jetzt muß­ten sie dem Ding nach dort un­ten fol­gen. Schnell, ge­schmei­dig, mas­sig ka­men sie her­ein und ver­such­ten, den Än­de­rung fest­zu­na­geln, ehe er lan­den konn­te.
    Er war ir­gend­wo un­ter ih­nen, und sei­ne bal­lis­ti­schen Sys­te­me ver­such­ten, ih­re Kap­sel in dem Re­gen von Trüm­mern aus­zu­ma­chen. Er war schnell und schlau. Er hat­te sie mit die­sem lo­nen­strahl ge­fun­den und ih­ren Si­cher­heits­s­piel­raum er­heb­lich ver­klei­nert, in­dem er die schwe­re Schutz­hül­le zer­stört hat­te. Aber jetzt war es Zeit für ei­ne Ant­wort.
    Fain ak­ti­vier­te die Sys­te­me der An­griffs­waf­fen. Mit ei­nem drei­fa­chen Dopp­ler­ef­fekt zeig­te der Bild­schirm einen Schnee­sturm von Bil­dern in der fins­te­ren, frem­den At­mo­sphä­re un­ter ih­nen – trei­ben­de Flo­cken der ab­ge­blät­ter­ten Ein­tauch­hül­len, Phan­tom­trüm­mer. seit­wärts ja­gen­de Eva­si­ons­ge­schos­se, leuch­tend und ir­re­füh­rend. Ei­nes da­von war der Än­de­rung.
    Fain mach­te sein Ge­schütz scharf. Er wähl­te ein Ziel in der Mit­te des me­tal­li­schen Schnee­sturms. Die Mög­lich­kei­ten des Ra­dars wa­ren be­grenzt. Dar­über hin­aus war man auf ge­schick­tes Ra­ten an­ge­wie­sen. Er drück­te auf den Aus­lö­ser.
    Zunk. „He!“ schrie Skal­lon. „Das klang wie ein …“
    „War es auch.“
    „Hör mal, die