Die Mausefalle

tobten. Furcht vielleicht oder Alarmbereitschaft oder Erregung – irgen d etwas war da am Werk. Dieser Mann, sagte sie sich, könnte gefährlich sein.
    Er fragte noch einmal, und diesmal mit schlichter Neugier in der Stimme: »Was war das eben mit der Polizei?«
    »Sie haben angerufen«, sagte Molly. »Vor Kurzem. Sie haben gesagt, sie schicken einen Sergeant her.« Sie sah zum Fenster. »Aber ich glaube kaum, dass der es bis hier raus schafft«, setzte sie hoffnungsvoll hinzu.
    »Warum schicken die denn die Polizei hierher?« Major Metcalf trat einen Schritt näher, aber bevor sie antworten konnte, ging die Tür auf, und Giles kam herein.
    »Dieser vermaledeite Koks besteht zur Hälfte aus Steinen«, sagte er ärgerlich. Und fragte dann barsch: »Ist irgendwas los hier?«
    Major Metcalf drehte sich zu ihm. »Ich höre gerade, die Polizei kommt hierher«, sagte er. »Wieso?«
    »Ach, das ist schon in Ordnung«, sagte Giles. »Bis hier kommt sowieso kein Mensch durch. Der Schnee liegt anderthalb Meter hoch. Die Straße hat hohe Verwehungen. Hier kommt heute keiner mehr her.«
    Und genau in diesem Augenblick klopfte es dreimal laut an die Fensterscheibe.

Vier
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    Alle erschraken. Ein paar Augenblicke lang wussten sie nicht, von wo das Geräusch gekommen war. Es hatte dringlich und drohend geklungen wie eine gespenstige Botschaft. Dann schrie Molly auf und deutete zur Verandatür. Draußen stand ein Mann und klopfte an die Scheibe, und das Rätsel, wie er hergekommen war, löste sich, denn er hatte Skier an den Füßen.
    Laut rufend eilte Giles durch den Raum, schob den Riegel hoch und riss die Tür zur Veranda auf.
    »Vielen Dank, Sir«, sagte der Neuankömmling. Seine Stimme war ein bisschen gewöhnlich, aber fröhlich, sein Gesicht braun gebrannt. »Detective Sergeant Trotter«, stellte er sich vor.
    Mrs Boyle starrte ihn über ihr Strickzeug hinweg ungnädig an. »Sie können kein Sergeant sein«, erklärte sie missbilligend. »Sie sind viel zu jung.«
    Der junge Mann, der wirklich sehr jung wirkte, sah aus, als ob er die Bemerkung übel nahm, und gab in leicht verärgertem Ton zurück: »Ich bin nicht ganz so jung, wie es den Anschein hat, Madam.«
    Er ließ seinen Blick über die kleine Gruppe wandern und bei Giles verharren.
    »Sind Sie Mr Davis? Kann ich die Skier ablegen und irgendwo verstauen?«
    »Ja, natürlich, kommen Sie mit.«
    Als die Tür zur Eingangshalle sich hinter ihnen geschlossen hatte, bemerkte Mrs Boyle säuerlich: »Dafür bezahlen wir wohl heutzutage unsere Polizeikräfte, dass die sich beim Wintersport tummeln.«
    Paravicini ging zu Molly. Er zischte sie fast an, als er leise und hastig fragte: »Wieso haben Sie die Polizei hergeholt, Mrs Davis?«
    Sie prallte zurück vor seinem festen, boshaften Blick. Das war ein ganz neuer Mr Paravicini. Einen Augenblick lang bekam sie es mit der Angst. Kraftlos sagte sie: »Aber das habe ich doch nicht. Das habe ich doch nicht.«
    Dann kam Christopher Wren aufgeregt hereingelaufen und flüsterte mit seiner hohen, durchdringenden Stimme: »Wer ist der Mann da im Flur? Wo ist der denn hergekommen? Ein ausgemachter Naturbursche und völlig verschneit.«
    Mrs Boyles Stimme übertönte das Klappern ihrer Stricknadeln. »Ob Sie es glauben oder nicht, der Mann ist Polizist. Ein Polizist – auf Skiern!«
    Was für eine Anmaßung der niederen Klassen, schien ihr Tonfall sagen zu wollen.
    Major Metcalf fragte Molly murmelnd: »Entschuldigen Sie, Mrs Davis, darf ich mal Ihr Telefon benutzen?«
    »Natürlich, Major Metcalf.«
    Er war auf dem Weg zum Apparat, als Christopher Wren laut aufjuchzte: »Sieht ja blendend aus, finden Sie nicht auch? Ich finde Polizisten immer wahnsinnig attraktiv.«
    »Hallo, hallo…« Major Metcalf rüttelte gereizt am Telefon. Dann drehte er sich zu Molly. »Mrs Davis, dieses Telefon ist tot, völlig tot.«
    »Eben war es doch noch in Ordnung. Ich – «
    Christopher Wrens Gelächter unterbrach sie. Es war ein hohes, schrilles, fast hysterisches Lachen. »Dann sind wir also total abgeschnitten. Total abgeschnitten. Das ist doch drollig, was?«
    »Ich wüsste nicht, was es da zu lachen gibt«, sagte Major Metcalf steif.
    »Wahrhaftig nicht«, sagte Mrs Boyle.
    Christopher schwelgte weiter in seinen Lachsalven. »Das ist mein ganz privater Scherz«, sagte er. »Pst«, er legte den Finger auf die Lippen, »der Schnüffler kommt.«
    Giles und Sergeant Trotter kamen zurück. Letzterer hatte jetzt keine Skier mehr an, klopfte sich den