Die Mission des Wanderchirurgen

kollernd – und fiel mit dem Kopf nach vorn zwischen die Speisen.
    Endlich!, dachte Enano. Du Grimmling wirst ’ne Weile lullen. Vorsichtig sah er sich um. Die Luft war rein. Kein Mensch auf der Pier. Von den Piraten weit und breit nichts zu sehen. Selbst Hakan war von Bord gegangen. Hakan, dieser eifersüchtige Geckmann. Er konnte es nicht verwinden, dass der Pascha einen neuen Favoriten hatte – ihn, Enano, den Lachmuskelerwecker.
    Hastig begann der Zwerg das übrig gebliebene Essen auf einem runden Messingtablett zu sammeln. Dann trippelte er damit über die Corsia nach vorn, balancierte am Vormast die schmale Stiege zum Ruderdeck hinunter und stand kurz darauf neben der dritten Steuerbordbank. »Da bin ich!«, fistelte er verschwörerisch. »’s ging nich hui, wie ich’s wollt, aber jetzt ratzt er, der Feigenspachtler.«
    »Hast du ihm auch nicht zu viel von dem Stechapfelpulver in den Wein gemischt?« Vitus’ Stimme war so schwach wie sein Körper.
    »Iwo! Un wenn schon. Der lullt ’ne Weile, un morgen weiß er von nix mehr. Schad nur, dasser so selten richtich sattert, könnt euch dann öfters was stopfen.«
    »Fang diesmal bei den anderen Bänken an.«
    »Gickgack!« Der Winzling wurde energisch. »Für alle langt’s sowieso nich.« Er trat einen Schritt vor, wobei ihm die Sandale halb im Kot steckenblieb. Eine Gestankwolke wallte auf und verschlug ihm den Atem, doch tapfer hielt er Vitus das volle Tablett hin. Für Zimperlichkeiten war keine Zeit. »Klaub dir was raus.«
    Vitus nahm etwas Hühnchen und kaute bewusst langsam, bevor er den Bissen hinunterschluckte. Nach ihm bedienten sich die anderen. Keiner sagte etwas, nicht einmal der Magister.
    Enano nahm das Tablett wieder an sich und verteilte den Rest an die übrigen Bänke. »Lasst’s euch schmerfen, Rührlinge!« Er bekam keine Antwort. Die Männer waren so entkräftet, dass noch nicht einmal diejenigen, die leer ausgingen, protestierten.
    Der Winzling wandte sich erneut an Vitus. »So geht’s nich weiter, bist dünn wie’n Butt am Schwanz, un die anderen auch, fast hoff ich, dass der Feigenspachtler seinen dammichten Schatzkahn kriegt, dann würd endlich mal was strömen.«
    Vitus zuckte mit den schmal gewordenen Schultern. »Vielleicht morgen«, antwortete er müde.
     
    Bummm … Bummm … Bummm … Die Kesselpauke trieb die Galeerensklaven unbarmherzig an. Die Langruder hoben und senkten sich zu beiden Seiten des Schiffs im perfekten Gleichtakt. Alle drei Masten führten darüber hinaus ein Lateinsegel.
    Die
Yildirim
flog nur so dahin.
    Mehmet Pascha wollte seine Schatzgaleone.
    Beutelüstern wie ein Bluthund blickte der Kommandant von der Poop über das Schiff und weiter bis zum Horizont.
    Nichts.
    Immer wieder nichts.
    »Allah, der Du die Gläubigen liebst und die Ungläubigen strafst, habe ein Einsehen mit Mehmet, Deinem verzweifelten Sohn. Lass eine Galeone erscheinen!«
    Nichts.
    Bummm … Bummm … Bummm …
    Mehmet Pascha kratzte sich den struppigen Bart und nestelte an seinem Turban. Ihm war noch übel vom Wein, speiübel sogar. In letzter Zeit schien er nicht mehr so viel vertragen zu können. Außerdem machte die Untätigkeit ihn wahnsinnig. Er hatte seine beiden Schnapphahnpistolen schon ein Dutzend Mal auseinander genommen, sorgfältig gefettet und wieder zusammengesetzt. Er hatte sämtliche Enterhaken überprüfen lassen. Er hatte Schwerter und Beile schärfen lassen. Er hatte den Stückmeister mit seinen Männern an den Kanonen exerzieren lassen. Er hatte die Drehbassen an Backbord und Steuerbord kontrollieren lassen. Wieder und wieder. Denn von allen Waffen, die auf See im Nahkampf eingesetzt wurden, waren sie am wirksamsten. Sie wurden mit Kartätschen geladen – nadelspitzen Geschossen, vor denen es kein Entrinnen gab. Gegen Entermesser und Degen konnte ein Mann sich verteidigen, vor einem Armbrustpfeil konnte er Schutz suchen, vor einer Musketenkugel in Deckung gehen, aber der breite Fächer eines Kartätschenhagels war tödlich.
    Und er hatte den Ausguck auf der Rambate verdoppeln lassen.
    Ohne es zu merken, fingerte er eine Feige aus den Falten seines Schalwars, öffnete den Mund – und ließ die Frucht zu Boden fallen.
    Am Horizont war eine Galeone aufgetaucht.
    Sie war zwar noch klein wie Fliegenkot, aber es war unzweifelhaft eine Galeone.
    »Segel backbord voraus!«, meldeten jetzt auch die Ausguckposten.
    »Allah verfluche euch, ihr Schlafmützen, habt ihr die Krätze auf den Augen? Mehmet Pascha hat