Die Mission

Demi-Monde hineinzukommen, warum sitzen wir dann hier und unterhalten uns darüber? Sie stecken in der Scheiße!«
    Der General und Professor Bole tauschten Blicke aus.
    »Nicht ganz, Miss Thomas«, widersprach der General. »Professor Bole hat so etwas wie einen siebten Sinn gehabt. Als sie mit dem Entwurf der Demi-Monde anfingen, überredete er einen seiner Programmierer, einen Dupe zu entwickeln, den wir dann nie benutzten. Er sollte, wie es in der Computerwelt heißt, ein ›Trojaner‹ sein, mit dem man unbemerkt in die Demi-Monde gelangen konnte.« Auf dem Monitor an der Wand tauchte das Bild einer Gasse auf. »Das hier ist eine Gasse in den Rookeries, dem angelsächsischen Sektor der Demi-Monde.« Die Szene wechselte, und plötzlich sah man einen Türeingang am Ende der Gasse, der von einer roten Gaslampe erleuchtet wurde.
    »Gaslampen?«, fragte Ella. »Wieso gibt es da noch Gaslampen?«
    »Wir haben die technologische Entwicklung der Demi-Monde auf das Jahr achtzehnhundertsiebzig festgelegt. Das US-Militär hat darauf bestanden, dass die Computersimulation ein ziemlich primitives Ambiente widerspiegelt, so wie man es in asymmetrischen Kriegssituationen in der Realen Welt erwarten dürfte. Wir einigten uns daher darauf, die technologische Entwicklung in der Demi-Monde auf dem Niveau der Zeit von Königin Viktoria zu belassen. Deshalb benutzen ihre Bewohner immer noch Gaslampen. Bislang haben sie nicht herausgefunden, wie man Strom erzeugt.«
    Ach so .
    Als die Kamera auf die Tür zoomte, erkannte Ella das Zeichen darüber, »The Prancing Pig«.
    »The Prancing Pig ist ein Pub in den Slums von Londons Hafenviertel«, erklärte der Professor. »Eine schreckliche Kneipe an einem schrecklichen Ort.«
    Die Kamera blieb nicht an der Tür stehen, sondern fuhr noch näher heran, bis ein regennasser, an die Tür genagelter Zettel erkennbar wurde. Jemand hatte mit der Hand daraufgekritzelt:
    THE PRANCING PIG PUB
    CHIRP
GESUCHT
    JUNG, SINGLE UND KONTAKTFREUDIG
    BEWERBUNGEN BITTE AUSSCHLIESSLICH
VON WEIBLICHEN SHADES
    VORSINGEN JEDEN SONNTAG
    WENDEN SIE SICH AN BURLESQUE BANDSTAND
    »Ein Chirp ist eine …«, setzte Professor Bole an.
    »Ich weiß, was ein Chirp ist, Professor. Ein Chirp ist eine Jazzsängerin«, unterbrach ihn Ella kopfschüttelnd. »Jemine, Sie machen wohl Witze.«
    »Lassen Sie mich erklären«, bemerkte der General leise. »Als wir die Demi-Monde bevölkerten, kam unser Professor auf einen großartigen Einfall. Wir würden Werbung für etwas machen, was hier undenkbar war: nämlich eine schwarze Jazzsängerin in einem Sektor, in dem nur weiße Fanatiker leben. Und eigens dafür entwickelte er einen Dupe.«
    Der General nickte dem Professor zu, woraufhin sich das Bild auf dem Monitor erneut veränderte. Dieses Mal tauchte die Gestalt eines Dupes auf. Es war eine hochgewachsene junge Frau mit dunkelbrauner Haut, großen Augen und schlank. Sah man von der viktorianischen Kleidung und der Haube auf dem Kopf ab, hatte sie eine verblüffende Ähnlichkeit mit Ella. Es war, als hätte ABBA geradezu auf sie gewartet.
    »Sie haben ja nicht alle Tassen im Schrank! Ich werde mich auf gar keinen Fall in diese Demi-Monde oder auch nur in die Nähe dieses verdammten Rassisten Reinhard Heydrich begeben, darauf können Sie Gift nehmen.«
    Der General achtete gar nicht auf Ellas Einwände. »Wir brauchen unbedingt jemanden, der in der Lage ist, sich als Jazzsängerin auszugeben und in die Demi-Monde einzudringen, um Norma Williams zu befreien und sie heil und gesund in die Reale Welt zurückzubringen. Sie werden sich ja denken können, dass wir unter enormem Druck von Seiten des Präsidenten stehen, seine Tochter zu retten.«
    »Sie gehen offensichtlich davon aus, dass ich dazu bereit bin, da aber sind Sie auf dem Holzweg. Sie haben sich die Falsche ausgesucht, General. Wenn Sie gestatten, werde ich das Angebot, das Sie mir soeben gemacht haben, noch einmal kurz zusammenfassen. Sie laden mich in eine Art Superrechner und senden mich in eine durch und durch abgefuckte Kriegszone, die von Vampiren bewohnt und von einem Haufen Psychopathen regiert wird, scheußlicher und schrecklicher als alles, was man sich vorstellen kann, die Schwarze wie mich hassen – entschuldigen Sie, bis aufs Blut HASSEN . Und obendrein erwarten Sie, dass ich herausfinde, wo sich die Tochter des Präsidenten befindet, sie befreie und mit ihr, weiß Gott wie, in die Reale Welt zurückfinde. Tja. Sollte mir aber dieses Kunststück nicht gelingen,