Die New-York-Trilogie: Stadt aus Glas. Schlagschatten. Hinter verschlossenen Türen

brachte sie bis zur Tür ihrer Wohnung und unternahm meine letzte große Anstrengung des Abends.
    «Danke, Doktor», sagte Sophie. «Die Operation war ein Erfolg.»
    «Meine Patienten überleben immer», sagte ich. «Es ist das Lachgas. Ich drehe einfach das Ventil auf, und nach und nach geht es ihnen besser.»
    «Das Gas könnte süchtig machen.»
    «Das ist es eben. Die Patienten kommen zurück, um mehr zu bekommen – manchmal zwei oder drei Operationen die Woche. Was glauben Sie, wie ich meine Wohnung in der Park Avenue und meinen Sommersitz in Frankreich bezahlt habe?»
    «Es gibt also ein verborgenes Motiv?»
    «Selbstverständlich. Ich werde von Habgier getrieben.»
    «Ihre Praxis muss blühen.»
    «Sie tat es. Aber ich habe mich jetzt mehr oder weniger zurückgezogen. Zurzeit habe ich nur eine Patientin – und ich bin nicht sicher, ob sie wiederkommen wird.»
    «Sie wird wiederkommen», sagte Sophie mit dem schüchternsten, strahlendsten Lächeln, das ich je gesehen hatte. «Sie können sich darauf verlassen.»
    «Es tut gut, das zu hören», sagte ich. «Meine Sekretärin wird sie anrufen, um den nächsten Termin auszumachen.»
    «Je eher, desto besser. Bei diesen langfristigen Behandlungen darf man keinen Augenblick vergeuden.»
    «Ein ausgezeichneter Rat. Ich werde daran denken, einen neuen Vorrat an Lachgas zu bestellen.»
    «Tun Sie das, Doktor. Ich glaube wirklich, ich brauche es.»
    Wir lächelten uns wieder an, und dann nahm ich sie fest in die Arme, gab ihr einen flüchtigen Kuss auf die Lippen und lief die Treppen hinunter, so schnell ich konnte.
    Ich ging geradewegs nach Hause, erkannte, dass das Bett für mich noch nicht in Frage kam, und verbrachte zwei Stunden vor dem Fernsehapparat und sah einen Film über Marco Polo. Gegen vier Uhr, mitten in einer Wiederholung von Unheimliche Schattenlichter , döste ich endlich ein.

    Mein erster Schritt war, mit Stuart Green Verbindung aufzunehmen, einem Lektor bei einem der größeren Verlage. Ich kannte ihn nicht sehr gut, aber wir waren in derselben Stadt aufgewachsen, und sein jüngerer Bruder, Roger, war mit mir und Fanshawe zur Schule gegangen. Ich nahm an, Stuart würde sich erinnern, wer Fanshawe war, und das schien mir ein guter Anfang zu sein. Ich war ihm im Laufe der Jahre bei verschiedenen Gelegenheiten begegnet, vielleicht drei- oder viermal, und er war immer freundlich gewesen, hatte von den guten alten Zeiten (wie er sie nannte) geredet und mir immer versprochen, Roger meine Grüße zu bestellen, wenn er ihn das nächste Mal sehen würde. Ich hatte keine Ahnung, was ich von Stuart zu erwarten hatte, aber er schien sich zu freuen, von mir zu hören, als ich ihn anrief. Wir verabredeten ein Treffen in seinem Büro an einem Nachmittag derselben Woche.
    Er brauchte einen Augenblick, um Fanshawes Namen unterzubringen. Er komme ihm bekannt vor, sagte er, aber er wisse nicht, woher. Ich half seinem Gedächtnis ein wenig nach, erwähnte Roger und seine Freunde, und dann fiel es ihm plötzlich wieder ein. «Ja, ja, natürlich», sagte er. «Fanshawe. Der ungewöhnliche kleine Junge. Roger bestand darauf, dass er einmal Präsident sein wird.» Daraufhin erzählte ich ihm die Geschichte.
    Stuart war ein smarter Bursche, ein Harvard-Typ, der Fliegen und Tweedjacken trug, und obwohl er eigentlich ein Geschäftsmann war, galt er in der Welt des Verlagswesens als Intellektueller. Er hatte es schon weit gebracht – war Cheflektor mit Anfang dreißig und ein solider und verantwortungsbewusster junger Arbeiter –, und es bestand kein Zweifel daran, dass er eine Karriere vor sich hatte. Ich sage das alles nur, um zu zeigen, dass er niemand war, der ohne weiteres empfänglich für die Art von Geschichte war, die ich ihm erzählte. Es war sehr wenig Romantisches an ihm, sehr wenig, was nicht vorsichtig und geschäftsmäßig war – aber ich konnte fühlen, dass er interessiert war, und als ich weitersprach, schien er sogar begeistert zu sein.
    Er hatte natürlich nichts zu verlieren. Wenn ihm Fanshawes Arbeit nicht gefiel, wäre es einfach genug für ihn, sie abzulehnen. Ablehnungen waren das A und O seines Berufes, und er würde es sich nicht lange überlegen müssen. Andererseits, wenn Fanshawe ein so guter Schriftsteller war, wie ich behauptete, konnte es nur Stuarts Ruf zugute kommen, ihn zu veröffentlichen. Er würde an dem Ruhm teilhaben, ein unbekanntes amerikanisches Genie entdeckt zu haben, und er würde von diesem Coup jahrelang zehren