Die Odyssee des Captain Roadstrum

endlich den Mund!” sagte Roadstrum zu dem Kommunikator. „Matrose Bramble, nimm das Ding auseinander!
    „Okay”, sagte Bramble und montierte es ab.
    „Ich weiß auch nicht, was los ist, Puckett”, sagte Roadstrum.
    „Aber da ist ein komischer Geruch in der Luft. Ein Raum-Primuskocher ist eigentlich völlig geruchlos. Warum also riecht es plötzlich nach Holzfeuer und gegrilltem Büffelfleisch? Vor allem, ich weiß doch überhaupt gar nicht, wie Büffelfleisch riecht. Und wie kommt es, daß die Männer solche prächtigen Hörner und Hufe von den runden Felsen abgeschnitten haben?
    „Wir haben eines der heiligen Sonnenkinder getötet”, sagte die Stimme Pucketts. „Wir haben schon vor unserer Geburt gewußt, daß das verboten ist. Jetzt müssen wir für dieses Verbrechen den Feuertod sterben. Nehmen Sie Kurs auf die nächste Sonne, Roadstrum. Ich folge Ihnen. Lassen wir uns vom Feuer verbrennen.”
    „Ich glaube, Sie spinnen, Puckett. Welche Rinder von welcher Sonne?”
    „Von der Sonne, die so gewaltig ist, daß man sie die Sonne nennt. Es ist die Sonne, die uns hier am nächsten liegt. Wir werden uns sofort hineinstürzen, um für unser Sakrileg zu büßen.”
    „Puckett! Wenn ich jetzt einen von Hondstarfers Hämmern hier hätte, würde ich damit Ihre weiche Birne zurechtklopfen. Sie müssen völlig übergeschnappt sein.”
    „Was haben Sie denn, Roadstrum? Ich war eben ein paar Minuten draußen, um nachzusehen, was los ist. Und als ich ins Schiff zurückkam, hörte ich Sie über das Funksprechgerät. Das ist alles.”
    „Puckett, Sie haben mir einen Haufen Unsinn über Sonnenrinder erzählt und mir erklärt, wir müßten uns in die nächste Sonne stürzen.”
    „Davon habe ich kein Wort gesagt, Roadstrum! Ich habe den stillen Verdacht, daß irgendjemand oder irgend etwas uns in den Tod locken will. Wir werden uns nicht in diese verdammte Sonne stürzen, und wir werden auch nicht zu diesen rasenden Felsen zurückkehren. Es war eine andere Art falscher Zunge, die zu ihnen gesprochen hat, Roadstrum. Wir stecken in der Vortex, und zwar für immer. Also müssen wir uns entsprechend verproviantieren. Kommen Sie raus zum Festbraten, Roadstrum! Zehn Männer würden es nicht schaffen, den Buckel dieses Kalbes zu essen, und hundert würden nicht mit den Lenden fertig. Bringen Sie ein Kilo Pfeffer und eine Flasche Ganymed-Chili mit.”
    „Sie haben völlig recht, Puckett! Wir pfeifen auf die dreckige, kleine Sonne. Aber trotzdem, so was habe ich noch nie erlebt.”
    Sie zerteilten das Bullenkalb. Sie steckten jetzt im Kern der Vortex und rasten mit ungeheurer Geschwindigkeit noch tiefer in sie hinein, von einer Kraft gepackt, die noch niemand bezwungen hatte.
    Aber zumindest würden sie nicht hungrig untergehen.
    Sie aßen von dem riesigen Körper, den sie anfangs für einen Felsen gehalten hatten. Sie kümmerten sich um nichts mehr. Sie rasten mit einer so wahnsinnigen Geschwindigkeit dahin, daß ihnen alle Sterne, auf die sie zuflogen, violett erschienen. („Lavendel”, sagte Matrose Crabgrass. „Lavendel-Welten grinsen uns an.”)
    Es war eine Welt, wo jede Folge von Ursache und Wirkung ihren Sinn verloren hatte, wo die Antworten vor den Fragen kamen.
    Das Raum-Primusfeuer war zu einem riesigen Lagerfeuer geworden. Matrose Threefountain spielte auf seiner Mundharmonika, während die anderen sich noch immer den Wanst vollschlugen. Und dann hatten sie von irgendwoher Brandeisenkaffee und Pferdewhisky. Sie hatten die kleine Sonne hinter sich gelassen und rasten jetzt auf eine riesige schwarze Sonne zu, die ihr eigenes Licht verschluckte. Es war jetzt völlig dunkel. Aber es war keine gewöhnliche Dunkelheit.
    Und sie begannen zu singen. Sie sangen die alten Lagerfeuerlieder, während sie mit zweihundert Millionen Sekundenkilometern in die Vortext hineinrasten. Und es gab keine Möglichkeit, diesen Sturz ins Verderben aufzuhalten.
    „Ich wollte schon immer einmal eine lichterlose schwarze Riesensonne aus der Nähe sehen”, sagte Matrose Bramble. „Als junger Mann habe ich immer davon geträumt, so eine Sonne gründlich und genau studieren zu können. Und jetzt ist sie endlich da.” Er schüttelte den Kopf. „Ich würde es noch einmal sagen, Captain Roadstrum, aber ich habe eine falsche Zunge in meinem Mund. Ich habe noch nie so wenig Lust zu etwas gehabt, wie diese Sonne aus der Nähe zu sehen.”
    „Der Datums-Recorder ist verrückt geworden”, sagte Roadstrum.
    „Seht doch nur, wie die Tage