Die Pestglocke

darauf hindeutet, dass die Opfer in ihrer Kleidung begraben wurden. Das würde auch die Jetons erklären; sie könnten aus einer Tasche oder einem Beutel gefallen sein. Wir haben außerdem zwei Pilgerabzeichen gefunden, die sich mit dem nördlichen europäischen Festland in Verbindung bringen lassen.«
    Ich erwähnte nicht, dass die Abzeichen von einer üblicherweise als »weltlich« bezeichneten Sorte waren – sie zeigten sexuell freizügige Bilder. Ihren Platz in der mittelalterlichen Gesellschaft versteht man noch nicht sehr gut. Auch die Art, wie die drei Individuen beerdigt wurden, gab Rätsel auf. Bei allen anderen Begräbnissen, ob einzeln oder in Massen, waren die Körper in Ost-West-Richtung beigesetzt – bei diesen Dreien war es Nord-Süd. Ich hatte vorgehabt, nach Ende der Ausgrabung nach möglichen Gründen hierfür zu forschen, aber das würde im Augenblick warten müssen.
    »Und alle diese Pilger kamen vermutlich, um die Muttergottes von Castleboyne zu sehen?«, sagte Malcolm.
    »Ja. Und als die Pest ausbrach, half das leider, sie zu verbreiten. Die Seuche könnte sogar überhaupt erst durch Pilger eingeschleppt worden sein. Merkwürdigerweise haben wir allerdings kein einziges Abzeichen gefunden, das aus Castleboyne stammen könnte. Nichts, was uns verraten würde, wie das Bildnis der Muttergottes ausgesehen hat.«
    Ich fröstelte. Die Abenddämmerung hatte sich auf den Garten gesenkt, eine feuchte Kühle lag in der Luft. Ich sah zu Finian hinüber. Er hatte die Ellbogen auf den Tisch gestützt und das Kinn in die Hände gelegt. Seine Augen waren halb geschlossen. Er war nicht so gesprächig gewesen wie sonst, dachte ich, und es lag nicht nur daran, dass Malcolm so viele Dinge über die Ausgrabung hatte wissen wollen. Normalerweise fand Finian immer einen Weg, seinen Garten in die Unterhaltung einzubringen.
    Ich stieß ihn sacht am Arm. »Na, Liebling, bist du noch da?«
    Er riss die Augen auf. »Ja, ja, natürlich.« Er blickte sich um. »Bringen wir ein wenig Licht in die Sache«, sagte er, stand auf und schaltete die Lichter ein: eine Lampionkette, die rings um die Dachveranda lief, und eine Reihe von Außenstrahlern, die den Rasen und die Sträucher erhellten. Er rieb sich die Hände, dann stützte er sich auf das Geländer und spähte über den Rasen wie der Kapitän eines Schiffes. »Es ist ein angenehmer Abend, aber ich glaube, wir sollten auf die Terrasse hinuntergehen und den Heizstrahler anschalten.«
    »Ach ja, der irische Sommer«, sagte Malcolm. »Ich sagte vorhin erst zu Peter Groot, dass er gut daran täte ...«
    »Wer ist denn das?«, unterbrach Finian.
    »Ein südafrikanischer Pathologe, der ...«
    »Nein, wer zum Teufel ist das da?«
    Ich folgte seinem Blick und sah einen Mann, der sich schwerfällig über den Rasen auf uns zu bewegte.
    Er stolperte, geriet ins Stocken und blieb stehen. Er trug Jeans und ein ärmelloses rotes T-Shirt und murmelte etwas, das ich nicht verstand, ehe er sich erneut in unsere Richtung aufmachte. Nun endlich konnte ich sein Gesicht sehen. Es war Terry Johnston. Und er war sehr betrunken.
    »Ich weiß, wer das ist«, sagte ich zu den anderen, stand vom Tisch auf und machte einen Schritt auf ihn zu.
    Terry setzte erneut zu sprechen an, aber ein Hustenanfall schüttelte seine dürre Gestalt. Nachdem er wieder zu Atem gekommen war, machte er einen weiteren Versuch, zu uns zu gelangen, fiel aber fünf Meter entfernt der Länge nach ins Gras.
    Ich lief zu ihm hin, die anderen folgten dicht hinter mir. Malcolm kniete neben mir nieder, und wir drehten Terry auf den Rücken. Seine Augen waren offen.
    »Was führt Sie hierher, Terry?«, fragte ich freundlich und beugte mich über ihn. Ich sah Schweiß auf seiner Stirn glänzen.
    Malcolm fühlte unterdes nach seinem Puls, während Finian nach eventuellen weiteren Eindringlingen Ausschau hielt.
    Terry schaute an mir vorbei, hob den zweiten Arm und deutete auf die Rosen, die das Sommerhaus schmückten. Er lächelte schief. Dann begann er zu singen: »Ring-a-ring-a-rosy, a pocket full of posies ...« Ich konnte den Whiskey in seinem Atem riechen.
    Malcolm legte den Handrücken auf Terrys Stirn.
    »Du kennst diesen Kerl?«, fragte Finian, als er zurückkam.
    »Er heißt Terry Johnston – er ist der Ausgräber, der das Zeug aus dem Sarg abbekommen hat.«
    Malcolm stand auf. »Er ist jedenfalls nicht nur betrunken. Er ist im Delirium. Er hat extrem hohes Fieber, und sein Puls ist nicht mehr messbar. Er gehört ins