Die Rote Spur Des Zorns

hinaufzukämpfen.
    »Das ist ein unheimlich steiler Anstieg.« Waxman sprach laut, um den Motorlärm zu übertönen. »Man wird was abtragen müssen, wenn hier Autos fahren sollen.«
    »Bill hat vor, so ein paar Golfmobile anzuschaffen«, sagte Ray in der gleichen Lautstärke. »Dann können die Leute selbst auf dem Areal rumkutschieren.«
    Clare beugte sich nach vorne. »Wie kam es denn zu Ihrer Zusammenarbeit mit Bill?«, fragte sie Waxman.
    Er gab keine Antwort. Sie glaubte schon, sie hätte nicht laut genug gesprochen, da erwiderte er: »Ihn kenne ich nicht so gut. In der Regel ist Peggy meine Ansprechpartnerin. Ihr gehört ja auch das Gelände. Und manchmal rede ich mit John Opperman, der für die Genehmigungen zuständig ist.«
    Ein Schlagloch brachte den Jeep zum Kippen, sodass Clare auf ihrem Sitz zurückgeschleudert wurde. Sie schob ihren Haarknoten zurecht, der aus der Form geraten war. Anscheinend war aus Waxman nicht viel Neues herauszubekommen. »Haben Sie schon Erfahrungen mit Bauprojekten dieser Größe gemacht?«, rief sie Richtung Fahrersitz. »Oder ist das Ihr erstes?«
    »Es ist das erste, an dem ich allein tätig bin«, schrie Waxman zurück. »Aber in meiner Doktorandenzeit war ich oft bei so was Assistent.«
    Das konnte ja noch nicht so lange her sein, dachte Clare. Alles und jedes an Waxman verkündete »armer Student«. Wahrscheinlich lebte er immer noch von Erdnussbutter-Sandwichs und Nudelkonserven. Der Jeep wurde erneut durchgerüttelt und rumpelte beängstigend. »Es muss doch schön sein, wenn man beim Staat untergekommen ist. Ich kann mir nicht vorstellen, dass es viele freie Dozentenstellen gibt.«
    »Sie haben’s erfasst.« Waxman riss den Lenker herum und schaltete einen Gang runter. »Bund und Länder stellen viel mehr Geologen ein als die Hochschulen. Aber eigentlich muss man die Privatwirtschaft anpeilen. Wer bei einer Ölgesellschaft unterkommt, der hat sein Schäfchen im Trockenen.«
    Der Jeep quälte sich über den Kamm des Berges, und Waxman schaltete den Motor ab. Das plötzliche Ende des Lärms ließ Clare die Ohren klingen. »Fahren wir jetzt zurück?«
    Ray drehte sich in seinem Sitz um. »Gibt’s denn noch was, das Sie sehen möchten, Ma’am?«
    Das Einzige, was Clare bislang von dieser Expedition gehabt hatte, waren Staub und ein paar Mückenstiche. Über Bill Ingrahams Leben wusste sie genauso viel wie bei ihrem Aufbruch heute früh.
    »Was gibt es denn noch?«, entgegnete sie ihrerseits, um die Sache hinauszuzögern.
    »Tja, also dort oben kommen die Müllverwertungsanlage und das Kraftwerk hin«, sagte Ray und wies auf eine Stelle, wo der ausgefahrene Weg zwischen den Bäumen verschwand. »Momentan ist dort zwar nichts als ’ne Abfallkippe, aber es ist ’n ganz hübscher Spaziergang, falls Ihnen so was Spaß macht.« Aus seinem Tonfall wurde deutlich, dass er das nicht hoffte. »Man kommt dort ganz nah an die Felsspalte, von der Leo vorhin gesprochen hat. Kann von oben reinschauen.« Er deutete auf den Weg, wo sie vorhin gegangen waren. »Wir haben auch ’nen Platz für die Garagen geschaffen – für die erwähnten Golfmobile. Und einen Hubschrauberlandeplatz gibt’s am –«
    »Wow. Sagten Sie ›Hubschrauberlandeplatz‹?«
    »Ja, aber nur vorübergehend. Um Sachen ranzuschaffen, für die die Straße zu holprig ist, und um VIPs rein und raus zu fliegen. Nach Ende der Bauarbeiten wird daraus ein Tennisplatz.«
    »Den würde ich gern sehen, diesen Landeplatz.« Etwas Besonderes lag in Clares Stimme, denn Ray und Waxman sahen sich an. Ray zuckte mit den Schultern.
    »Okay«, sagte der junge Geologe. »Also auf zum Hubschrauberlandeplatz.«

14
    W ir müssen zum Zentralkomplex zurückfahren und dort auf den anderen Weg«, sagte Waxman.
    Zu Fuß war die Strecke von der Baustelle ganz passabel gewesen; mit dem Auto war sie die Hölle. Clare und ihre Begleiter rumpelten aus dem Waldweg in das blendende Licht des Baggergeländes, schlingerten durch tiefe Spurrinnen, die parallel zur obersten Erdterrasse verliefen, und tauchten dann erneut in dichten Wald ein. Der Jeep hüpfte und bebte, sodass Clare schon glaubte, sie werde einen dauerhaften Nierenschaden davontragen, und die Fläschchen in Waxmans Rucksack stießen klirrend aneinander.
    »Alles okay da hinten?«, rief der junge Mann.
    »Super!«, rief sie, an den Sitz geklammert, um nicht mit dem Kopf ans Verdeck zu schlagen.
    »Wir werden das hier alles asphaltieren, bevor die mit den Golfkarren anrücken«,