Die Rueckkehr des Henry Smart

Titel: Die Rueckkehr des Henry Smart Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Roddy Doyle

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anderes Exemplar der gleichen
Saturday Evening Post
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    Ich hob es auf. Es war dieselbe Zeitschrift, genau dasselbe Gewicht. Ich hielt sie nicht zum ersten Mal in der Hand, ich hatte sie am Tag davor schon in der Hand gehabt. Ich legte sie wieder auf den Fußboden.
    Es war nicht wirklich passiert, ich hatte mir nur gewünscht, das Scheißding zu verbrennen. Ich atmete tief, schloss meinen Frieden damit.
    Ich setzte mich aufs Bett. Es war ruhig um mich herum. Die Nutte über mir schnarchte nicht, schaffte nicht an. Der Alte im Zimmer nebenan lag nicht im Sterben.
    Ich nahm das Bein ab. Ich legte mich zurück.
    Ich sah es.
    Unmittelbar neben mir auf dem Kopfkissen.
    Rot.
    Ich regte mich nicht, ich atmete nicht, um es nicht wegzublasen. Der rote Schal des Mannes von der Küstenwache, das Fetzchen Papier, das ich am Tag davor eingefangen hatte, als es in der Hitze hochstieg, lag auf dem Kopfkissen, nur Zentimeter vor meiner Nase.
    – Scheißding.
    Er war in keinem der Betten. In dem Zimmer, von dem ich annahm, dass es seins war, lag eine Frau und schlief fest. Mary, die Ehefrau. Sie war allein und hatte das Bett für sich, bestimmt seit Jahren schon.
    Ich war in Fords Haus, Odin Street 6860, morgens um drei.
    Er hatte zwei Kinder, hatte er mir erzählt, aber die waren erwachsen und aus dem Haus. Personal gab es wohl keins. Aber es war ein komisches Haus. Nicht besonders groß, aber mit vielen Anbauten an drei verschiedenen Ecken.
    Seit Jahren war ich nicht mehr nachts in ein Haus eingestiegen, aber ich wusste noch, wie es ging. Hatte mir die Adresse gemerkt. Hatte ein passendes Fenster gefunden. War bis zum Sims gekommen und reingeklettert, ohne zu ächzen. Am Morgen würde die Frau aufwachen, würde über die Stelle gehen, an der ich stand, und nicht ahnen, dass ich sie beobachtet hatte. Ich war älter und langsamer und hatte ein Bein, das sich meldete, wenn Holz auf Holz traf, aber ich wusste immer noch, was Sache war.
    Ich ging die Treppe runter. Ich fand das Zimmer, in dem ich schon mal gewesen war, in dem Meta Sterne mich überrascht hatte. Es war hinter einem größeren Zimmer versteckt. Ein Arbeitsraum. Ich hielt Abstand zum Fenster, erreichte die Tür des geheimen Zimmers und packte den Türknauf so fest, als ob ich ihn erwürgen wollte. Die Tür gab keinen Mucks von sich. Ich drehte langsam den Knauf und schob sie auf.
    Tausende von Büchern, der Schreibtisch, abgestandener Rauch. Kein Bett und kein Ford.
    Ich machte die Tür zu.
    Ich ging in das zweite Zimmer im Erdgeschoss. Ein langer Tisch in der Mitte, mit Stühlen, die ich nicht zählte. Die Vorhänge waren offen. Hinter dem Haus erhob sich ein steiler Hang. Ich setzte mich unter den Tisch und peilte an den Wänden entlang.
    Ich hatte ihn seit Wochen nicht mehr gesehen, aber ich wusste, dass er nicht drehte. Keine Ahnung warum, aber ich vertraute diesem Wissen. Der Rauch in der Luft war alt, aber nicht uralt. Er war in meiner Nähe.
    Wenn ein geheimes Zimmer im Haus war, gab es vielleicht noch mehr. Aber ich hörte keine neuen Geräusche. Ich sah an der Wand entlang – und da war diese schmale helle Linie am Fußboden: Ich hatte den Mistkerl gefunden.
    Ich robbte geräuschlos unter dem Tisch bis zur Wand. Ich schwitzte. Ich stand auf. Dazu brauchte ich den Tisch.
    Ich war genau da, wo ich das Licht gesehen hatte, vor einer holzvertäfelten Wand. Der einzigen Wand im Haus, die nicht mit Bildern seiner Filme zugehängt war. Ich gab ihr einen Schubs. Sie rührte sich nicht. Ich schlich vorsichtig einen Schritt näher ans Fenster. Ich stieß an das Holz. Es gab nach, ganz wenig nur, aber irgendwas war dahinter. Ich stieß wieder dagegen und schob meine Hände in Richtung Fenster – zwei Zentimeter, noch mal zwei. Die Vertäfelung ging mit, es war eine Schiebetür. Ich trat von der Tür und vor dem Licht zurück, das ins Zimmer fiel.
    Ich hörte ihn. Er schlief tief und schwer.
    Mit dem Licht kamen Alkoholschwaden und der Gestank nach Pisse und Kotze und seiner Zigarre.
    Ich ging rein.
    Er war tief in einen Sessel gerutscht. Die Augen waren geschlossen, der Hals war abgeknickt. Die Mütze war zwischen seinen Kopf und die Sessellehne gerutscht. Bis zum Bauch steckte er in einer Art Schlafsack. In einer Hand hatte er eine Flasche Bourbon. Auf dem Fußboden und auf dem Tisch neben ihm waren leere Flaschen.
    Ich nahm die
Saturday Evening Post
aus der Tasche, faltete sie auseinander und schob sie ihm in den Schlafsack.

4 | Sie hatten mich wieder mal gefunden. Ich